- Вполне. Благодарю.
- Чудесно. Имейте в виду, этот озвученный мною список еще далеко не полон - такие же подразделения есть у Белоруссии, Китая, Индии, Польши, например, хотя у поляков и специфика немного другая, и действуют они, как и японцы, лишь на своей территории. И естественно, господа, группы всех подобных организаций имеют свойство пересекаться в процессе выполнения своих задач, и либо работать совместно, либо же - резать друг друга к чертовой матери, буде им отдадут такой приказ. Крепко намотайте это на ус. Еще будут вопросы? Нет? Тогда позвольте объявить вам, что на сегодня лекция окончена. Завтра прошу всех вас собраться в это же время в главном зале, мы начнем подборку для вас персонального оружия. На этом все свободны, можете идти!..
***
Апрель 2019, район п. Пески, Донецкая область, Украина
Несмотря на то, что Игоря Фаусова многие считали "вторым типом" возрожденных - похуистичной машиной для убийства, он часто испытывал чувства, которыми просто не считал нужным делиться с остальными. В основном это было раздражение. Ему не нравилось быть тем, кем он стал. Ему не нравилось его звание. За что он получил подполковника? За то, что просто умер? Смешно. Ему не нравилось то, что он теперь не чувствует вкуса своих любимых сигар (что, впрочем, не мешало ему баловаться табаком и сейчас). Даже пива попить теперь было не прикольно. Блядская жизнь! Точнее - не-жизнь!
Еще ему не нравился холод. Это, пожалуй, было даже хуже всего вышеперечисленного. Холод Фаусова еще при жизни бесил, а уж теперь, когда раздражение не покидало его ни на секунду... Только мертвый похуй спасал. Включил похуизм - и можно дальше жить. Смешная шутка, да?
- Так-так-так, и что у нас тут? - Пробормотал подполковник, оглядывая в бинокль то, что сперва можно было принять за свалку и вечно тусующихся в таких местах бомжей. - Дарки, ебать их в анальные арки...
Фаусов спрятал бинокль в карман разгрузки, туда же положил затушенную об язык сигару, встал в полный рост и достал из-за спины свой любимый М4А1 с глушителем (ну не любил май... тьфу, бля, подполковник шуметь), оптическим и коллиматорным прицелами и подствольником, и начал методично отстреливать бродячих Дарков, постепенно идя на сближение. Тела, бродящие вокруг "свалки", оживились, повернулись в сторону шагающего к ним подполковника, и, несмотря на постепенно редеющие ряды своих, ринулись в атаку.
Одеты они были и вправду как бомжи - рваный камуфляж, кто-то вообще в "гражданке", все грязные, в крови, у кого-то вообще не хватает конечности или куска лица... Ну а что еще можно ожидать от сущностей, вселившихся в трупы и "поднявших" их?
Затвор лязгал все чаще, пули свистели, разрывая и без того мертвую плоть, человек в черном прыжковом костюме, разгрузке, арафатке на шее и в берцах продолжал шагать и стрелять до тех пор, пока окровавленные твари, коих осталось всего-то около десятка, не подбежали к нему вплотную. Лишь тогда автомат переместился обратно за спину, а из-за плеча вышел из ножен на белый свет один из двух мечей из тусклой стали, чем-то напоминавших катаны. Да, пафосно и заезжено, но Фаусову нравилось.
Клинок двигался с поразительной для обычного смертного скоростью - все-таки после инъекции прошло менее двадцати минут. Замах, удар, готов. Замах, удар, готов. Уворот, удар, следующий. Секунд через двадцать последний дарк распался на две аккуратные половинки. Фаусов с каменным лицом вытер клинок об остатки некогда неплохого пальто на трупе и направился непосредственно к самой "свалке".
Все оказалось довольно предсказуемым. Это была большая воронка от снаряда, в которую сепары попросту свалили трупы, найденные в округе. Вонь от них стояла неимоверная, но воронья, одичавших собак, да и прочих падальщиков видно не было. Будто пострелял их тут кто... Или не пострелял...
Поборов омерзение - человеческая привычка, от которой он так и не смог избавиться, - Фаусов подошел к трупам вплотную, и сразу же наткнулся на очень нехорошую деталь. Рядом с разорванным на несколько составляющих частей трупом бурятского "шахтера-тракториста" лежал порванный, заляпанный кровью шаманский бубен. Пошарив еще минуты две, Фаусов нашел то, чего опасался - следы когтей. К тому же, некоторые трупы на куче были лишены половины костей, а парочка - всего скелета.
- Твою Машку за ляжку, да башкой об коряжку... - Подполковник потянулся к уху, нажал кнопку на гарнитуре и проговорил в микрофон. - Дирижер, это Соло-5, как слышите? - Фаусову не нравились эти новые позывные. Но УСО сказало играть пятую скрипку - значит деваться некуда.
- Громко и четко. - На американский манер прощебетала молоденькая девочка-оператор. - Что у вас, Соло-5?
- Пиздец у нас. - Емко, несмотря на женские уши, высказался Фаусов. Ну а что? Она знала, куда шла работать, пусть привыкает! - Призыв здесь.
- Эм... - Запнулась на секунду девочка. - Вас поняла, переключаю.
Не успел Фаусов дежурно выругаться, как связь возобновилась. На этот раз рация заговорила грубым мужским голосом.
- Худрук на связи, докладывайте, Соло-5. И по существу, знаю я вас, солистов!
- Мертвый шаман, порванный бубен, куча Дарков, следы Ворхаунда, скорее всего - костяного. Может еще какая-нибудь хуйня.
- Я-я-ясно... - Протянул неведомый Фаусову Худрук. Секретность, мать её во все щели раскаленным пулеметом... - Что планируете, Соло-5?
- Найти и уничтожить. - От подполковника так и веяло холодом дежурного похуизма.
- Добро. Аккуратнее там, Соло-5.
- Вас понял, Худрук. Отбой.
Худрук мог, конечно, сказать, что у Фаусова слишком мало амуниции для борьбы с костяной Гончей, а если там есть еще кто-то злющий, то вообще ховайся... Но хуле этой нежити втолкуешь? Прут буром, и хер остановишь!
Фаусов еще пошарился по местности отыскал следы твари, сменил магазин в автомате, зарядил осколочно-фугасную гранату в подствольник, проверил висящий в набедренной кобуре Desert Eagle (да, еще одна банальность, но такой уж Фаусов, ему похер) и в полуприсяде двинулся вперед, высматривая и, главное, слушая, где могла притаиться немертвая тварь.