- Каких... полов? - Теперь уже отчим теряет нить разговора.
- Мужского и женского. Я к тому, что Кузовлева и Федорчук... как бы это сказать для вас понятно... Любили друг друга. Ферштейн?
- Я не понимаю... - растерянно произносит мама. - Ты что, намекаешь на то... - И замолкает, словно споткнувшись. Я понимаю: о т а к о м мама не может со мною говорить.
- Именно, - киваю развязно. - Все, что следует выяснить - где они были вместе и что выпили: чай, кофе или... что-нибудь покрепче. А может быть, он ей... Или она - ему - подсыпала нечто? Или они оба - для усиления эффекта, так сказать...
- Я не могу это слушать! - Мама вылетает из комнаты, словно разгневанная учительница. Отчим не сводит внимательного взгляда с кончиков своих пальцев.
- В том-то и дело... - говорит убито-безнадежно. -В том-то и дело. Где были, с кем - это уже как бы и ясно. А вот что... пили - как ты предположил... Здесь ноль. Без палочки. Вскрытие и анализ их желудков обнаружил обычное содержимое. Никаких признаков известного науке яда! Ни малейших! - Кладет руку на мое плечо. - Это - конфиденциальная информация, Сергей. Забудь...
- Ладно, - киваю сочувственно. - Ну а причина смерти? Она-то в чем?
- Она? - выстукивает ложечкой марш на краю блюдца. - Я давеча о симптомах заговорил... Так вот: очевидцы отмечают, что и тот и другая вдруг, безо всякого к тому повода (она - в школе, на вечере, обсуждала фасон платья, он ссорился с отчимом из-за какой-то ерунды) схватились за сердце, побледнели и грохнулись. Остановка сердца - вот причина смерти. А в чем причина этой причины... - каламбурит отчим, - это предстоит выяснить.
- Если это возможно... - произношу не столько задумчиво, сколько иронично. Я-то знаю, отчего они скапутились...
- Ты прав... - разводит руками. - Наука раскрытия преступления пока еще вряд ли превосходит науку совершения. Если это, конечно, наука...
Ночью сажусь читать.
"Поезд уносил Званцева в Казань; от нее совсем недолго, и вот он, городок на взгорке с белым монастырем - психиатрической лечебницей. Славный городишко... Ни фабрик, ни заводов, тихо, благостно... В самый канун войны гостил (в последний раз) у милого дядюшки. Тот никогда книгочеем не был, оттого и книг не держал совсем. Заметив однажды, как мается племянник, спросил - отчего и, услыхав ответ, обрадовался: "Может мы тут и суконные-посконные, а вот библиотека в Свияжске - отменная, я от многих слыхал!" Запрягли лошадок, и Владимир Николаевич отправился. Какая дорога была тогда... Купол небесный, лес, река, и так радостно, спокойно на душе. Может, это в последний раз в жизни так было...
Когда поднялся в городок и нашел библиотеку - сразу забыл, зачем пришел. Такая ясноглазая появилась библиотекарша - лет двадцати, с огромной косой, провинциальная, конечно, но уж какая милая... Почти роман завязался: книги только пролистывал, не читал, - хотелось побыстрее ее увидеть. Но не сложилось. В очередной приезд увидел рядом с избранницей статного священника с золотым кабинетским крестом, тот свободно, как бы вне сана, шутил, смеялся, прикладывался к ручке, и понял Володя, что поезд ушел. Какой обрыв, страдание какое... Книгу не отдал, зажилил, страдал сугубо до самого отъезда в Петербург. Но молодость взяла свое...
...В Казани, на привокзальной площади, Званцев нашел черный автомобиль, нечто вроде "форда", только хамской отделки и с дребезжащим кузовом. Принадлежала машина какому-то местному начальничку, шофер выехал на заработки, обо всем этом Званцев уже был наслышан, а в Москве случалось и видеть. Власть не заботилась о своих служащих, поощряя их к противозаконным и даже опасным (естественно, для самой власти) действиям и поступкам. "Россия всегда жила, подворовывая, эти же возвели жульничество в ранг обыденности", - подумал грустно.
Разбитной шофер с раскосыми и оттого очень хитрыми глазами оглядел пассажира и назвал несусветную цену: сто рублей. Объяснил:
- Одно - дорога до места не просто скверная - страшная. Второе: назад поеду бесплатно, а бензин дают по талонам. Третье: машинка эта числится за ответработником исполкома, потому узнают - выгонят. Плата получается за жуткий страх!
