Patiemment, j’incise la couture de mon revers afin de récupérer l’objet.
A peine l’ai-je en pogne qu’un gardien dont la surveillance m’échappait intervient à grands cris (d’autant plus intenses qu’ils sont proférés en thaï) comme quoi ! « Où avez-vous pris ça ? Qu’est-ce que c’est ? Remettez-moi immédiatement cet objet ! », etc. Invente la suite, je te rembourserai !
Feinte docilité, je tends la main entre les barreaux, puis déclenche l’objet. L’homme a un sursaut, tente de détourner la tête, mais zob, il est trop instantanément fasciné pour.
— Open the door, milord ! je l’enjoins.
Il obéit. Je sors, fais signe aux copains de me filer le dur, ce dont ils s’empressent de. Ne lâche pas le garde pour autant. Lui intime de déponner les autres cages à mecs. Ses copains se radinent pour interposer. Ils ont droit à ma loupiote. Du coup joignent leurs empressements à celui de ma première victime. Bientôt tous les détenus sont dans le couloir. Je m’avance à leur tête vers la sortie. Les portiers prennent également le rayon de soumission dans les prunelles. Un velours ! J’ai l’impression de déambuler dans un rêve, là que ta volonté est souveraine et ne rencontre pas l’ombre d’une opposance.
Tu ne crois pas que c’est un génie, Mathias ? Qu’il mériterait deux ou trois prix Nobel enveloppés dans du papier-cadeau ? Quand tu penses que ce con de Nobel n’a inventé que la dynamite ! Tu parles d’une prime à l’humanité.
Tu verrais une horde de prisonniers en haillons, croûteux, merdeux, pouilleux, scrofuleux se répandre dans les rues surpopulées de Bangkok, ça te ferait des picotements dans le fion, sous les testicules et dans la périphérie cardio-vasculaire. C’est une ville rêvée pour jouer la belle. Y a tant et tant de trèpe, la population est si bigarrée, si minable à grosse majorité, que les malfrats en rupture de taule se perdent corps et biens dans cette foule, s’y incorporent spontanément, s’y diluent comme sucre en tisane.
Moi, pas encore meurtri par mon incarcération, compte tenu de sa brièveté, je me mets à la recherche d’un taxi. Ici, c’est pas ce qui manque.
Au « pseudo » greffe de la prison, ils m’ont engourdi ma fraîche avec empressement, ce qui explique leur fouille négligée. Dieu merci, par crainte des pickpockets, j’ai laissé mon passeport à l’hôtel. Je suis sans un radis, mais le driver sera ciglé à l’arrivée.
La vie retrouve un aspect avenant. Il ne s’agissait que d’un nuage.
Chambre du Vieux. Je tends l’oreille. Rien. Je toque-toque. Perçois un froissement, un gémissement langoureux de femme importunée.
Elle vient m’ouvrir. Nue, superbe, éclatante. Cette nana se présente au concours de Miss Univers, les autres postulantes déclarent illico forfait et vont s’agenouiller devant leur bidet pour l’emplir de leurs larmes.
Je dresse à toute vibure la check-list de ses charmes : plus beaux yeux du monde, plus beaux seins du monde, plus beau cul du monde, plus belle chatte du monde, ça, pour les premiers points incontestables. Pour le reste, ça devrait suivre dans la catégorie « premiers ex aequo » : la bouche, le ventre, les genoux. A redire ? Si l’on est vétilleux, juste le nez un tout petit peu marqué par son hérédité négroïde. Sinon : the merveille, the marvel !
Ma stupeur lui est familière. Elle a l’habitude de provoquer des raz de marée dans les slips, cette sublime, des typhons dans les prunelles.
— C’est à quel sujet ? elle s’informe dans un anglais qui ne lui permettrait pas de passer une thèse en Angleterre sur la prophylaxie de la peste bubonique pendant le règne d’Elisabeth Première.
— Je suis l’ami de monsieur ! assuré-je en pénétrant dans la pièce au pas de l’oie (car elle me fait un effet terrible autant que spontané).
Je referme la lourde.
La chambre ombreuse sent bon l’amour.
Pépère est crucifié par la jouissance. Un beau panais d’aristocrate frivole pend, sans conviction, sur sa cuisse, en position de repos provisoire. Je ne le croyais pas si bien membré, Chilou. Il surprend son monde.
— Good ? fais-je à sa rupine compagne de lit.
— Very, very, very good ! assure-t-elle avec sincérité.
M’est avis que la potion continue de faire son œuvre et qu’il a retrouvé ses casanoveries d’autrefois, le Fringant.
La Surmerveille ajoute, comme si cela constituait une explication :
— Il est français.
— I am french too, m’empressé-je, vu que mon tricotin prend l’impétuosité d’un pic pneumatique attaquant le Mur de Berlin de fâcheuse mémoire.
Mais dans l’existence, sache-le bien une fois pour toutes, ô mon fils aimé, quand les hommes perdent la tête, tu dois trouver un coin sombre, te mettre le nez dans le cul et attendre qu’ils la retrouvent. Le Mur de Berlin fut bâti. Puis il fut démoli. Avant cette dernière opération, il y avait des cons d’un côté et de l’autre ; maintenant ils sont ensemble. Et l’Histoire continue, Staline redevient un grand chef d’Etat, Ceaucescu un très brave homme, Henri IV un parpaillot qui puait l’ail. Tout est bien à bord de la roue du temps ! Dormez, bonnes gens ! Dormez sur vos deux oreilles !
C’est elle qui, d’entrée de chambre, annonce la couleur. Le premier pas, elle l’a déjà fait puisqu’elle est à loilpé ; le second vient illico en ce qu’elle me saisit délicatement la bitoune. Elle croyait que pouce et index en cercle lui permettraient d’en mesurer l’encolure. Elle est détrompée (et bientôt détrempée) et doit faire appel à toute sa main pour saisir la truite de Schubert.
— Vous n’êtes pas habituée à ces gabarits dans cette Asie à petites queues ? lui fais-je. Certes, les Jaunes sont intelligents, mais une femme préfère-t-elle un intelligent peu membré à un imbécile surmembré ?
Pour toute réponse, elle dégrafe mon bénoche. Tiens, y a longtemps que je ne me suis pas fait dessabouler par une dame. D’ici qu’elle me brique le gland au lavabo pour s’assurer de sa comestibilité… Elles procédaient ainsi, les gentes putes du temps jadis. Des petites mamans, dans leur genre. Te mignardaient un ratatou appétissant.
Quand je suis en tenue d’Adam, la belle Eve vient se mettre à quatre pattes devant moi pour solliciter une levrette de ma haute bienveillance.
Je promène mes deux mains sur ses hémisphères. De la soie ! Du velours de soie ! De la peau de pèche ! C’est doux et tiède. Et cette couleur sombre. Tu vois la peau de Michael Jackson ? Cette peau éclaircie, abrasée, dépigmentée, polie, lustrée, rendue incolore pratiquement. Eh bien ça, mais en naturel. Ça, accordé par le Créateur. Ça, lumineux de l’intérieur, dirait-on.
Je ne me lasse pas de la caresser, de couler une main par en dessous pour flatter les babines humides. De zigzouner des premières phalanges afin de chambrer l’ergot centrique. Elle en roucoule tourterelle, la Fabuleuse.
Ce qui suit est beau comme du clavecin dans la Chapelle Sixtine. Tu me verrais dans l’allegro con fourré, t’en baverais des lunettes de gogues.
Nos harderies ardentes réveillent le Dabe. Nous apercevant en train de nous accomplir sur la belle moquette, il sourit béat.
— Ah ! vous êtes rentré, Antoine ?