— И я хочу… Мы решим что-нибудь.
— Как ты, Лиза?
— Темно…
— Как ты, Лиза?
— Холодно…
— Как ты, Лиза?
— Черно-Белое все…
Пока письма не превращаются в нервный комок.
Пока на экране не остается ничего, кроме глаз.
Слишком для тебя, маленькая…… сложно тебе… сложно…
Оставь эту медаль……
Оставь этот холод……
Оставь эту темноту……
Пока глаза с синяками не сказали «Гонконг».
Сказали со слезами, пнув, лишив дыхания, вырвав сердце, надежду… Надежду на что? Андрей не знал, на что он надеялся…
Уехать через полстраны, туда, где холод и темно?
Увезти Лизу сюда, где нет дела, какая медаль?
На что?
На всё. На исчезновение Боли.
Боль вернулась троекратно. Вернулась паникой, пробежавшей по суставам, вывернув их, когда рука в панике выключила компьютер и отбросила телефон в сторону, предварительно отключив его.
Боль вернулась троекратно, когда водка не приносила хмель, зато приносила рвоту до желчи и разорванные листы с изображением идеального дома. Когда ноги запутались в свежей весенней грязи, когда все, что возможно — это просто упасть на колени и выблевать наконец эту боль, потому что невозможно больше, невозможно, потому что организм противится такому количеству, потому что передозировка…
«Ты обиделся»
«Где ты?»
«Позвони мне!»
«Ты расстроился»
«Я не поеду»
«Я не поеду…»
«Найдись»
«Все хорошо, маленькая, у нас отключился свет, снег на проводах»
В конце марта…
«Наледь»
Когда цветут яблони…
«Ты должна ехать. Ты умненькая, славная… тебе надо, обязательно, слышишь?»
Чтобы он взорвался, этот Гонконг, со всеми китайцами в придачу!
— Как ты, Лиза?
— Темно.
— Как ты, Лиза?
— Холодно.
— Как ты, Лиза?
— Я не сдам!
— Сдашь!
— Нет…
— Дааа… ты же отличница, Лиза. Даже медведь бы сдал с таким количеством репетиров.
— Медведь бы сдал, а я нет.
Еще месяцы тишины, прорывающиеся вспышками писем, сквозившими отчаянием, страхом, запутавшимися буквами.
Еще месяцы тишины, прорывающиеся изображением камеры, где видны только глаза и тонюсенькие ключицы из-под футболки, накинутой на одно плечо.
Еще месяцы тишины, прорывающейся паническим «не сдам!».
И вот.
Итог.
Девять букв. Пробел. Два восклицательных знака. Смайлик.
Боль.
Боль.
Боль.
Андрей сидел во дворе дома, мучаясь то ли от духоты, что вступила в свои права, удушая ночами, не давая покоя днем, то ли от того, что не спал уже бог знает сколько.
Но, скорей всего, от того, что поминутно смотрел на смс «Поступила!!»
Боль.
Опустошение.
Пустошь. Выжгла напалмом. Жарой. Духотой.
Шум мотора, остановившийся у ворот, выводит на доли секунды Андрея из ступора, пока руки снова не лезут в телефон, в проклятое смс, пересчитывая ровно девять букв, пробел и два восклицательных знака.
Андрей не поднял головы, когда кто-то тихо вошел во двор, не поднял головы, когда слышал чьи-то невесомые шаги, не поднял головы, когда увидел рядом синие туфельки, не поднял головы, когда по венам пробежал аромат яблок, отправляя в небытие все знания медицины о составе крови, потому что кровь Андрея состояла из яблок, которые вытесняли боль.
— Как ты, Лиза?
— Тепло.
Андрей смотрит какое-то время, смотрит внимательно, как никогда внимательно. Он видит, что короткие волосы Лизы подстрижены еще короче, сейчас они немного завиваются на концах, отчего она еще больше походит на маленькую девочку, он видит, что исчезли щечки, зато под глазами пролегли тени, которые оттеняют карие прожилки, где серый цвет превращается в ярко синий, он внимательно рассматривает маленький носик и пухлые розовые губки. Он пробегает глазами по одежде маленькой, никаких струящихся полупрозрачных тканей, никакого выглядывающего кружева. Узенькие брючки и белая блузочка, строгая, почти пуританская, маленькая сумочка перекинута через левое плечо и фенечки на руке.
