— Stop. Maintenant on peut sauter, môme !
Je donne l’exemple, me porte sous elle pour l’aider.
Elle se laisse aller, je la reçois contre moi. De hautes flammes éclairent la cour à présent. La jeune femme noue ses mains ensanglantées par la manivelle à mon cou et chuchote :
— Tonio, c’est merveilleux, figure-toi que j’ai re-envie de faire l’amour, pour la première fois de ma vie. Prends-moi vite, je t’en supplie. Je suis peut-être guérie…
Je fais droit à sa requête en me disant que c’est ainsi, sûrement, que des gens deviennent pyromanes.
CHAPITRE VII
DANS LEQUEL JE VAIS TE RACONTER UN FAIT TELLEMENT TROUBLANT QUE TU EN SERAS TROUBLÉ !
— Alors, messieurs ?
— Match positivement nul, n’est-ce pas, doc ? répond Béru.
C’est le lendemain, dans un petit bistrot de Saint-Cloud que je t’ai encore jamais causé. Là que la marée des grands immeubles cesse pour tolérer encore des masures utrilliennes, mais pour combien de temps ? Une terrasse triangulaire, avec un platane au tronc croûteux, des charmilles rabougries dans des caisses peintes en vert, quelques tables de fer, pliantes, et des réclames pour : « Pernod, Ricard, Suze, Martini et Cinzano, bien sûr, que si je le citais pas je manquerais à tout mon devoir !
Ce qu’on écluse, n’ayant rien à faire avec l’histoire, je vais pas te balancer du Cutty Stark à tout va comme le réclame (c’est le mot) la tradition.
Je demande à Rapière confirmation de l’allégation du Gros.
Le praticien hausse les épaules.
— La jouissance d’une femme ne se mesure pas à l’applaudimètre, bougonne-t-il.
— C’est dommage, renchère le Mammouth, parce que si on aurait eu un compteur pour enregistrer les jézabels de la dame, la bramante la plus forte eusse été en ma faveur.
— Naturellement, riposte l’homme de l’art, vous lui faisiez mal : c’était de souffrance qu’elle criait.
— Souffrance mon cul ! tonne le Mastar.
— Précisément, confirme Rapière, elle déplorait une erreur de balistique de votre part de quelques centimètres.
— En criant encore, elle déplorait, la grande Ninette ?
— Mon cher, vous avez des troubles de l’ouïe, elle ne disait pas « encore », mais, veuillez me pardonner la translation réelle de ses imprécations : « butor » !
Le Gros demeure un peu de moment sans voix, puis il déclare :
— Tu veux que je te dise, Père-la-minouche ? T’es de mauvaise foi. Cette gonzesse, tes lichouilles, je dis pas qu’elles lui fussent été désagréables ; mais quand je m’ai pointé avec mon ogive énucléée, alors pour lors, oui, elle s’est envolée vers les grands fades !
— Messieurs, soupiré-je, quand je vous ai dit « alors », c’était pour que vous me répondiez « ça va, merci ». N’allez pas croire que je me désintéresse de vos performances sexuelles, rien n’est plus cher à mon cœur, mais des événements de plus en plus graves me mobilisent et j’ai l’impression de couler à pic dans un cauchemar.
Là-dessus, en termes vifs, concis, dont la précision est impressionnante, le débit admirable, la progression savante et les concordances grammaticales ajustées au millimot, je leur brosse un résumé anthologique de mes démêlés hier. Tout : Maxims’, l’action de Barbara, la partouze, la mort de Meissonier identique à celle du photographe, l’incendie, et la manière dont nous y avons échappé.
Ils m’écoutent, passionnés, oubliant visiblement leurs assauts plumardiers contre les glandes d’une bienheureuse dame.
Quand enfin, repu d’avoir revécu par la pensée les graves événements si habilement narrés au cours du chapitre précédent, que tu devrais découper et mettre de côté pour tes vieux jours, quand enfin, répété-je, je me tais, leurs mines obliques me donnent à espérer que je les ai impressionnés.
