— И настоящий, обмазанный паштетом из гусиной печенки бифштекс.
Неужели она думает, что сумеет его купить?
— Ладно, можешь приготовить ужин и остаться на ночь.
— Две недели?
— Я сказал, на одну ночь!
Она беспомощно заморгала и бессовестно добавила умоляющих ноток.
— Десять дней?
Он обжег ее сердитым взглядом.
— Можешь остаться на уик-энд.
— А если на неделю? Крис фыркнул.
— Ты такая зануда. Саманта улыбнулась.
— Договорились, на неделю.
— Ты остаешься на одну ночь, — резко перебил ее он. — А там посмотрим.
— Там? Ты не мог бы уточнить?
— Сначала я хочу посмотреть, какая из тебя кухарка.
— Ну, если твое решение зависит только от этого, то готовься к тому, что я останусь очень надолго.
Он знал, что совершает ошибку. Чувствовал, что зашел слишком далеко. Но что-то в ее глазах, голосе, лице вызывало в нем странное, незнакомое чувство. Ему вдруг вспомнились слова Марины: «Эта девчонка может вернуть тебя к жизни».
По дороге они заехали в универсам, где Саманта нагрузила целую тележку продуктами, которых вполне хватило бы на ужин для небольшой малоразвитой страны третьего мира. По возвращении в квартиру она вытеснила Криса из кухни под тем предлогом, что мастера творят шедевры в одиночестве. Он попытался сопротивляться, доказывая, что имеет полное право находиться у себя дома там, где ему удобно, но, в конце концов благоразумно отступил. Пожалуй, так оно и правильно. Лучше побыть одному и спокойно дождаться ужина, чем доходить до белого каления в ее присутствии.
Однако по прошествии часа, в течение которого Саманта не подавала ни малейших признаков жизни, на душе у Криса стало тревожно. Так ли уж разумно он поступил, предоставив свою кухню в распоряжение сумасшедшей? Там ведь и газ, и огонь…
Не беспокойся. Каждый хорош в чем-то. У нее кулинарный талант. Она знает…
Что это за запах? Крис принюхался.
Дым! Чертовка подожгла его квартиру!
Он влетел в кухню как раз в тот момент, когда Саманта пыталась вытащить из духовки что-то, отдаленно напоминающее большой резиновый каблук.
— Что, черт возьми, здесь происходит?! — взревел Крис.
Она вздрогнула, словно от удара плетью, повернулась к нему с несчастным видом и молча пожала плечами.
— Что это? — Он указал на обуглившийся предмет.
— Бифштекс, — старательно отводя глаза, объяснила Саманта и поставила тарелку на стол. — Боюсь, немного пригорел, но, если отскрести верхний слой, думаю…
— Чушь! Как можно было спалить мясо?!
— Я ошиблась с температурой. Установила на пятьдесят градусов больше и немного отвлеклась, чтобы приготовить картошку, а когда…
— Отвлеклась?! Ты же все время была в кухне? И почему ты установила температуру… — Крис не успел сформулировать вопрос, потому что ответ вдруг пришел сам собой с поразительной ясностью. Как же он не догадался сразу! — Ты не умеешь готовить!
— Я умею готовить! — запротестовала она. — Просто у тебя здесь нет того, что есть у меня дома. Да, я не знаю, как пользоваться такой духовкой, потому что у меня микроволновка. И вообще…
— Подожди, — перебил ее он. — Где картошка? Где твой хваленый соус? Где хоть что-нибудь? Ты провела на кухне почти час, покажи мне результат и не говори, что мои часы идут быстрее, чем твои.
Саманта опустила голову.
— Ладно-ладно, только не кричи. Да, я не шеф-повар. Да, я не умею готовить сложные блюда. Да, я немного присочинила. Но это вовсе не означает, что я вообще не умею готовить. Потерпи еще немного и…
Он решительно поднял руку.
— Черт возьми! Ты же рассказывала, что росла в большой семье! Неужели так и не научилась готовить? И если нет, то зачем ты солгала мне?
— Во-первых, я не люблю готовить. Во-вторых, по пути я слушала по радио передачу на кулинарную тему, где как раз рассказывали, как приготовить бифштекс. У меня хорошая память, вот я и подумала, что смогу без особого труда поджарить кусок мяса. — Она виновато шмыгнула носом. — Наверное, я что-то забыла или перепутала. Но, уверяю тебя, голодным ты не останешься. Дай мне еще четверть часа…
— Ну, уж нет! Я не позволю тебе переводить продукты.
— Послушай, мне действительно очень жаль, что так получилось, но я еще исправлюсь. Сделаю омлет. Приготовлю греческий салат…
Он покачал головой.
— Нет. Наверное, у нас с тобой ничего не получится.
— Что ты имеешь в виду? — Саманта испуганно взглянула на него. — Что не получится?