: Месть Седьмой
Глава 1
ЭЛЛА
Кошмар закончился. Я открываю глаза. Кругом кромешная темнота.
Ясно одно: я в кровати, и явно не своей. Гигантский матрас каким-то образом идеально повторяет контуры моего тела, и моя первая мысль: это мои друзья перенесли меня в самую большую спальню пентхауса Девятого. Я широко раскидываю руки и ноги, но все равно не дотягиваюсь до краев постели. Покрывало, которым меня укрыли, не столько мягкое, сколько скользкое, словно кусок пластика, и оно излучает тепло. Но и это не все, осознаю я,оно еще и постоянно вибрирует, успокаивая мои перенапряженные мышцы.
Сколько же я дрыхла, да и где я, блин, вообще?
Пытаюсь вспомнить, что со мной произошло, но все мысли крутятся вокруг последнего видения. Такое ощущение, будто этот ночной кошмар длился не один день. До сих пор ощущаю запах паленой резины, пропитавший воздух Вашингтон; облака дыма, затянувшие небо над городом, напоминают о произошедшей там битве. Точнее о той, которой еще только предстоит случиться, если мое видение станет явью.
Видения... Неужели это часть нового Наследия? У остальных нет Наследий, которые бы оставляли их разбитыми по утру. Пророческие ли они? Или это лживые послания Сетракуса Ра, как те сны, которые он слал Джону и Девятому? Или это предостережения?
Чем бы они ни были, я просто хочу, чтобы они закончились.
Делаю несколько глубоких вдохов, чтобы избавиться от застрявшего в носу запаха Вашингтона, хотя понимаю, что эта вонь только у меня в голове. Но гораздо хуже запаха то, что я до мельчайших подробностей помню каждую деталь, вплоть до выражения ужаса на лице Джона, когда он увидел меня на троне возле Сетракуса Ра, выносящую Шестой смертный приговор. Джон, как и я, завяз в этом видении. Там я была бессильна, застряв между Сетракусом Ра, самопровозглашенным правителем Земли и...
...Пятым! Он работает на могадорцев! Я обязана предупредить остальных! Рывком сажусь в кровати — слишком резко, тут же наваливается головокружение, перед глазами пляшут ржавые пятна. Пытаюсь их сморгнуть, веки кажутся опухшими, во рту пересохло и болит горло.
Я точно не в пентхаусе.
Видимо, мои телодвижения улавливает какой-то датчик, поскольку в комнате тут же загорается слабый свет. Постепенно он становится ярче, и комнату заливает бледно-красным свечением. Я осматриваюсь в поисках источника света и обнаруживаю, что он исходит от пульсирующих жил, пронизывающих хромированные панели на стенах. Мне становится жутко от вида столь аккуратной, строгой и лишенной какого-либо декора комнаты. Покрывало начинает греть сильнее, будто побуждая завернуться в него обратно. Скидываю его с себя.
Это место принадлежит могадорцам.
Ползу по этой слонопотамской постели (она шире любого внедорожника, как раз подходит для отдыха трехметрового могадорского диктатора), пока босые ноги не повисают над металлическим полом. На мне длинная серая ночнушка, расшитая черной лозой с колючками. Содрогаюсь от мысли, представляя, как меня в нее одевали и укладывали в кровать. Могли ведь просто пришибить, а вместо этого нарядили в пижаму? В своем видении я восседала подле Сетракуса Ра. Он называл меня своей наследницей. Что за бред? Это поэтому я до сих пор жива?
А хотя неважно. Все просто: меня взяли в плен. Я знаю. И как мне теперь быть?
Должно быть, моги привезли меня на одну из своих баз, размышляю я. Только одно исключение: эта комната явно не одна из тех жутких крошечных камер, которые описывали Девятый и Шестая, рассказывая о своих пленениях. Нет, это, наверное, могадорское извращенное видение гостеприимства. Заботу обо мне проявляют.
Сетракус Ра решил обращаться со мной скорее как с гостем, чем с пленницей. Ведь он желает, чтобы однажды я правила вместе с ним. Правда, я пока не понимаю зачем ему это, хотя поэтому я все еще жива.
О, нет! Если я здесь, то что тогда случилось с остальными в Чикаго?
Меня начинает колотить, глаза щиплет от слез. Я должна выбраться отсюда. И делать это придется в одиночку.
Я подавляю страх. Изгоняю навязчивые видения опустошенного Вашингтона. Подавляю тревогу за своих друзей. Гоню все это прочь. Мне нужна чистая голова, как тогда в Нью-Мексико во время нашей первой битвы с Сетракусом Ра, или во время наших совместных тренировок. Просто мне легче быть храброй, когда я об этом не думаю. Если буду действовать на инстинктах, я справлюсь.
—Беги,— представляю я голос Крэйтона. —Беги, пока они не устанут гнаться за тобой.
Так, теперь бы еще найти какое-нибудь оружие. Оглядываю комнату. Рядом с кроватью стоит металлическая тумбочка (единственная мебель здесь, кроме кровати). Моги оставили на ней стакан воды, но я не такая дура, чтобы ее пить, хотя меня мучает сильнейшая жажда. Рядом со стаканом лежит книжка размером со словарь, обтянутая маслянистой змеиной кожей. Название на обложке выглядит выжженным, слова по краям неровные и вдавленные, будто их выжигали кислотой.
Название гласит: «Великая Книга Могадорского Прогресса», как ни странно, написано на английском. А ниже угловатые прямоугольнички и бессмысленные знаки, видимо, это тоже самое, только на могадорском.
Беру книгу и открываю. Каждая страница разделена пополам, одна часть на английском, вторая на могадорском. Предполагается, что я должна ее прочитать?
Захлопываю талмуд. Главное — он тяжелый и им можно размахивать. Конечно, в пепел этим моговских охранников не обратишь, но уж лучше так, чем совсем без ничего.
Слезаю с кровати и иду к предполагаемой двери. Это прямоугольная панель, врезанная в покрытие стены, но на ней нет ни ручки, ни кнопок.
Когда я на цыпочках подбираюсь к двери, обдумывая, как буду ее отпирать, внутри стены раздается механическое жужжание. Должно быть, это снова, как со светом, пришел в работу какой-то датчик движения, поскольку с моим приближением дверь с шипением исчезает в потолке.
Я не задерживаюсь, чтобы обдумать, почему меня не заперли. Стиснув могадорскую книгу, выхожу в такой же, как и комната, холодный и металлический коридор.
— О,— раздается женский голос. — Ты уже проснулась.
Вместо охранников за дверью обнаруживается могадорка. Она сидит на стуле, явно поджидая меня. Вроде бы раньше их женщин мне видеть не доводилось, уж таких как она, определенно. Средних лет, вокруг глаз на бледной коже морщинки. Удивительно, но в своем платье от шеи до пят могадорка выглядит не угрожающе, а скорее как одна из сестер Санта Терезы. Ее голова полностью выбрита, за исключением двух черных кос на затылке, и покрыта сложной татуировкой. В отличие от противных и жестоких могов, с которыми я билась раньше, эта, можно даже сказать, элегантна.
В замешательстве застываю перед ней.
Могадорка бросает взгляд на книгу в моих руках и улыбается.