— Quelles conclusions tirez-vous, alllll, allll, de ce nouvel et dramatique épisode, mon cher commissaire ? demande le docteur.
— Que Pinaud avait vu juste. Meissonier était bel et bien en cheville avec Casuel.
— Donc il appartenait aussi au R.E.T.I.C.U.L.E. ?
— Probablement.
— Je vois, assure Béru qui ne voit rien.
Et, pour se dégager le prisme à conneries, il écluse son verre jusqu’à la goutte du fond, celle qui généralement reste coincée au niveau du pied.
— Si j’analyse, reprends-je, quelqu’un a sollicité l’intervention du R.E.T.I.C.U.L.E. Ce qui motive le brusque veto du Vieux, lequel sale bougre, muselé par Haut-Lieu, nous démet formellement de cette affaire. Or, une troisième force intervient, qui bousille systématiquement les gars du groupe de police parallèle, à savoir Casuel et Meissonier.
— Minute ! rote le Gros, car il a ce don rarissime et délicat de libérer ses borgborygmes autour d’un moyeu, comme on enroule la laine à filer au manque d’une quenouille, ou bien le sucre au bâton d’un sucette. Ainsi, son « Minute » était-il à l’ail.
— Y’a pas que les copains du R.E.T.I.C.U.L.E. qu’on tue, nous aussi.
— Pardon ?
— Réfléchis : hier, c’est pas seulement sur Casuel qu’y z’ont défouraillé, mais sur not’ bagnole où qu’on était tous ensemble les uns avec les autres. Et l’immeuble qu’a cramé, tu t’y trouvais…
— N’empêche qu’au moment de l’incendie, Meissonier était déjà mort, tué par l’insecte. Il ne s’agissait pas là d’un attentat collectif, mais bien d’une chose préméditée et fatalement unique, cette bestiole n’ayant qu’une émission de venin à fournir.
— L’incendie, c’était p’t-être pour toi ?
— Hum, un second scarabée vagabond aurait plus sûrement fait l’affaire, la preuve : je suis là.
— Et si le feu avait pris accidentellement ? propose Rapière, le hasard est grand…
— Le hasard, je t’en fais cadeau, Doc, regarde-son-verre-vide-t-il.
Il suçote ses fausses dents de devant, les débarrasse de particules dont il se hâte de nous consteller, à petits « ptt ptt » adroits, et ajoute.
— Si je m’en crois, les mecs, faut gaffer à nos os. Notre peau, tout comme notre existence sont en danger. Et savez-vous pourquoi t’est-ce ?
« Parce que les julots qu’actionnent les ficelles s’imaginent qu’on en sait plus qu’on en sait en réalité. Et ce dont on serait censé savoir est tellement important que ça leur fout le traczir et qu’y préfèrent dessouder des gars qu’ignorent, plutôt que de laisser vivre des gars qui sussent, est-ce que vous me filer bien le dur ? Hummm ? Toi, la languette folâtre, tu mords ce que j’esprime ou t’en es encore à guigner des clitos ?
— Alll, alll ! répond spontanément Rapière.
Il se lève :
— Mes amis, à mon plus vif regret, je dois vous abandonner momentanément pour aller taster une nouvelle chatte à laquelle j’ai été chaudement recommandé par ma plus fervente cliente. Personne de la grande bourgeoisie, paraît-il, qui fut lesbienne en son temps et en a la nostalgie. L’on espère en moi pour apaiser ces regrets sans que l’intéressée rebrousse chemin.
Il sourit béatement, libère plusieurs « alll alll » caméléonesque, et nous s’en-va de sa démarche sautillante d’homme habité et fiévreux.
— Tu sais que j’ai toujours pas de nouvelles de Berthe ? balbutie le Gros.
Deux larmes à consistance suifeuse perlent aux poils de gorets lui servant de cils.
Elles tombent sur un revers de veste comportant déjà une belle palette de taches en tout genre.
— Elle reviendra, promets-je sans penser ce que je dis. Allez, secoue-toi, grosse pomme, et suis-moi.
— Où qu’on va ?