Он не мог плакать, его сердце просто немо рвалось. И говорят, что слаб тот человек, который не умеет плакать. Слаб или нет... Какое это имело значение? Он вспоминал последние минуты ее жизни, немо, уже почти без эмоций. Все эмоции, охнув задушенным оркестром, скатились в пропасть пустоты. Ничего не осталось, кроме сухих ледяных мыслей. Только вечный холод и ощущение, что закопали его навечно живым в могилу. Он бы заплатил и такую цену, но не нашлось покупателя. Торговаться с вечностью - бессмысленное дело.
«Я зажмурился и сжал ее руку настолько крепко, что, казалось, никакая смерть не сумела бы разлучить нас. Я надеялся на чудо. Я ждал, что произойдет чудо! Как же я ждал чуда! Почему я не заслужил одного крошечного чуда? Почему?
Я открыл глаза... Вот и случилось то, чего я боялся с первого дня знакомства. Только случилось еще страшнее, чем я мог бы себе представить. Не стоило думать о смерти, не стоило ждать ее, она всегда приходит неожиданно. Случилось. Вот и все.»
Руки его бессильно опустились, обвисли, точно плети, точно ветви, оборванные ветром, держащиеся на хлипких волокнах коры.
Мертвых в этом мире не сжигали, поэтому ветер сдувал неровный песок с низкого холмика, в изголовье которого застыл небольшой неровный камень с инициалами и изображением богов этого мира. Или представлений о них. Никто же не знал. Никто не знал, куда уходят после смерти. Может быть, там было лучше, намного лучше. Но никто не знал, а сердце рвалось от расставания навечно. И у обычных земных трагедий хотя бы есть исход, ожидание встречи там, где-то там, даже если это ожидание иллюзорно и люди обречены после смерти никогда не узнать друг друга.
Он вспоминал, как долгими ночами ласкал ее, вспоминал каждый контур ее тела, вспоминал, как покрывал поцелуями ее нежную кожу, а теперь...
«Теперь лишь черви будут «целовать» тебя в могиле... А я не достоин даже того, чтобы истлеть в земле. Я согласился бы и распасться прахом, стать ничем и всем, потерять себя звуком золы. Но только ветер - мой вечный воющий спутник. Нет нам приюта. Только у ветра хотя бы есть направления, законы, по которым он совершает свой круговорот. А у меня нет ничего, кроме бессмертия и противоестественной силы. Я мертв своим бессмертием...»
Никого не осталось. Все его дети во всех мирах погибали или умирали так же безвременно, как дети в этом мире. Все жены, женщины, возлюбленные проживали отмеренный им срок и покидали его, чтобы не дождаться за гранью бессмертия. Злой рок проклятья шел за ним по пятам, сидел на плечах. Никого не осталось, только ветер. И вечная дорога из мира в мир, никуда. Он знал все судьбы, одной только своей судьбы не мог предугадать. Но принимал ее вызов, принимал, потому что не оставалось иного выбора. Он устал, страшно устал от вечного пути, он почти сходил с ума, но шел дальше, обреченный на вечный путь. Путь без цели. Может быть, однажды... Может быть, он заслужит когда-нибудь прожить одну обычную человеческую жизнь? Однажды искупит... Однажды... Когда?