Бабах!
— А следующий раз не промажу, — лениво сообщила я, когда парень подпрыгнул и с ужасом поглядел на выбоину в стене. Рядом с правым плечом. Я всё-таки не совсем чокнутая — стрелять между ног или впритирку к голове. Голливуд Голливудом, но вдруг клиент дёрнется? Плечо или руку ещё можно объяснить самообороной…
Впрочем, если Дейвин несовершеннолетний, мне много чего пояснять придётся. Сначала по ходу служебного расследования, затем в суде… Типун мне на мозги!
— Ну, оглох? Повторяю: меч аккуратно кладёшь на пол. Затем ногой толкаешь ко мне. Не вижу действий!
Слыхала я, будто ролевики вживаются в роль настолько, что начинают к оружию относиться, как к разумному существу. Слыхала, но до сих пор не видела. Как-то у нас в N-ске люди поадекватнее. Парень взглянул на меня так, словно я ему предложила святотатство. Но после очень характерного покачивания пистолетом требуемое выполнил. Ногой, правда, слабовато дёрнул, пришлось самой отправить меч подальше, себе за спину.
— Продолжаем конструктивный диалог. Руки вверх, лицом к стене, ноги…
Договорить я не успела.
Я до сих пор не знаю, как спаслась. То ли увидала блики в глазах парня, то ли услышала лёгкий свист… А может просто "задницей почуяла". Не знаю. Главное — я хлопнулась на пресловутую задницу за миг до того, как над головой пронёсся этот чёртов меч. Он словно из пращи вылетел и должен был вонзиться мне под затылок. А вместо этого угодил остриём Дейвину под подбородок, слёту перебив обе артерии и на выходе явно задев позвоночник. Мы с парнем были одного роста.
Я машинально утёрлась. Ну да, кровь во все стороны. А чего я ожидала — тёплого летнего дождика?
Вообще, к смертям после пары лет в доблестных органах привыкаешь. Трупы различной степени сохранности в позах, далёких от благопристойных, перестают сниться, вызывать рвотные рефлексы и вообще — быть предметом, достойным большего, чем открытое оперативно-розыскное дело. Как говаривал однажды вдрабадан пьяный Мурчалло: "Труп — это главный вещдок по делу о смерти гражданина". И требовал, помнится, оный вещдок отдать в комнату хранения вещественных доказательств. Да, под большим градусом был тогда гражданин начальник…
К смертям привыкаешь, отращиваешь толстую, не раз начальством дублёную шкуру, и уже кажется, что тебя ничто не может выбить из колеи. И тут случается нечто, напоминающее: ты — всё ещё человек, пусть и мент поганый.
Я сунулась было помочь, но тут же опомнилась: травма Дейвина явно несовместима с жизнью в момент причинения. И тот, кто эту травму причинил, где-то рядом.
Но где? Я лихорадочно вертела пистолетом во все стороны, пытаясь отыскать убийцу. Тихо и пусто. Никто не мог зайти… блин, какое там "зайти", я ведь держала дверь в поле зрения! А за спиной у меня была стена. Обычная, простая стена! Даже проклятый чёрный круг — слева. Ещё один потайной ход?
Сглупила. Чересчур понадеялась на свои силы. Надо было сразу вызывать наряд. Задним умом, конечно, все крепки, но мне теперь, чую, эта самодеятельность аукнется.
Ладно, двум смертям не бывать… Хорошая пословица, учитывая, что нас тут было двое. Я подошла к мёртвому Дейвину, стараясь не вступать в кровь — задача почти безнадёжная, две артерии как-никак, а в Дейвине, учитывая комплекцию и рост, крови было литров под шесть. За три минуты, потраченные на поиски загадочного диверсанта, она вытекла вся. Плюс, брызги метра на полтора — в общем, неэстетичное зрелище. Как обычно. В смерти, как правило, ничего красивого нет, а эстеты могут идти… поработать в наш райотдел. Через неделю-другую начнут писать пацифистские воззвания.
Чёрт, ну я и вляпалась! И мундир отстирывать… Н-да, нашла, о чём думать!
Так или иначе, труп нужно обыскать. Нет, я знаю, что следователь прокуратуры будет материться… если попадёт сюда. Потому что лучше мне не рассказывать всем и каждому об убийстве мальчишки в подвале. Не отмажусь ведь. Уже не отмажусь. Что я расскажу — сзади напал человек-невидимка, Люк Скайвокер призвал Силу, и вообще, это было зверское самоубийство? Последняя версия особо хороша — так и вижу рожу Мурчалло, читающего мою докладную!
