- Вы!.. Вы!.. Вы убили Мишу...
Я почувствовал, как напрягся Спирт, готовый в любой момент открыть огонь. Чтобы этого не случилось, мне пришлось встать между ними. Я выставил руки ладонями вперёд в сторону Веры и горячо запротестовал:
- Нет! Нет! Ты не правильно поняла! Мы здесь не при чём! Нагрянула парочка мародёров, один из которых и убил его. Не веришь? Сходи сама! Там, за домом, всё и произошло.
Повисла небольшая пауза. Я почему-то думал, что девушка бросится к телу оплакивать убиенного, но вышло совсем иначе. Оцепенев, словно мумия, она медленно отвернулась и молча спустилась в подвал.
- Давай сваливать отсюда, - пробубнил за спиной Спирт. - Заберём хабар и двинем домой, на Кордон.
- На ночь глядя? - выдохнул я тяжело, борясь с желанием броситься за девушкой и хоть как-то утешить. - Может, переночуем здесь, а уже с утречка и потопаем?
- С ней? - Спирт обошёл меня и стал лицом к лицу. - Кулёк, ты думаешь, я не вижу, что с тобой происходит? Думаешь, я совсем одеревенел? Она мутант! Слышишь меня! В люблю с ней, поиграть не получится. Ты - человек, а она ест людей! Не забыл?..
Я стоял молча. Так не хотелось объяснять ему, что именно об этом я и думаю с той минуты, как увидел Веру. Запала она мне в душу, хоть плач. Если бы был жив излом, я ушёл бы, скрепя сердцем, но ушёл. А теперь придётся бросить её одну, без надежды на выживание. Только лишь из-за того, что она немного не такая, как все?
Напарник опустил глаза, грязно выругался и отошёл немного в сторону. Он словно читал мои мысли, так что необходимость объясняться отпала сама собой. Я вздохнул и ещё раз попробовал уговорить друга остаться на ночь, в надежде, что тот, может быть, изменит немного своё отношение к Вере:
- Не дури, Спирт! С тебя не убудет! Подумаешь, вздремнёшь рядом с калекой!..
- С мутантом, Кулёк! - поправил напарник. - С мутанто-ом! - его голос сорвался на крик.
Я опустил голову, не зная, продолжать спор или просто уйти. Спирт решил эту дилемму. Он снова ругнулся и двинул к калитке. Его тяжёлая поступь эхом отдавалась в моём мозгу, пока не стихла совсем.
- Твой приятель прав! - донеслось с порога подвала.
Я повернулся. На ступеньках стояла Вера. В покрасневших глазах не было слёз. Её лицо выражало какую-то убедительную решимость. Она подошла вплотную ко мне, кутаясь в мой же бушлат.
- Ты хороший человек, сталкер. В тебе ещё осталась душа. Но жертвы твои ни к чему. Уйти отсюда к людям я не могу, да и тебе оставаться со мной нет смысла. Человек не может без себе подобных. Если хочешь помочь, дай пистолет: мне на первое время сгодится. А сам - уходи! Догоняй напарника! - Она жестом остановила мои возражения, вот-вот готовые сорваться с губ, и потом ещё долго уговаривала выразительной молчаливой мимикой.
Её речь почему-то показалась такой убедительной, что я беспрекословно повиновался, словно бычок в загоне. И главное - меня это ничуть не насторожило. Сходив за рюкзаками, я отдал Вере свой «макаров» и, нежно попрощавшись взглядами, мы расстались. Девушка поспешила в подвал, а я на улицу, догонять Спиртягу.
Солнце уже скатилось к горизонту, ветер утих совсем. Погодка - благодать. Ноги сами несли меня под горку, а опустевшая напрочь голова замечала только игру теней на постройках деревни, да трупы воронья, не успевшего улететь из Зоны перед Выбросом. Не успел я миновать и пары дворов, как до ушей донёсся приглушенный выстрел. Я встал, как вкопанный, рука разжалась, роняя рюкзак. Только теперь до меня дошло, будто спала невидимая пелена, зачем Вере нужен был пистолет.
Меня скрутило от боли. Душа загорелась адским огнём, выжигая остатки самой себя. Я смотрел на автомат, на рюкзак, на окружающую меня Зону и не мог понять своего предназначения в этом мире. Я убиваю людей, мутантов, коплю деньги, чтобы снова убивать, но уже из лучшего оружия, и так до бесконечности. А зачем? Разве это цель моей жизни? Разве об этом я всегда мечтал?..
Вопросы заполонили сознание, затуманили. Я встал на колени, затем завалился набок. Меня переклинило, разум просто застопорило, словно завис компьютер в голове. Жизнь остановилась вместе со временем, хоть я и не умер. И не известно, чем бы всё это кончилось, если бы не Спирт. Друг вернулся. Он положил мою голову на колени и, баюкая, запричитал:
- Держись, Саня! Это всё изломы проклятые, псионики долбаные! Это они тебе мозг промыли. Я с тобой! Всё будет хорошо!..