А может, он правда не собирался ничего со мной делать?.. Напуганная Костей, я продолжила паниковать по инерции. Но зачем тогда он меня к стене прижал и рот рукой закрыл?
— Я… — корячусь, пытаясь встать. — Вы… Ой!
Сильные руки приводят меня в вертикальное положение. Мужчина бережно прислоняет меня к стене — стою я по-прежнему не слишком уверенно — и отходит.
— Я не собирался. Серьёзно, — оправдывается.
— Было непонятно, — я вытираю слёзы.
— Да блин… — тормошит пятернёй тёмные волосы на макушке и дует щёки. — Я видел, что ты собралась заорать, вот и… Короче, извини.
— Ничего страшного, — тянет улыбнуться, но получается однобоко и нервно.
— Иди домой, — командует мой несостоявшийся насильник.
— Угу, — киваю и, не веря, что меня пронесло, начинаю подниматься по лестнице.
Это что такое?!
Я замираю, оттягиваю край своей футболки и офигиваю — на ткани красное влажное пятно приличных размеров, будто меня кто-то в бок ножом пырнул. Трогаю пальцами, и на подушечках остаются липкие следы. Мамочки! Не думая, я задираю майку — на коже тоже красное, но раны нет. Что, блин?..
Я медленно поворачиваюсь к мужчине и прилипаю взглядом к его торсу.
— Господи, у вас кровь… — шепчу.
— Где? — он опускает голову, распахивает кожаную куртку. — А-а это… — хмурится, глядя на пропитавшуюся кровью белую футболку. — Пройдёт.
— В смысле пройдёт? — у меня глаз дёргается.
Там далеко не немножко крови — отжимать можно. Вон уже на кармане джинсов тоже…
— Без смысла. Домой иди, — в голосе мужчины мелькают стальные ноты.
Его лицо становиться цветом верхней части подъездной стены — той, которая побелена. Пошатнувшись, он одной рукой цепляется за перила, а другой накрывает рану. Его пальцы в одно мгновение окрашиваются в алый. Не фиговое кровотечение и останавливаться без посторонней помощи оно явно не собирается.
Не знаю, что с ним, но… этот шкаф спас меня от Костика. Бросать его здесь, истекающего кровью, нельзя. Быстро спускаюсь по лестнице, беру его под руку:
— Идёмте со мной.
— Куда? — хрипит раненый.
— Поднимемся ко мне. Дам вам перекись и бинты, — веду его вверх по лестнице, жму кнопку лифта. — Скорую надо вызвать, наверное.
— Перекиси и бинтов будет достаточно.
Отчаянный мужик, но дело хозяйское. В квартиру, конечно, я его не пущу. Просто отдам всё, что купила сегодня для мишки.
Глава 6
Поворачиваю ключ в замочной скважине и кошусь на мужчину — на ступеньки присел. Вроде вламываться в квартиру ко мне он не собирается.
Да о чём я, боже?.. Бедняга не в том состоянии.
Захожу домой, достаю из рюкзака перекись, бинты, и у меня в кармане вибрирует телефон. Диспетчер такси — «Дико извиняюсь за накладку…». Ага, да-да. Это накладка едва не обошлась мне слишком дорого — никаких извинений не хватит. И ещё неизвестно, чем всё закончится…
Девушка оправдывается — водитель подъезжал, но внезапно, не объясняя причины, отказался от заказа и свалил в закат. Все в шоке и бла-бла. Мне неинтересно и другую машину уже не надо. Прощаюсь с диспетчером, но убрать телефон в карман не успеваю — Фёдя перезванивает.
— Слава богу! — выдаю в трубку вместо приветствия. — Что там у тебя?
— Родила, — с облегчением сообщает конюх. — Всё нормально.
Убила бы…
— Ну вот видишь, — улыбаюсь, — а ты кипиш устроил.
— Извини, Дин, я переволновался.
— Ладно, давай тогда, — смотрю в глазок — раненый на месте. — Я спать.
Выхожу в подъезд, а человек-гора лежит на ступеньках. Рядом валяются его бейсболка и спортивная сумка — она у него через плечо была перекинута…
— Эй? — я подхожу к нему. — Ты как?
Я перехожу на «ты» — ситуация не располагает к расшаркиваниям, да и выглядит мужчина лет на двадцать пять. Не тот возраст, чтобы я ему выкала.
— Нормально. Слабость только, — выдыхает шкаф и проводит языком по пересохшим губам.
У бедняги на лбу проступает испарина. Он ещё бледнее, чем пять минут назад. Скорую нужна, однозначно. Я достаю телефон из кармана — собираюсь набрать номер службы спасения.
— Не звони, — хрипит. — Принесла, что собиралась?
— Ой, да! — опомнившись, убираю смартфон обратно. — Вот, возьми, — сую ему в руку бинт и бутылочку с перекисью.
Он возится лёжа, голову не поднимает. Не может даже футболку задрать, чтобы обработать рану. Пытается, но ни фига не получается.
— Чёрт… — мужчина психует, пластиковый бутылёк скачет по ступенькам.
Ловлю перекись и, вздохнув, тянусь к окровавленной футболке раненого.