— Моя? Что? Я убью его!
Тоби нервно топчется на месте, и я прям жопой чую, что он что-то не договаривает.
— Выкладывай.
— Это не единственный твит, Лорин…
Боюсь представить, что он пишет в следующих — надо сесть, а лучше выпить чего-нибудь покрепче. Веду курсор выше и вижу фотографию — на ней я и подпись: «Кто видел моё сокровище?».
Когда он только успел меня сфотографировать? При ближайшем рассмотрении нахожу эту фотку не только неуместной, но даже оскорбительной. Надо же было так снять, чтобы видны были вторые подбородки, складки на животе и отвратительный внешний вид — прям талант.
— Мелкий ублюдок, ему явно жить надоело!
Дохожу до стола столовой, которая находится смежно с гостинной, кладу ноутбук и иду к бару. Тоби, как собачка, следует по пятам, но ни слова не говорит, чем делает всё только серьёзнее — его юмора сейчас мне, действительно, не хватает. Хотя что тут скажешь? Беру стакан из шкафчика и наливаю себе текилу, побольше текилы, кидаю лёд из холодильника, на ходу оживляя телефон. Тоби искоса поглядывает за мной, предпочитая не попадать под горячую руку, но готовый прийти, если понадобится.
И прежде, чем увижу, что на нём, выпью. Осушаю стакан в пару глотков, немного морщась, и снимаю блокировку — десятки сообщений: от сестры, от друзей, от незнакомых людей, которые нашли меня, благодаря ему, а самое главное — от него, по крайней мере, я так думаю. Сообщений всего два: примерно в то время, когда исчезла из кафе — «Я тебя найду» и совсем недавно — «Тук-тук, я на месте. Выгляни в окошко». Не может быть: для того, чтобы найти меня, ему понадобилось чуть меньше двух часов, и это в огромном городе!
Наверно, всё отображается на лице: Тоби оказывается рядом и, видимо, читает вместе со мной сообщение через плечо. Тут у всех в порядке вещей нарушать личное пространство и свободу? Меня прошибает холодный пот, по спине бегут мурашки:
— История набирает забавный оборот, — произносит он с лёгкой улыбкой, которая мгновенно исчезает. Чего его так всё веселит?
— Издеваешься? Моя жизнь рушится, а ты умудряешься ещё подложить динамиту перед взрывом, — стараюсь подавить в себе желание отойти от него на пару шагов, испытывая какое-то разочарование. Мне нужна поддержка, а не вот это.
— Прости, Эл. Пытаюсь свести в шутку, но как-то не выходит.
Рука Тоби оказывается на моём плече.
— Какие тут шутки? Он начал вендетту, а сейчас Лорин нанесёт ответный удар. [1]
Направляюсь к окну, поднимаю жалюзи и вижу на другой стороне улицы машину, на которую облокотился высокий парень и курит. Конечно же, этим субъектом оказывается никто иной как Лукас.
Я наверняка прожигаю в нём хорошие такие дыры. И он, поднимая взгляд на окно и замечая меня, улыбается, а потом, бросая сигарету в рядом стоящую урну, указывает пальцем вниз, чтобы я спускалась. Отмечаю, что на нём коричневый плащ, который усердно что-то напоминает. И в ту же минуту он поднимает над головой древний магнитофон, включая на полную мощность — играет композиция Питера Гэбриэла «In your eyes». [2]
— Какой пафос! Он точно решил тебя завоевать, классика восьмидесятых, — над головой ржёт Тоби. — Я-то уж подумал, что он полный нуб в твоих интересах. А романтика-то бьёт ключом.
— Только вот не из того места.
Показываю средний палец Лукасу и отхожу от окна, телефон пиликает в ту же минуту. С того же неизвестного номера: «Спускайся сейчас же по-хорошему, нам надо поговорить, или я продолжу писать о тебе. Уже видела или пропустила всё веселье? ;)»
От этой истории будет сложно отмыться. Люди так и будут норовить показать пальцем, а если он продолжит, то будет клеймом на всю жизнь — это последнее, что нужно для тихой жизни, к которой я стремлюсь. Телефон снова вибрирует: «У тебя минута», следом: «Шестьдесят», «Пятьдесят девять». Мобильник издаёт звуки каждую секунду, пока я бегу в коридор, натягиваю кроссовки и хватаю рюкзак. Уже хочу выскочить в подъезд, но Тоби загораживает дорогу.
— Куда ты собралась? Не будь дурой, он же играет с тобой!
— Это не игра! — пытаюсь оттеснить его в сторону, но ничего не получается. — Тоби, у меня нет времени сейчас на это, поговорим позже, лады?