То есть в настоящий момент они «слепые», ничего не контролируют и ориентируются только по тем данным, которые получили при наблюдении в светлое время суток.
— Думаешь, по темноте не полезут?
— Да кто их знает… — Иван сомневается. — Не должны вроде, но… Дуракам закон не писан, могут напасть и ночью. Да чего гадать: подождём, посмотрим, что у них там получится…
Сидим.
Слушаем.
Нюхаем.
Ветер понемногу меняется и дует слева, наносит от сгоревшего квартала резкий запах гари. Сказал бы, «воняет палёной человечиной», но настаивать на такой формулировке не буду. Тут больше какой-то дрянной химией пахнет, поэтому такой резкий аромат.
Про пожары. Вроде бы засухи нет, зима на дворе, всё завалено снегом — и тем не менее Город активно горит. Все понаделали себе печек из чего придётся, отапливаются кто как может, так что о какой-либо пожарной безопасности даже и говорить не приходится. Удивительно и странно: кирпичные дома полыхают не хуже деревянных.
Сейчас уже и не вспомню, видел ли я в Москве живьём хотя бы один пожар. О пожарах я обычно узнавал из телевизора и то, как правило, о каких-то глобальных, с множественными жертвами и большой площадью возгорания. Да, и в таких сюжетах обычно под занавес показывали какого-нибудь бравого пожарного начальника (в каске и с мужественным закопчённым лицом), который уже рапортовал об успешном тушении и всяческих мерах по предотвращению.
В Городе не функционирует ни одно пожарное депо, поэтому любое возгорание — сугубо личная проблема возгоревшихся. Горожане с этой проблемой справляются из рук вон либо не справляются вовсе. Как-то уже образовалась нехорошая «традиция»: если не успели потушить отдельно взятую квартиру и занялась соседняя, то в итоге обычно выгорает дотла весь дом. Потом погорельцы вынуждены среди зимы искать себе убежище, и далеко не у всех это получается.
Нет, погреться пустить — не проблема.
Но, напомню, в Городе свирепствует голод. Понимаете, да? Они ведь практически голые, без запасов, без одеял, без сменной одежды, у них всё сгорело. Так что скверная шутка мирного времени «лишний рот хуже пистолета» — она теперь вроде как уже и не шутка вовсе.
Часа за полтора до рассвета с левой оконечности сквера в сторону ворот хлебозавода начинается движение.
То есть мы тут прилежались, присмотрелись, привыкли к шевелящимся сгусткам тьмы на краю сквера, которые регулярно мигрируют в тыл и обратно (представляете, эти балбесы отползают за кустики покурить и чёрт там знает что ещё поделать)…
И вдруг — раз-два, и эти сгустки организованно потекли к воротам!
— Мужики, гляньте — ЭТИ там поползли, что ли?! — первым движение заметил зоркий сокол Гена.
— Ох ты, мать твою… — огорчился Иван. — Точно, дуракам закон не писан… Так, ребята, приготовились. Как всё начнётся — рывок к забору. По прямой, кратчайшим путём.
Через пару минут у ворот разом вспыхивают несколько фонарей и тотчас же начинается стрельба.
— Ждём, когда все во двор втянутся! — взбудораженно уточняет Иван. — Нинок, ты в замыкании идёшь.
— Есть, — по-военному отвечает Нинель и, придвинувшись ко мне, обдаёт ухо жарким дыханием: — Ты смотри там, не лезь на рожон!
— Угу, обязательно…
Мы лежим, вжавшись в снег, лихорадочно раздёргиваем целлофановые пакеты на стволах и ждём, когда же они там все втянутся. Было бы славно, если бы они не втянулись, а организованно сдохли всей толпой, но чудес не бывает, всё в этом проклятом Городе приходится делать своими руками.
Вскоре фонари исчезают из виду, над забором начинают хаотично скакать световые столбики, а вся совокупная стрельба, если будет позволено так выразиться, перемещается во двор.
— Пошли! — командует Иван.
Обмирая от страха, мы шлёпаем через пустырь.
Да, именно шлёпаем, неуклюже, вразвалочку. Бежать тут не получается, глубокие сугробы, лыжи проваливаются, мы как те пингвины-увальни, шлёп-шлёп, в полный рост, на одной линии.
— Та-та-та-та! Та-та-та-та-та-та! — во дворе лупят очередями, дурным шакалом визжит рикошет, попадают там во что-то железное.
Господи, что мы делаем… Тут кругом лысо, сейчас нас всех могут положить одной очередью…
— Та-та-та-та! А-а-а-а, мамм-мма! — Кто-то там уже заполошно орёт, словив пулю.
Так вот, тут лысо, там стреляют, а мы — в полный рост!
Мать твою, Ваня, мы правильно ли всё делаем? И без того терзаемая страхом душонка моя, мечущаяся как заяц, удирающий от борзых, переполнена такими жуткими сомнениями в правильности выбранной тактики, что я с трудом сдерживаюсь, чтобы не упасть в снег и не ползти…