Он забегал по комнате. Остановился перед окном. Посмотрел вниз. Седьмой этаж. Голый грязный асфальт. Если спрыгнуть — череп всмятку, мозги — наружу. То, что нужно. Бабки на лавочке тоже тут же дуба врежут. Выйдет массовое смертоубийство. Тем лучше. Родители прибегут на вопли, посмотрят вниз и поседеют. Замечательно. Приедут менты, начнут дознание, опознание, что там положено в таких случаях?.. Превосходно. Сообщат всем друзьям (какие у него друзья?!), всем знакомым сообщат. Шаповал тоже узнает. Наконец все поймут, кого потеряли. Изумительно! Вот что ему нужно.
Тут Боголюбов вспомнил, как полтора года назад в соседнем доме с крыши упали двое мужчин. Как будто пьяные полезли телевизионную антенну настраивать. Зима была, крыша обледенела. Так что один в лепешку разбился, а второй остался жив, повезло, если можно так сказать. Сломал позвоночник в нескольких местах, теперь парализован, жена его на колясочке вывозит. Ни бе ни ме сказать не может. А был здоровенный сорокалетний дядька. А стал натуральный овощ. Ведет растительное существование. И если ему долго объяснять, что он — кочан цветной капусты, то может, он в это и уверует. Кто знает, что там у инвалида в башке вместо мозгов. Хреновая история, короче. И плохой пример для подражания.
А ну как и с ним, с Боголюбовым, такая же петрушка приключится, что тогда?! Он ведь тогда точно с собой покончить не сможет, сидя-то в инвалидном кресле!
Боголюбов в растерянности отступил от окна. Ну как же быть, в самом деле?
Взгляд упал на книжную полку. Может, погадать на его любимом Гоголе? Гоголь раньше не подводил.
Боголюбов взял томик и полистал. «Тарас Бульба»? Или лучше «Шинель»? А может, миргородские повести? Нет, так не годится, выбирать нельзя, нужно просто открыть на первом попавшемся месте…
И все же он не мог заставить себя захлопнуть книгу, выбирал. Листал «Бульбу», кое-где даже увлекся… «Да разве найдутся на свете такие огни, муки и такая сила, которая бы пересилила русскую силу!»
Вот именно! Вот оно!
Ну и что с того, что он не открыл эти слова навскидку? Это ничего не меняет! Это не меняет их глубинной сути и его, Боголюбова, веры и помыслов!
Словно кто-то вдохнул в него силы, Боголюбов решительно повернулся к окну и рванул на себя раму. С подоконника свалился кактус, оцарапав ему ноги. Плевать. Через минуту ему не будет дела до боли, волнений и стыда. Он распахнул окно, и студеный ветер ворвался в комнату. Боголюбов глубоко вдохнул и влез на подоконник, держась обеими руками за кусок стены над оконной рамой. Эти людишки внизу, они как муравьи, какими несущественными кажутся их движения и мысли… В голове у него как будто прозвенел звоночек (очень похожий на телефонный), последний звонок… Осталось лишь сделать еще один шаг вперед, чтобы раз и навсегда решить все проблемы. Надо прыгнуть головой вперед, словно ныряешь, и тогда никакая инвалидная коляска тебе не грозит, ты будешь от нее застрахован.
— Алексей, к телефону! — закричала мать из коридора.
«Прыгать или нет? — застучало в голове. — Прыгать или не прыгать?! Если сейчас не откликнуться, мать войдет в комнату, и я могу не успеть…»
Ладно. Отложим на пять минут.
Он слез на пол и безвольно поплелся, будучи уверен, что услышит от Плюгавого очередную инструкцию по поводу того, куда прийти и что прочесть. А что, если покончить с собой прямо там, на трибуне? Почему Боголюбов возомнил, что будет читать какую-то бумажку с трибуны (а почему не с Мавзолея?!), он сам не понимал.
Но это оказалась Шаповал. Первый и, возможно, последний раз она звонила ему. Она — ему! Разговор был короткий. Собственно, и разговора-то никакого не было, был стремительный монолог Шаповал, который она выдавала рублеными фразами.
— Завтра ты должен быть в Отряде. У тебя уже два прогула. Что происходит? Ты должен все объяснить товарищам, иначе… Завтра, в половине седьмого вечера.
И, между прочим, то место, которое она назвала, Именно это и означало, а вовсе не на два дома дальше, и время тоже не надо было корректировать на двадцать пять минут! Россия — для русских! Так было и так будет!
«Свободная демократическая Россия требует крови наших сыновей…»
Наше общество серьезно больно, и болезнь эта — полное отсутствие у власти чести и совести, государственные мужи живут по принципу: правая рука не знает, что творит левая. Из алчности, по некомпетентности, по малодушию или по всем трем причинам одновременно они потворствуют криминальным элементам, а потом, демонстрируя заботу о «государственных интересах», о «правах человека» и прочих высоких гуманистических материях, отправляют наших сыновей «восстанавливать конституционный порядок». Не имеет значения, где это происходит: в Чечне, на афганской границе или в центре Москвы, результат всегда один и тот же — смерть наших детей. Смерть жестокая и бессмысленная, не во имя спасения чужой жизни — во имя сокрытия чужого позора. Но Ваша трагедия, Анастасия Михайловна, — из ряда вон. Власть не только отняла у Вас сына, но и пытается примерно Вас наказать за то, что Вы нашли в себе мужество призвать виновных к ответу. Крепитесь! Ваша стойкость придает нам силы в нашем общем горе, в нашей общей борьбе.