Удача мне благоволила - перед домом, на перепаханном взрывами пятачке, лежало два сталтеха. Мои преследователи перед тем, как отправиться в мир иной, успели славно повоевать. Хоть и недолюбливаю я Орден, надо признать, они воины от бога… или от дьявола… или от кого- то более вменяемого и осязаемого. Не то, что я. Прячусь, ищу укрытие. А надо вот так, лицом к лицу!
Обогнул дом и тут же отпрянул, поняв, что “лицом к лицу” уж точно не надо.
За углом стоял сталтех - рослый детина в защитном костюме. Если бы не отсутствие у него головы, я бы принял этого товарища за человека.
Аккуратно шагнув назад, нацелил пистолет на своего потенциального противника.
Эко его обработало - ни крови на одежде, ни остатков мозгового вещества. Словно горячим ножом отрезали кусок масла. Была голова, и нет.
“Стоп! - мысленно скомандовал я себе. - Это же один из бойцов Ордена! Тот, которому голову отстрелили”.
Не мог он сделаться сталтехом так быстро. Нужен час, не меньше, чтобы скорги заполучили мертвое тело и устроились в организме покойного достаточно уютно. Час, но никак не десять минут!
Я сделал ещё один шаг назад. Завернул за угол и глубоко вздохнул. Тьфу ты… Кажется, повезло.
Проверив наличие гранат, я переместился к другому углу дома, осмотрел холм, с которого не так давно велся огонь по моему укрытию. Эх, Грузин! Что ж ты, хитрая твоя морда, так далеко от моего холодильника-то стоял… Хорошо бы сейчас тебя прожарило, сволочь!
Так-так-так… По всей видимости, Грузин уже оставил свое укрытие и сейчас либо дожидается, когда заработает датчик, чтобы с помощью этого гаджета вычислить своего противника, либо засел где-нибудь, чтобы…
Закончить мысль я не успел. На центральной улице что-то грохнуло, и из-за угла вылетело тело безголового сталтеха. Ещё выстрел. Пытавшийся было подняться киборг получил заряд плазмы в солнечное сплетение и рухнул навзничь.
Молодец, Грузин! Здорово ты свою позицию выдал!
В стороне центральной улицы громыхнуло вновь- сталтехи двинулись на поливающего их огнем человека. Человеку этому при таком раскладе осталось жить всего ничего.
Я развернулся, чтобы покинуть место побоища, но тут же нарвался на мощный удар в живот. Второй удар пришелся в грудь, и я, не удержавшись на ногах, отлетел к стене дома. Вскинул голову, чтобы разглядеть своего противника, и едва не взвыл от досады - ко мне приближался безголовый сталтех.
Тяжелая поступь пока ещё человеческих ног…
Он меня не видит, но чувствует.
Ещё шаг, ещё…
Правая рука механоида, словно стрела башенного крана, метнулась вперёд, подняла меня и припечатала к кирпичной кладке. Левая конечность уже была отведена в замахе.
“Всё, - мелькнуло в голове, - один удар, и этот Тайсон от мира техноса раскроит мне череп”.
Словно в замедленном повторе, рука со сжатым кулаком начала движение.
Огромный рычаг, поршень невиданной силы…
В последний момент я резко дернулся, и кулак сталтеха со смачным хрустом впечатался в стену, дробя кисть. Согнув ногу, я, что было сил, саданул своего визави коленом под ребра, вывернулся и кинулся к месту, где после неожиданного удара выронил пистолет. Повезло! Мне определенно повезло, мышцы покойника ещё не приобрели металлическую прочность, иначе мои удары не привели бы к желаемому результату.
Безголовая тварь обернулась ко мне. Не видит… Он меня не видит…
Словно что-то почувствовав, сталтех бросился в мою сторону, но тут же упал, опрокинутый двумя пистолетными зарядами.
Разумеется, за время нашего с противником “братания” Грузин понял, что к чему. Нужно было немедленно уходить из поселка, пока остальные сталтехи не пожаловали в гости. Я пересёк двор, присел около лежащих в пятне горелой травы порождений техноса и осмотрел тела на предмет оружия. Оба киборга были вооружены лучевыми винтовками. Схватив одну из “игрушек”, метнулся туда, где “припарковал” безголового выродка. Быстрее, быстрее…
Я лишь на мгновение потерял из виду дверной проем первого этажа, но Грузину хватило и этого, чтобы высунуться из-за кирпичной переборки, выстрелить и вновь скрыться.
Как он, черт возьми, умудрился влезть в здание?
Выругавшись, я метнулся в сторону, со всего маху припечатался грудью о бетонное крошево и, не целясь, выстрелил. Настроенная на максимальную мощность винтовка хрюкнула, сильно толкнула в плечо отдачей, и мгновение спустя алые сполохи пламени озарили первый этаж дома. Поведя стволом винтовки вправо, я повторно нажал на спуск, и второй заряд с уханьем филина влетел в оконный проем.
Ответных выстрелов не последовало, и я, вскочив на ноги, продолжил реализацию своего плана бегства.
“Где сталтехи? - пульсировала в голове параноидальная мысль. - Почему вокруг меня не свистят пули? Почему не рвутся ко мне полчища порождений техноса?”.
Где-то на окраинах “постреливал” подожженный плазменными гранатами шифер, хрипели изрубленные пулями сталтехи. Но выстрелов больше не было слышно, а это неправильно! Ненормально! Обычно сталтехи всеми силами пытаются уничтожить человека, а что теперь? Гробовое молчание вместо шквального огня.
Быстрее, быстрее… Нужно вырваться из этого чертова поселка, а потом уже можно будет рефлексировать и анализировать нетипичные действия техноса. Хотя, какие, к дьяволу, нетипичные действия?! Разве можно с абсолютной точностью сказать, как поведёт себя человек или животное? Нет и ещё раз нет! Поведенческих вариаций может быть бесконечное множество. Так с чего я взял, что могу просчитать дальнейшие действия сталтехов? Наверное, мне просто было легче воспринимать мир Пятизонья именно в таком ключе. Сталтехи - всего лишь взбесившаяся электроника, безмозглая и предсказуемая. А тут выяснилось, что скорги обрабатывают труп за полтора часа, а не за пару минут. Привычная схема рушилась. Коварные железнолобые чудища затаились, не стали попусту палить в направлении биологического существа, именуемого человеком. Ждут удобного момента?
По спине побежал холодок. Перспектива стать жертвой снайпера- сталтеха отнюдь не радовала. Да и мой недавний визави наверняка где-то поблизости. Быстрее, Скоба, быстрее!
Возле угла полуразвалившегося одноэтажного коттеджа я остановился, чтобы перевести дух. Броня, которую я таскал на себе сорок часов кряду, стала казаться неимоверно тяжелой, а винтовка и вовсе походила на спортивный снаряд тяжелоатлета. К тому же, ушибленная рука начинала ныть всё сильнее, и мысль о возможном переломе перешла из разряда бредовых в разряд вполне возможных.
Оглядев поврежденную руку, к своему неудовольствию, увидел расколотый налокотник, металлопластиковые осколки которого пропороли ткань защитного костюма и впились в тело. От локтя к кисти руки змеилась струйка крови.