–Хорошо отработали.
Граф подошел к вождю и помог подняться.
–Где все?– прохрипел тот.
–На суде у Прокопа вашего…Нет больше племени твоего. Хотя может и выжил кто-то…
–Ты… Ты выжил… Ни царапины… Предал… Они не могли найти нас!
Сыч попытался подняться и дотянуться до кинжала желтеющего рядом.
Граф пнул вождя в грудь. В полсилы, раненному и того хватило. Достал свой «кольт».
–Ты или сдохнешь тут, Сыч, или жить будешь. Что делать? Жить или сдохнуть?
–Жи-и-ить!– рявкнул вождь, опасливо косясь на маленький черный зрачок, пистолетного ствола.
–Ты должник мне? Говори!
Граф поймал наполненный яростью взгляд дикаря.
–Должен!
–Клянешься служить мне?
–Клянусь!
–Ну вот… Будешь жить.
Жировский спрятал оружие.