Надо было вызывать наряд…
Карманов у Дейвина не обнаружилось. Документов, соответственно, тоже. Даже меток на одежде нет — хотя на магазин, где продают кольчуги, и я бы взглянуть не отказалась. Исключительно в профессиональных целях: может, там и бронежилеты продают? И налогов не платят, стало быть, можно получить изделие бесплатно? Ага, каждому третьему менту — скидка, каждому второму рэкетиру — скидка с пятого этажа… Или наоборот.
Вытащила из кармана зажигалку (сама не курю, но для хороших людей и пачку сигарет держу), проверила кожу на штанах. Настоящая. И что мне это даёт? Штаны, сапоги, кольчуга… Мальчик из обеспеченной семьи? Нижнее бельё — добротные кальсоны… похоже, тонкая, очень тонкая, но шерсть. Как он не упарился, разгуливая в этом всём? У нас в N-ске нынче тридцать градусов в тени, асфальт плавится!
Мальчик из обеспеченной семьи, но чокнутый? Кто из молодёжи нынче так повёрнут на исторической достоверности? Хотя там, в исторической достоверности, вроде эти были… гульфики. Или не были? Не сильна я в исторической достоверности, мне бы с ускользающей реальностью разобраться.
Итак, меч. Длина от ладони приблизительно сорок пять сантиметров, с рукоятью — около шестидесяти. Лезвие у основания необычно широкое, сантиметров восемь, к острию резко сужается, стальное, меч обоюдоострый… толщина клинка… у рукояти… ширина заточки лезвия… гарда изогнутая… короче, холодное оружие, как оно есть. Для изготовления и ношения требуется специальное разрешение.
Где-то я такое видала… надо будет экспертов пнуть.
Внимание, вопрос: я таки вызываю наряд и пишу докладную о зверском самоубийстве или вляпываюсь ещё больше, скрывая труп?
Похоже, второе. Превышение должностных полномочий, сокрытие преступления… что там ещё? А, ну да, незаконное проникновение в жилище. Воображаемая папка с результатами служебного расследования пухнет прямо как на дрожжах. Что ж, эпизодом больше, эпизодом меньше…
Я парня не убивала. Это единственное, что мне точно известно. Остальное… мистика.
Глубоко вздохнув, я обернула платком руку и взялась за рукоять меча. Сама знаю, что глупо; сама знаю, что отпечатки пальцев там, скорее всего, только дейвиновы, и что в картотеке пацан не значится — зуб даю. Но правила выемки вещдоков не меняются оттого, что одна дурная девица влипла в неприятности. А раз уж я решила изменить фамилию на Яну Пуаро… хотя тут, скорее всего, герой боевичка подойдёт…
В общем, война войной, а выемка согласно инструкции.
Меч вышел неожиданно легко. Так легко, что рукоять врезалась в живот. Я судорожно выдохнула и согнулась в три погибели. А проклятая железяка вывернулась из рук и резанула по мундиру. До бока не достала, но мундир!..
Вот это и вывело меня из ступора. Мать-перемать, такие деньги плачены!.. Я упала на левое колено, пропуская очередную атаку, не удержалась, завалилась набок. Да что происходит, чёрт побери? Перекатилась, острие меча вонзилось в пол в паре сантиметров от бока. Ладно же!
Прыжок из положения лёжа возможен лишь в исполнении досмерти перепуганного мента. Сильно подозреваю, что со стороны напоминала лягушку с приступом эпилепсии. Но сработало — пальцы снова сцапали рукоять.
Ух и дёргается же, зараза!
Вскочить с пола не получалось. Обнимать меч, как любимого — спасибо, я лучше влюблюсь. А эта фиговина сейчас у меня получит! Как там делался бросок через себя? Чёрт, как же давно я на курсы самообороны ходила! Ладно, сымпровизируем. Меч рвался из рук, как сумасшедший. Впрочем, почему "как"? Вот и поможем. Ударим о пол слева направо, в перекате.
А отдача, между прочим — "Макарову" не снилось. Тут уже не понять: то ли железо со сволочным характером бьётся в истерике (сама знаю, что бред… сейчас всё происходящее — бред!), то ли железякой и впрямь так трудно по дереву стучать. А ну-ка, ещё разок! И ещё!