— Так кто же был прав, Герм?
Лунный свет больше не пугал Гарри. Он находился в том месте, которое едва ли можно назвать частью реальности, в месте, где бродила Смерть, и его подруга внезапно сделала то, чего он не ожидал от нее. Она раздвинула ветки кустарников, и перед взором юноши открылась река, сумрачная и безмолвная, как и все в этом странном лесу, река, сизые воды которой текли и текли, унося с собой время. Черный мёртвый куст памятником вечности склонился над ней, едва ли не касаясь глади бегущей воды, и Гермиона нагнулась, подбирая одну из веточек. Ту, которая была обломана дюймах в пятнадцати от своего конца. Гарри словно в трансе сделал шаг вперед, и вздрогнул, когда камешки под его ногами жалобно заскрипели.
— Да, Гарри. Это не Антиох Певерелл создал ее, ровно как не создали его братья Воскрешающий Камень и Мантию-невидимку.
Голос ее раздался в тишине так, как раздается приговор судьи в затихшем зале суда. Но Поттер едва уловил ее слова, потому что его взгляд уперся в небольшой мостик в нескольких футах от него, перекинутый через быструю реку. Он весь оброс плющом, потемнел от времени, но это был тот самый мост, про который писали легенды. Куст, ветку которого все еще удерживала Гермиона, был бузиной.
— Мы находимся в роще Смерти, — прошептал Гарри, сам не зная, кому сообщая это, себе или Гермионе. Вокруг них раскинулся удивительный лес, в котором молчаливыми столпами возвышались гигантские деревья, внутри которых текла магия, столько магии, сколько не может представить себе человек. Деревья, одно из которых стало материалом для самой первой палочки, попавшей в людские руки, палочки, которую вручила им Смерть. Уже никто не вспомнит, за что.
Они простояли в тишине еще с десяток минут, вдыхая этот удивительный воздух, пропитанный магией и временем, а затем все также молча двинулись прочь, не оглядываясь назад. Им было, о чем подумать.
Высокая женщина в белых одеждах вышла из тени деревьев на мостик, глядя вслед юноше и девушке, удалявшимся из сумрачной обители Смерти в свой мир. Женщина усмехнулась, поднимая руку и касаясь ветвей мертвой бузины. В лунном свете особенно отчетливо сверкнул оторванный полог ее мантии.
Она знала, что она еще встретится с этими детьми. Но не сейчас. Их время еще не пришло.
Полуночные звезды блеснули над ее головой, погружая зачарованный лес в привычную ему тишину.
Комментарий к Полуночные звезды
Трек: The Hanging Tree (https://www.youtube.com/watch?v=zH_RnL0QHHk&list=LL&index=15)
Вдохновитель: Анечка Г. ❤
========== Капли дождя ==========
— Привет.
Он не поворачивается на голос и так и продолжает лежать на спине, глядя куда-то туда, где на потолок ложатся светлые тени деревьев за окном.
— Хочешь молчать — молчи, твое дело, — половица скрипит тихо, словно смущенно. Тени на потолке шевелятся от порыва холодного ветра. — И что же ты делаешь?
— Считаю капли дождя, ударившиеся о подоконник.
— Прости, — виновато. — Наверное, я отвлек тебя…
— Ничего, — он еле заметно улыбается. Будь в комнате кто-то другой, он бы даже и не понял этого. — Когда закончится минута, я начну считать заново.
— И давно ты так считаешь?
— Не очень, — он неопределенно пожимает плечами. — Еще пару недель назад был снег, так что, пожалуй, не дольше, чем идет дождь.
— Звучит справедливо…
Молчат. Часы на стене безучастно отсчитывают секунды и минуты, а капли за окном все бьют и бьют свою дробь, словно и правда хотят расстрелять крошечную пыльную квартирку на втором этаже.
— Здесь чище, чем в прошлый раз.
Он приподнимается на локте, оглядывая спальню, намеренно избегая взглядом того места, откуда исходит чужой голос. Одно из окон действительно выглядит свежевымытым, и сквозь него отчетливо видно, как женщина у дома напротив копается в сумочке, пытаясь что-то найти в ней.
— Да, — наконец-то неуверенно отвечает он. — Кажется, кто-то заходил. Не помню. Может, мама…
— Нет, — звучит резко. — Не мама. И ты знаешь это. Ты знаешь, кто.
— Это была она, — не нужно имени, чтобы понять, о ком идет речь.
— Она приходит каждый день, уже десять месяцев.
— Вот как, — он безучастно откидывается назад, закидывая руки за голову, как никогда не делал раньше. Не до этого момента, а тогда, раньше, когда и он сам был другим.
— Очнись! — отчаянно. Громко. Как удар кулаков о стеклянную стену, за которой лежит бледный человек, на носу которого веснушки кажутся такими яркими. — Пожалуйста, — тихо, обреченно, как плач человека, оседающего на пол под грузом своей боли.
— Я здесь, — отвечает он, снова даже не поворачиваясь на звук. Считает капли дождя.
— Так ли это? — тоскливо, как взгляд голубых глаз, в которых навсегда гаснет огонь, задушенный терпким дымом утраты. В которых гаснет надежда. Гаснет жизнь.
Он ничего не говорит в ответ, только заново начинает вести счет каплям, которые бесстрастно, словно работники морга, продолжают тарабанить о металлический козырек снаружи от окна.
— Она ходит к тебе каждый день, ты понимаешь это? — почти шепотом, как молитвы о том, чтобы человек жил. Чтобы открыл глаза. — Каждый божий день, вот уже десять месяцев… Ты хоть знаешь это?
— Но она хотела бы ходить к тебе, а не ко мне, — бесцветно.
— Это уже не ей выбирать… — жестоко.
— Я бы хотел, чтобы могла выбрать она, — и у него по щекам все-таки бегут слезы. Он зажмуривается, перекатываясь на бок, подтягивая к себе ноги и сжимаясь в комок, до боли хватаясь за собственные волосы. Воет, словно зверь. Словно и не было этих месяцев.
— Она бы не выбрала этого, — голос сливается со стуком дождя.
— Джордж! — поднос с едой с грохотом падает на пол, и Гермиона бросается через всю комнату к юноше, скорчившемуся на кровати, падает на колени, хватая ладонями его лицо, пытаясь заглянуть в глаза.
— Ты любила его, ты же любила его! — хрипит он, плача, и она тоже плачет, плачет надрывно, горько, как плакала, когда бледное тело мертвого юноши за стеклом унесли бесстрастные работники морга. — Ты же любила его! Почему тогда он? Почему?!
— Джордж!.. — она силой заставляет его отпустить собственные волосы, прижимает его голову к своей груди, укачивая, как ребенка.