– Наверняка! Туристическое место.
– Давай поедим где-нибудь. Мяса хочу.
Шашлычок на берегу Бии из отличного мяса. Не хуже, чем в самом лучшем московском ресторане. И я беру себе ещё одну порцию, прямо на шампуре.
– Не дожаривай, я люблю с кровью.
За мангалом местный, пожилой... Похож на монгола.
Шашлычник протягивает мне шампур.
– Слушай, отец, дама есть тут у вас одна. Мара…
На секунду его руки, равномерно вращающие шампуры, застывают. Но уже в следующее мгновение он продолжает свою работу.
– Не слышал.
– Марина Богдановна Ярцева. Так, может?
Он неопределённо пожимает плечами.
Достаю купюру.
– Это память не освежит?
Искоса посматривает на купюру. Складываю её компактнее и кладу ему в нагрудный карман.
– Ну?
– Не Марина она. Марена.
– Ага… Дальше.
– А чего хотел-то?
– Что за человек?
– Да кто ж её знает.
– Говорят, шаманка.
– Говорят… – уклончиво и не глядя в глаза.
– Врут?
– Может, и не врут.
– Часто тут бывает?
– Не бывает она здесь.
– Ты её видел?
– Ни разу. Но иногда про неё спрашивают, вот такие, как ты. Приезжие. Уходят искать… Да чего-то назад не особо возвращаются. А может, и каким другим путём обратно уходят. Кто её знает, куда она людей водит, и зачем они её ищут.
– Ух! Местная страшилка, что ли? – улыбаюсь я. – У неё же база отдыха.
– Есть такое дело. Да только не отдыхает там никто. Заброшено…
– Ясно. Сколько лет вашей Бабе Яге?
– Люди говорят – молодуха. Да только очень давно уже так говорят.
– Да ты прям кот Баюн, отец. Заинтриговал своей сказкой. Это у вас такой бесплатный сервис для туристов – страшные байки травить?
– Ты знаешь что, сынок. Вот когда обратно поедешь, не поленись, заскочи на шашлычок.
– Зачем это?
– А чтобы я знал наверняка – возвращаются или нет, – хитро прищуривается он.
– Заскочу… – хмурюсь я.
Вгрызаясь в уже остывшее мясо, возвращаюсь к Вадику. Он, как сытый кот, довольно откидывается от стола, затягиваясь сигаретой.
– Чего говорят?
– Пугают... Ест, говорят, эта шаманка приезжих, как заправская Баба Яга. Но людям является в образе девушки.
– Может, она им приплачивает за байки? – угорает Вадик.
– Наверняка. Реклама дело окупающееся. Я вот, честно признаюсь, повёлся. Стрёмно как-то даже внутри. Но азартно! Поехали…
Вадик встаёт, пола его пиджака оттопыривается.
– Стволом не свети, – шикаю на него. – А то тоже войдём с тобой в местный фольклор.
Просёлочная дорога укачивает. Второй шашлык явно был лишним.
Отвлекают только роскошные виды озера. Берег усыпан округлыми валунами. Прозрачная вода бьётся прибоем, как на море.
И мы даже пару раз останавливаемся, чтобы размяться, покурить и посмотреть по сторонам. Было бы жарко, залез бы в эту чистейшую, прозрачную воду. Но ветер вдохновляет только поплотнее запахнуть пиджак.
Дорога становится хуже с каждым километром. И как только наша снятая в аренду и не слишком проходимая тачка встаёт в луже грязи, далеко впереди, в гуще листвы, мы видим зелёную крышу.
– По карте должно быть где-то здесь, – заглядывает в навигатор Вадик.
Выходим из тачки, утопая кроссовками в грязи.
– Б*ять… – с отвращением перепрыгиваю через ров в мокрую траву. – Ненавижу это всё. Как выезжать будем?
– Может, завтра подсохнет? – убивает он на шее комара.
Жужжат, сволочи. Не съели бы живьём! А то Маре ничего не достанется.
И пока мы корячимся, чтобы вытащить из багажника наши сумки и не утонуть окончательно в вязкой земляной каше, начинает темнеть.
«Кеч Бозого» – большой двухэтажный коттедж, обнесённый невысоким забором. На территории штук пять домиков для туристов. В центре беседка, площадка для мангала… Подзаброшено, нет никого.
Подтягиваюсь на заборе, упираясь ногами в дерево. И мне кажется, что в одном из окон дальнего домика вижу слабый свет.
Свистнув погромче, кричу:
– Эй, хозяева!! Есть кто живой?
Вижу в сумерках силуэт. Прихрамывая, к нам идёт невысокий мужчина. Подходит ближе – и меня передёргивает от его вида. Весь в шрамах и перекошен, словно его пожевал и выплюнул какой-то огромный зверь.
– Добрый вечер!
Кивает и смотрит на меня как-то по-особенному, слишком внимательно, что ли. На мой рот.
– А мы Марену Богдановну ищем.
Отрицательно качает головой.
– Глухонемой, что ли? – шепчет мне Вадик.
– Ты слышишь меня? – вглядываюсь я в глаза мужичка.