Школьница…
Он протягивает руку, не веря себе, молча… Проводит рукой по руке, притягивает к себе на колени почти невесомую девушку и прячет лицо в шее, уткнувшись в тоненькую ключицу.
— Что ты здесь делаешь, маленькая?
Не говори… помолчи… в жопу твой Гонког… хочу, чтобы моя… пусть две минуты… моя… потом можно по кругу… боль….
— Я поступила.
— Ты писала…
— Ты не ответил.
— Я поздравляю тебя лично, Лиза, — подмигивая, через напалм, через пустошь, через духоту.
Хочу, чтобы моя…… моя…… хочу… потом можно боль… по кругу… до бесконечности……
— Я поступила в /…./
— Что?
Не надо… маленькая… и без того больно… зачем ты разрываешь живьем, надеждой…
— Я поступила в /…./
— Где ты будешь жить? — видимо не осознавая.
— Папа снял квартиру или тут, у бабушки, или…
— Тут… сто пятьдесят километров до института — это много.
— Сто пятьдесят километров до института — это меньше, чем семь с половиной тысяч километров до тебя.
Медленно осознание приходит к Андрею, слишком медленно, слишком глубоко осела боль, угнездилась рвотой вперемешку с грязью. Надавливаясь всей своей опустошающей, выжимающей силой, придавливая к стулу, приковывая руки Андрея к телу маленькой, когда пальцы пробегают по позвоночнику, по рёбрышкам, и он, кажется, может пересчитать их все… Медленно.
Медленно он поднимает Лизу на руки, отмечая, что она не весит практически ничего.
Маленькая… куда же ты еще больше похудела… маленькая…… с маленькими девочками всегда проблемы…
— Ты хочешь есть?
— Нет.
— Тогда пойдем спать… Я устал. Ты устала, — глядя на мотающую голову, — нет, Лиза ты устала, у тебя глазки красные, пошли спать.
Укладывая её спать в своей футболке, прижимая к себе сильно, засыпая практически сразу, под какой-то невнятный шепот, под запах яблок, под пальцы в его волосах.
Просыпаясь несколько раз, не веря, не отпуская ни на миг, не выпуская из рук, пока не видит сквозь сон мать, которая, постояв немного на пороге, тихо закрывает дверь, что-то говоря отцу.
У меня выходной… не отпущу… не уйду… моя… моя… МОЯ!
Пока не просыпается окончательно от плача и трясущихся плечиков рядом. Просыпается мгновенно, наконец, осознав, приняв, поняв «сто пятьдесят километров до института — это меньше, чем семь с половиной тысяч километров до тебя».
Моя… теперь не отпущу… никогда… никуда……
Плачет… почему? Маленькая…… с маленькими девочками всегда проблема… маленькая… маленькая… маленькая……
— Лиза, что случилось? У?
— Ничего…
— Лиза… Просто скажи, я не видел тебя год… скажи мне, — гладя испуганную спинку, как когда-то, в другой жизни, когда он не знал вкус боли от потери яблок, когда он мог только догадываться.
— Я не должна была приезжать, — шепотом.
А вот это больно, блять… это реально больно!
— Я должна была уехать в Гонконг.
Да что же это такое! А? Ну невозможно уже… невозможно… маленькая… ну хочешь, сними с меня кожу живьем, мне НЕ будет ТАК больно…….
— Я должна была думать.
Убей меня просто. Не думая… Все равно я дышать уже не смогу.
Откидываясь на подушку…
Все, Как Хочешь Ты… ты помнишь?
— Лиза, я уверен, все можно переиграть… У тебя отличные результаты… все еще возможно…
А я тут просто сдохну без кожи, воздуха, захлебнувшись в желчи…