— Это интригующе, — наконец, произнес он. — И к тому же — как-то захватывающе. Как я объяснял падавану Оффи, человеческое поведение поражает меня, и по большей части — ваша способность выбирать путь, наименее болезненный. Не все расы наделены такой свободой выбора.
Очевидно, что мои интеллектуальные и эмоциональные параметры были заданы человеком-производителем. И я боюсь, что был запрограммирован или перепрограммирован пожертвовать собой ради высшей цели, если в этом будет надобность. Если придет момент для подобного акта героизма — я хотел бы иметь возможность выбирать, а не действовать по какому-то предопределенному алгоритму. И я хотел бы думать, что выберу высшую цель.
"Обыкновенный дроид, — подумал Джос. — Кто бы мог представить?"
Вспышка ядовито-зеленого света плеснула в иллюминаторы сверху. Она не угасала, и через секунду Джос понял, что сепаратисты выпустили одну или несколько осветительных ракет. Мгновением позже взрыв, неприятно близкий, потряс корпус корабля.
— Надеюсь они не к нам подбираются, — проворчал Зан, глянул во все еще открытый грузовой люк и внезапно замер. Лицо в неестественном свете застыло маской ужаса.
— Нет! — заорал он и прыгнул к откинутому трапу.
Глава 39
Ден увидел впереди свой транспорт, неподвижно застывший у точки сбора. На большую угловатую машину были, по крайней мере, навешены бронепластины, так что когда ты оказывался внутри — у тебя появлялось чуть больше защиты, чем на открытом месте. Он направился к транспорту. В ядовитом сиянии осветительных ракет он увидел своего знакомого бармена, ортолана Балуба, ковыляющего по трапу в трюм. Он оскалился. Отлично. Существо, которое так хорошо смешивает коктейли, заслуживает жизни…
Очередной разрывающий уши взрыв встряхнул землю, сбив Дена с ног. Просто замечательно — прежде чем он смог подняться, несколько кусков металла, один — размером с лэндспидер, промчались над ним, словно метеоры, раздирая воздух своим визгом. Ден зажал уши от боли.
Грузовая баржа, гудя репульсорами, двигалась в его сторону. Пара небольших осколков врезалась в нее — достаточно сильно, чтобы вонзиться в корпус. Удары качнули баржу, и, кто бы ее ни загружал — он явно забыл поставить один-два излучателя фиксирующего поля, потому что часть багажа вывалилась и попадала на сырую землю.
"Кто-то сегодня будет разыскивать чистое белье, — подумал Ден. — Не повезло…"
— Нет! — заорал кто-то.
Ден оглянулся на эвакторанспорт хирургов, примерно в пятидесяти метрах от него. Он увидал, как И-Пять перехватил Зана, который выглядел так, словно он только что пытался выпрыгнуть из машины. Ден проследил за безумным взглядом Зана и понял причину: один предмет среди прочих, выпавших из грузового транспорта, был футляром — тем, в котором Зан держал свою кветарру.
Сейчас уже почти весь персонал был погружен, летел прочь от хаоса, и Ден был метрах в десяти от того, чтобы присоединиться к ним на ожидающем его транспорте.
— Стой! — снова закричал Зан, едва не вырвавшись. Если бы И-Пять не удержал его — забрак мог бы выпрыгнуть из транспорта в тщетной попытке спасти свою кветарру. Тщетной — потому что к тому времени, как он добрался бы до инструмента — все транспорты были бы уже слишком далеко и летели слишком быстро, чтобы подбирать его. Он не был атлетом, этот забрак. И какой пилот стал бы рисковать кораблем, забитым пациентами и врачами, чтобы спасти всего одного человека, неважно насколько он искусен в музыке?
Ден видел, как И-Пять и Джос Вондар затащили вырывающегося Зана в корабль, который, медленно набирая скорость, уплывал в сумерки.
Ден рысцой побежал к своему транспорту. Он взглянул на футляр с кветаррой. Тот лежал всего в дюжине метров от него — если он сейчас сделает крюк, то, наверное, сможет схватить его и успеть на транспорт…
Что-то еще взорвалось, на этот раз — гораздо ближе. Он услышал характерное "вжик!" шрапнели, пролетевшей мимо всего в нескольких сантиметрах. Не настолько большая, как обломки генераторного кольца, но вполне достаточная, чтобы проделать в нем дыру, куда очень быстро улетит его жизнь.