Званцев сел на переднее сиденье. Черт их разберет, советских этих... Они усаживаются рядом со своими служащими, подражая вождям, кои демонстрируют равенство всех со всеми. Идиоты... Тронулись, вскоре город с башнями и рекой остался позади, "форд" весело мчал по мощеной дороге, шофер изредка поворачивал голову.
- Вы из Москвы? Ну - то-то! Таких дорог и в Москве нету! Она еще с Гражданской осталась! Царская еще, наверное...
- Чего же ты врал?
Хитрец только улыбнулся.
И вот - дорога вильнула, обозначился лесок сосновый на песчаном взгорке и старинный барский дом в милом стиле ампир: портик, колоннада, два флигеля. Усадьба дядюшки... Все детство - лет до семи - провел в этих благословенных местах... Только плакать нечего. Никто не виноват. Сами во всем повинны.
- А что теперь в этом доме? - спросил, давя волнение.
- В усадьбе-то? - улыбнулся шофер. - А ничего. Гниет...
"Так и должно быть... - подумал равнодушно. - Где моя юность, где моя свежесть? Одно дерьмо..."
Впереди показался холм, его огибала речка, довольно широкая.
- Это наша красавица! - провозгласил шофер. - Кабы дело весною было пришлось бы на лодке переправляться, в это время город как бы на острове получается. А сейчас проедем в лучшем виде! Вам куда?
- Монастырь видишь?
- Психовскую больницу, что ли? Вот вам повезло... В самое что ни на есть говно и угодите! На фиг вам?
- Я инспектор из Наркомата здравоохранения. Подвезешь прямо к проходной и жди. Порожняка у тебя не будет - еще двести рублей! Да... Если кто спросит - кого привез и откуда - отвечай, как я сказал.
За разговором подъехали к воротам, сбоку топорщилась проходная из грубо сколоченных досок. Поверху монастырской стены шла колючая проволока в два ряда.
Постучал, появилась заспанная физиономия в голубой фуражке, осведомилась грубо:
- Чего?
- Разговаривать как положено! - прикрикнул, показывая удостоверение.
Вахтер распахнул дверь с такой скоростью, словно встретил любимую или должника с деньгами. Званцев вошел, прищурившись, взглянул на портрет Сталина, приказал:
- Начкара - сюда!
Часовой схватил колокольчик - таким некогда вызванивали на уроках тут же появился заспанный мордатый начкар. Вглядевшись в лицо Званцева, взял под козырек и застыл.
- Я... - Званцев раскрыл удостоверение, сунул под нос. - Мою машину на территорию. Никого не пускать. Никаких вопросов! Где главврач? Советские сокращения усваивал при подготовке дольше всего. В голове не укладывалось: ну почему "гостранснаб"? Или: "Восценуппос". И если первое еще можно было как-то понять, то со вторым так и не разобрался. Позже инструктор объяснил: "Всесоюзный особый центр управления поставками". В утробе скорбных домов (на пороге одного из них теперь стоял) и возникают подобные названия...
- Так что... Имею... - Начкар вдруг натурально начал икать, от чрезмерного усердия, должно быть. - Как бы вы - за мною. Имею... показать.
Званцев догадался: начкару хотелось упомянуть "честь". Но - не решился. Мало ли что...
И вот табличка: "Главный врач". Фамилии нет, название опущено. Видимо, доктор тоже не желает, чтобы каждый день назойливо мозолило взгляд мутное слово: "Психиатрическая больница". Что ж, прав...
Вошел без стука, женщина лет сорока что-то записывала в тетрадь; подняла глаза, взгляд безразличный, видимо, к начальственным посетителям здесь привыкли давно.
- Я из Москвы. НКВД, Главное управление госбезопасности. - Раскрыл удостоверение, она даже не глянула.
- Что... вам угодно? - Дрогнули ресницы, застыло лицо, страшное название все же вывело из равновесия.
- Свободен, - бросил через дверь начкару. - Списки больных. Меня интересуют женщины девятисотого-девятьсот третьего года рождения. Только русские. Только с необычным психиатрическим анамнезом. Мании. Навязчивые идеи. Пограничные состояния.