- И долго вы прожили в Штатах? - поинтересовался Грязнов.
- Больше двух лет.
- Понравилось?
- Очень.
- Тогда, если не возражаете, Нелли, вернемся к началу нашей беседы. Почему у вас возникли тяжелые предчувствия относительно дяди Левона?
- Вы английский знаете? - в свою очередь спросила девушка.
- К сожалению... - печально сказал Грязнов и отрицательно покачал головой. - Мне, милая моя, больше приходится "по фене ботать".
- Это что-то блатное?
- Вот именно... Такая уж работа.
Нелли вышла в другую комнату и принесла красочный журнал на английском. На обложке красовалась уже известная Грязнову диадема.
- На восемнадцатой странице... - вздохнула девушка.
Грязнов полистал и увидел фотографию на целую журнальную полосу: на зеленой траве аккуратно подстриженного газона лежал убитый господин. На вопросительный взгляд Грязнова Нелли ответила:
- Это мистер Леонард Дондероу. Исполнительный директор той фирмы, которую основали мои дяди. Вот вам и ответ на ваш вопрос.
- Вы не могли бы хоть вкратце пересказать мне содержание статьи?
- А вы возьмите этот журнал с собой, переводчики, надеюсь, найдутся...
- Спасибо, но хотелось бы сейчас... Вдруг вопросы возникнут, на которые сможете ответить только вы?
- Речь идет, - неохотно начала девушка, - о залоге драгоценностей из России на сумму более двухсот миллионов долларов. Этот залог отправлен в Штаты правительством России в качестве гарантии за крупную валютную инвестицию из американского банка. Однако в банковские сейфы драгоценности так и не были доставлены. А договор в Москве подписывал именно мистер Дондероу. Если коротко...
- А где вы живете в Америке? В Нью-Йорке?
- Да, на Семьдесят второй стрит. В Верхнем Ист-Сайде. Правда, сейчас квартира пустует - мы переселились в виллу на Манхэттен-Бич.
- Давно?
- Месяца три назад.
- А этот мистер Дондероу бывал у вас там?
- А как же!
- Хороший человек? Как на ваш взгляд?
- Что значит - хороший? Такого понятия у нас, в Штатах, нет. Он был человеком дела. Говорят, подавал надежды как финансист.
- А сколько вам лет, Нелли? Не смущайтесь, я не хочу вас ставить в неловкое положение дамы, скрывающей свой возраст, - с улыбкой заметил Грязнов.
- И не думаю. Двадцать, но какое это имеет отношение?..
- Я подумал, меньше. Оказывается, вы совсем взрослый человек. Теперь мне понятно, почему вы так быстро акклиматизировались в Америке и усвоили их нравы.
- Вы забываете, что я изучаю юриспруденцию!
- Тогда вопрос будущему юристу, - улыбнулся Грязнов. - Что, неладно было в королевстве под вывеской "Голден"? Нечисто?
- Да уж какая чистота, если убивают директора?!
- Не только. Еще и одного из основателей королевства - Левона Аракеляна. А Жорж Вартанович так и не появился в Москве? Я имею в виду - на похоронах вашей бабушки Софьи Ираклиевны?
- Он остался в Штатах.
- Странно, не правда ли? Не прилетел, чтобы отдать свой последний сыновний долг... Скрывается, не так ли?
- От вас, что ли?
Грязнов помолчал, поигрывая бровями, словно прикидывая ответ.
- Если не прилетел в такой час, значит, опасается российских властей. В том числе и меня. Мы с ним, кстати, давно знакомы, Нелли. Это просто так, к вашему сведению.
Но девушка вспыхнула, будто Грязнов в чем-то хотел уличить ее.
- Не знаю... В конце концов, у дяди Жоржа своя жизнь, а у меня своя... Но ведь дядя Левон прилетел же! - Она с вызовом посмотрела на генерала.
- Верно. Но с чужим паспортом.
Нелли опустила голову, избегая прямого взгляда Грязнова.
- Впрочем, лично к вам какое это может иметь отношение?
- Где его убили, Вячеслав Иванович? - ушла от ответа девушка.
- В гостинице "Метрополь". Теперь это крупнейший международный отель со многими звездочками. Безумно дорогой... А кстати, почему вы сами не могли туда ему позвонить? Сидели и ждали его звонка? Зачем же такая конспирация?
- Я только что от вас узнала, где он жил...
Грязнов взглянул ей в глаза и понял, что она говорит правду. И тогда он поднялся.
- Ну спасибо вам, милая моя, за хороший кофе и разговор.
- А мне-то теперь что делать, Вячеслав Иванович? - с тревогой спросила она.
- Снова, я так понимаю, думать о похоронах. Искренне сочувствую. Бабушка... дядя...
- Я думаю, дядя Жорж может выслать самолет...
- Он так богат?
- Ну... не беден. Даже по тем масштабам.
- Наверно, он и должен сам решить, где лежать его брату. Посоветуйтесь.
- Я могу позвонить ему.
- Прекрасная мысль! И у меня тогда будет маленькая просьба: если он сам возьмет трубку, включите, пожалуйста, громкую связь. Может быть, и я смогу дать вам полезный совет. Не затруднит?
- О чем речь!
После нескольких неудачных наборов наконец удалось соединиться. Трубку поднял Жорж Вартанович. Нелли нажала соответствующую кнопку на аппарате, и в комнате зазвучал густой мужской голос с явным уже иностранным акцентом.
- Здравствуй, моя дорогая девочка! Ты хочешь сообщить мне о смерти Левона?
- Да. Но вижу, что опоздала.
- Слушай меня очень внимательно, Нелли! Сразу, как положишь трубку, немедленно бери такси и мчись в аэропорт. Билет бери на самый ближайший рейс! Ты меня внимательно слушаешь? Тебя встретят. В самолете вызовешь стюарда и дашь ему мой телефон. А дальше он будет знать, что делать, поняла?
- А как зовут стюарда?
- Какая разница! Любого вызовешь. Я всех предупрежу! Мне тут же сообщат номер твоего рейса. Все тебе ясно?
- Да ясно, только... - Нелли посмотрела на Грязнова. - А если меня не отпустят?
- Откуда звонишь?
- Из дома.
- Ты не одна? - догадался Жорж.
- Дайте, пожалуйста, мне трубочку, Нелли, - сказал Грязнов, протягивая руку. - Здравствуй, Жоржик!
Возникла пауза. Наконец Америка прорезалась:
- Что-то голосок больно знакомый!
- А ты пошевели мозгами, подумай, вспомни пятидесятые... шестидесятые... ну? Никак?