Заканчивай прогулку Ден! Бегом-бегом-бегом!
Но отчаянный крик Зана отдавался эхом в его голове — крик того, кто только что потерял большую часть себя.
Оставив раздумья, Ден свернул и бросился к упавшему футляру.
Его внутренний голос появился со скоростью света.
"Ты что — дурной молокосос? Бегом на транспорт, живо!".
— Минутку, — пропыхтел он вслух. — Только вот подберу одну штуку.
Внутренний голос не унимался.
"Дурак! Псих! Ты рискнешь жизнью, за что — за музыкальный инструмент? Это даже не идиотизм!"
— Ты слышал, как он играет, — ответил Ден. — Такому, как он, нужно искусство, чтобы выжить.
Внутренний голос обложил его так, что покраснел бы и моряк со Слизневого Моря.
Но он уже был на месте. Он схватил футляр не останавливаясь, хоть ему и показалось, что рука у него вывернулась из сустава — и как только такая прекрасная воздушная музыка появляется из такого тяжелого инструмента? — и снова взял курс на транспорт.
Он видел, как несколько фигур собралось у открытого грузового люка, среди них — Зузз, угнаут, который до самых кишок — или что там вместо них у угнаутов — выворачивался, рассказывая про Фильбу. Казалось, это было много месяцев назад; трудно поверить, что прошла всего лишь неделя. Они оживленно подавали ему знаки поторапливаться. И он пытался, но этот проклятый футляр, казалось, с каждой секундой набирал массу по нарастающей. И он был жутко неудобен для переноски. Ден вскинул его на спину так, чтобы придерживать за гриф обеими руками, а корпусом прикрывать спину, словно экзотическим щитом.
Что-то большое и тяжелое внезапно ударило в футляр, впечатав его в спину Дена и бросив его на землю. Звук взрыва дошел до него через полсекунды после того, как он поднялся и побежал снова — так что, заметил он для себя, — взрыв был не так уж близко.
Как раз настолько, чтобы едва не убить его.
Ден сжал зубы, сгреб футляр обеими руками и побежал, как только мог.
Нетерпеливые руки потянулись навстречу, подхватили его и швырнули на палубу. Транспорт подскочил вверх и вперед, оставив внутренности Дена лежать на земле — по крайней мере, так он себя почувствовал. Он оглянулся через плечо и увидел что там, где только минуту назад стояли здания, теперь оставалась лишь выжженная и изрытая земля. Очередной удар мортиры едва не порвал ему барабанные перепонки, и почти выжег оптические нервы. Он заметил, что потерял свои светофильтры — наверное, сорвало с глаз, когда попал под ударную волну. Вместе с аудиоглушилками.
Все было чересчур ярким и чересчур шумным. Но, по крайней мере, он был жив и мог это заметить.
Он взглянул на футляр и заметил, что верхушку помяло и поцарапало шрапнелью. Осколок не смог пробить дыру и попасть в инструмент внутри, но будь это его спина — он наверняка бы не выжил.
— Видишь? — тихо заметил Ден. — Он спас мне жизнь.
"Если б ты не поперся за этой ерундой, ты бы уже был в транспорте, когда раздался взрыв! Дурак! Никогда больше не смей лезть в герои!".
Ден, вздрогнув, уставился на футляр. Герой? Это последнее, чем он хотел бы быть. Он тащил инструмент не из какого-то благородного порыва, он просто… ну потому что…
Потому что…?
— Потому что потерять музыку Зана — настоящая трагедия войны, — пробормотал он. Его слова были тихи, и вряд ли кто-то расслышал их за гулом двигателей. Но его верный Внутренний Голос явно расслышал, потому что упреки прекратились.
Ден тряхнул головой. Ага, он дурак. Но все равно получилось неплохо. На крайний случай — теперь Зан ему должен стакан выпивки. Точнее — несколько. И у него появилась история, которая долго будет его кормить.
"Я даже расскажу тебе про случай, когда мою шкуру спасла кветарра…"
— Ты это видел? — не веря своим глазам, спросила Толк.
— Видел, — отозвался Джос, качая головой. — Я в это не верю, но я это видел. Такое — от парня, который клялся, что никогда и ни за что не будет рисковать своей жизнью? Не иначе, он спятил.