- Так ты всё таки прибыл? - спросил голос за спиной. От него веяло могильным холодом. Я резко обернулся.
За моей спиной сидел призрак старика. Было и так холодно, а тут у меня мурашки поползли по спине.
- Ну, что же, я этого ждал очень долгое время. Рано или поздно это должно было произойти.
- Где я? - оторопело спросил я.
- Зависит, от того, какой Смысл ты вкладываешь в это словосочетание. В данный момент ты находишься Здесь, в одной реальности вместе со мной.
- То-то, у меня такое ощущение, что мы больше не в Канзасе. Что это за место? - оборвал я его.
- Ты имеешь в виду город? Этот город называется Агандар. Или по крайней мере, он так назывался до тех пор, пока не стал просто Проклятым Городом. А ведь когда-то, это был лучший город в Мире! Он был столицей самой великой Державы! Последний оплот мира, - в голосе странного старика слышалась глубокая печаль.
Я не дал ему впасть в ностальгию.
- Как я сюда попал?
- Это мне лучше у тебя спросить. Тебе лучше знать. Я мог бы высказать несколько предположений, но боюсь у нас нет на это времени. Тебе стоит побыстрее убраться из города, пока не зашло солнце.
Меня не нужно было два раза просить. Я мельком глянул на заходящий яркий оранжево-красный диск. От него веяло не меньшим холодом, чем от старика-призрака. Я что есть духу ринулся вниз, в противоположную сторону. За всю свою жизнь я ещё ни разу не бежал столь быстро! Я молнией проносился по мощённым булыжником улицам. Старый камень был покрыт слоем вековой пыли, но она не заглушала топота моих ног, который эхом отзывался от окружающих руин.
Во время бега я практически не обращал на них внимания, а перед встречей со стариком не успел ничего рассмотреть. Чуть сохранилась ратуша. Чуть - бакалейная лавка. Но в основном угадать, чем раньше была та или иная груда кирпича и камней, не представлялось возможным. На мгновение перед моим взором предстало картинка Агандара в во времена его расцвета. Жители, снующие то сюда, то туда. Мелкие торговцы, расхваливающие свой товар. Большие магазины, продававшие разные разности. Вон - магазин портного. Можно купить себе хорошую куртку. Вон - лавка сапожника, нужно взять себе пару сапог, не буду выглядеть как белая ворона в своих кроссовках...
Усилием воли я сбросил с себя это наваждение. Какими бы не были хорошими сапоги, в них не так удобно бегать, как в кроссовках. А мои кроссовки были всем кроссовкам кроссовки. В моём мире технологии и ремесла развиты наверно практически до предела. Вот только качество большинства товаров от этого не становится лучшим. На какой-то распродаже барахолке, где продавали бывшие в употреблении вещи, мне удалось найти эти кроссовки и купить их почти за бесценок. Сейчас я мог бы вознести молитву всем известным мне богам, дабы они отблагодарили человека, выкинувшего на распродажу столь хорошую обувь. Меня ещё при первом взгляде поразило качество, с которым она была сделана. Сейчас же кроссовки будто сами несли меня вперёд. У меня спёрло дыхание, я почти выбивался из сил. Резко тормозил на поворотах, что есть духу разгонялся на прямых улицах. Ноги не знали усталости, лишь лёгкие горели огнем и сердце норовило вырваться из груди.
Тени становились всё длиннее и длиннее. Когда я уже практически добежал до городских ворот, последний лучик солнца метнулся вдаль и наступили сумерки. Я обо что-то споткнулся, пролетел метров пять и растянулся на мостовой. Из-за боли я не сразу заметил, что кто-то схватил меня за ногу. Обернувшись, я увидел мертвеца.
Всё новые и новые выходили из-за развалин домов...
