От мыслей о мире живых само собой получилось перескочить на мир мертвых. В Пекле царит кромешный мрак. Там каждая душа остается наедине с собой. Лишь изредка они могут что-то чувствовать, видеть или слышать – как правило, в те редкие мгновения, когда кому-то из живых может понадобиться вспомнить про обитателей этого безрадостного мира. Мне случалось спускаться в Бездну за душой проклятого некроманта. Моим проводником тогда, если не изменяет память, стал сам Вайвор Мас, лорд-алхимик. (*См. «Записки провинциального некроманта. Операция «Невеста»)
Да, где-то есть и вересковые пустоши, где терпко пахнет морем, закат вечно пламенеет в дымке далеких {погребальных} костров, а на холмах накрыты столы, где потомков ждут предки, чтобы сесть за праздничный стол. Не всем суждено уйти на пустоши. Есть те, кому при жизни отказано в чести появиться там, а есть те, кто своими деяниями не заслужил этого счастья – вечного праздника в кругу тех, кто тебя любит. Мой названный брат Анджелин Мас, например, после смерти воссядет за такой стол, чтобы испить верескового меда, дарующего забвение и счастье. А его двоюродный дед лорд Вайвор Мас, увы, ныне находится в Бездне и будет оставаться там до скончания времен. Лорду Вайвору мешают в этом два обстоятельства – во-первых, он стал алхимиком, а все маги изначально преданы Бездне, даже если всю жизнь делали людям добро. А во-вторых, его смерть в застенках Инквизиции, практически под пытками, не назовешь правильной. Он скончался без соблюдения надлежащих обрядов, и даже его родным тело графа-алхимика выдали с опозданием, сперва прикопав на монастырском кладбище. Ну, и, в-третьих, лорд Вайвор был, как и я, Супругом Смерти. А все они, бывшие и будущие, обречены Бездне. Вот и я, когда настанет мой черед, тоже окажусь там…
{Хм…}
Тихий смешок вывел меня из задумчивости. Я отвернулся от зубцов крепостной стены, на которой стоял, завернувшись в плащ от дувшего с равнины ветра, и огляделся по сторонам. Показалось или нет, но в тени караулки сгустилась какая-то дымка, постепенно складываясь в знакомый силуэт?
- Ты?
{Я.}
Моя жена тихо выступила вперед. Я чуть не задохнулся, впервые за долгое время видя ее лицо. Обычно прежде, когда навещал супругу в храме, она оставалась в облике статуи, опустив голову и не желая встречаться со мной взглядом. А теперь вечно юная девушка во вдовьем одеянии стояла передо мной. Совсем как когда-то, много лет назад. Сколько минуло с того зарева-месяца, когда я увидел ее первый раз? Двадцать три… или уже двадцать четыре года?
- Ты…что здесь…
{Не ожидал?}
- Признаться, нет, - я бросил быстрый взгляд по сторонам. На крепостной стене часто можно встретить стражников. Большую часть времени они не несут караул, а просто находятся там «для полноты картины» - мол, если есть стена, на ней должны быть и дозорные. Но с тех пор, как Зверин последний раз подвергался атаке врагов, прошло столько лет! И их роль стала чисто декоративной. Насколько помню, чаще им приходилось следить, чтобы никто не залезал на стену с этой стороны. А то мало ли, может, кто хочет спрыгнуть с кручи и сломать себе шею!
{Здесь никого. Мы одни! –} супруга приблизилась на несколько шагов. Ветер из Бездны слегка трепал край ее покрывала. Ветер из Бездны… Я поежился, ощущая его ледяное дыхание. Повеяло сладким запахом тлена. Да, в Бездне пахнет отнюдь не цветами.
- Ты… пришла за мной?
{Еще нет. }
Сознаюсь, я выдохнул с облегчением, и вишневые губы моей жены дрогнули в улыбке. Бес! Она всегда знает, о чем я думаю! Нет, я люблю свою жену и, как ни напыщенно это звучит, осознаю свою ответственность перед нею, но жить я люблю тоже. Кто, как не целители и некроманты, понимают истинную ценность жизни! Те и другие знают, насколько она хрупка и как ее легко отнять – и как тяжело вернуть. Мне несколько раз приходилось шагать на ту сторону, и всякий раз я возвращался обратно.
- Тогда… что ты тут делаешь? Разве здесь остались следы твоего… хм… присутствия?
Когда-то, много лет назад, на стены Зверина лезли враги. Правда, последний раз это случилось во время Войны Трех Королей. Не думал, что эманации гибели десятков людей сохраняются так надолго! Прошло больше столетия с тех пор, как…
{А разве всего одна смерть не может перевесить остальные? }
Моя супруга протянула руку ладонью вверх. Между пальцами на ней сидел пушистый серый мотылек со знакомыми бурыми разводами на крыльях.
- Король… Болекрут? – догадался я. – Но ведь прошло… прошло время! Ты собираешься его отпустить?