Что ж, уважаемый читатель, раз ты думаешь, что если я сейчас пишу эти строки, значит я точно остался жив. Проблема в том, что в тот момент как раз я в этом был не уверен. У меня никогда не было таланта графомана. Так что вряд ли я смогу достоверно рассказать, как мне всё таки удалось выбраться. Да и ты мне в любом случае не поверишь. Я и сам себе с трудом верю. Можно до бесконечности рассуждать, как бы вы сами поступили, попади вы в мою ситуацию. Можно долго говорить, что пролежавшие сто лет в земле мертвецы после пробуждения медлительны. Можно долго говорить, что у них сгнили все мышцы и у них нет толком сил. Только никто из вас не скажет, что их - сотни, а то и тысячи! И никто из вас не подумает, что же он будет делать и куда бежать, если ты и так пробежал достаточно и сил на новый рывок не осталось. Раньше я тоже никогда не думал, что пробежав несколько километров и выбившись из сил, можно найти в себе силы пробежать ещё больше. Да, я бегал по утрам, и пробегал столько, что падал от усталости. Если бы мне кто-то в те моменты, когда я, упавшим, мечтал лишь о мягкой постели и глотке воды, если бы мне кто-то тогда сказал, что во мне есть силы пробежать ещё больше - я бы первый поднял его на смех! И уж тем более я поднял бы на смех человека, который бы мне принялся утверждать, что у еле ходячих мертвецов будет достаточно скорости, чтобы догнать бегущего со всех сил живого и здорового и помешать ему бежать дальше. И уж вовсе бы я не поверил, что мертвецы могут кричать. И кричать не просто "еда" или "мозги", например. Они кричат "ЖИЗНЬ!" Они высасывают из тебя последние её крохи. И ты сдаёшься. Или почти сдаёшься...
Вот тебя хватает один из них. Валит на землю второй. Подползает третий и четвёртый. А за тем и пятый, у которого от ног вообще ничего не осталось. Ты сделал всё, что мог. Использовал все резервы. Теперь у тебя нет надежды. Приключения? Ха! Дорогой читатель, они закончатся Здесь и Сейчас! Что? Книга? Толстая книга? Ну, так это всё мои графоманские рассуждения об самом эпичном поражении за всю историю литературы! Только начал свой путь - а уже практически тут же сдох! Вам не кажется это достаточно интересным для задушевной философской беседы? Нет? А почему? Добро должно восторжествовать? А с чего вы взяли? В вашем Мире Добро часто побеждает? Помните, как я говорил, что в моём мире кто победил - тот и добрый? Помните? Это же было всего пару страниц назад! Вот именно! Зомби - они добрые. Это я злой и не хотел делиться с ними своими жизненными силами. Вы только представьте, какой я жмот и жадина! Вам действительно не жалко несчастных мертвецов, которые обречены влачить и не жизнь, и не смерть? Мне, например, очень жалко. А я что? Приключения? Ха! Истинная прекрасная и чистая любовь? Та что вы...
Перед моим взором возник Её взгляд. Она всегда будет ждать меня...
Что вам там я плёл перед этим? Нет, забудьте. Скинуть сначала одного, потом второго. Ударить четвёртого и третьего. Пнуть ногой пятого. Без злости. Они же просто ни в чём не повинные души, обречённые злой силой некроманта...
- ЖИЗНЬ!
- ЖИЗНЬ!
- ЖИЗНЬ!
- Я ДАЮ ВАМ ПОКОЙ!
- Покой..
- Покой..
- Покой..
- По...
Они все развеялись без следа. Не осталось даже праха.
Не верите? Ну ладно, ну вас в баню. Не верите - так и будет. Мне от того ни холодно, ни жарко.
Тогда мне было просто холодно, хотя я пробежал несколько миль. И при этом мне было одновременно жарко и с меня ручьями стекал пот. На мне было куча синяков и ссадин. Болели рёбра. Поясница будто задеревенела. Вдобавок я хромал, так как подвернул ногу, выдираясь от зомби. Когда это было? Я мог и в первый раз не заметить, прежде чем пробежать от мертвяков с повреждённой ногой. Было ещё несколько незначительных царапин, в остальном я был цел и невредим. Прихрамывая, я пошёл в ночь и шёл до самого рассвета, пока по настоящему не свалился от усталости. Силы оставили окончательно и меня без боя сморил сон.
Грань. Грань между сном и явью. Где она вообще? Я всё ещё бреду выбившись из сил наяву или уже явился где-то в бреду? Я оказался в другом мире. Сон это? Или по-настоящему? Песок - настоящий. Во сне такого не бывает. Набранный в руку он сыпется сквозь пальцы. Потом скрипит на зубах и зудит под ногтями. Но грань между сном и явью стирается. Песок остаётся в руках, а остального просто не замечаешь. Время почти останавливается. Сколько пройдено уже? Лиги? Мили? Или всё ещё всего лишь пара шагов?