La troisième Mme Meissonier est bien la gonzesse qui accompagnait celui-ci chez Maxim’s. Personne molle et brune à peau très pâle.
Elle nous contemple d’un œil las.
A-t-elle du chagrin ?
Il n’y paraît guère. Faut dire qu’Ernest et elle n’étaient mariés que depuis dix-huit mois et que, selon mes renseignements, un divorce se mijotait déjà. Il y a des types qui font une grosse consommation d’épouses, preuve que, dans le fond, ils sont faits pour le mariage.
Comme j’ai retrouvé ma physionomie véritable, elle ne me reconnaît pas.
— Vous voulez me parler, messieurs ?
— En effet, madame. D’abord, permettez-nous…
Condoléances, nani nana, tu sais comment ça se passe ? Des mots… Des clichés, véry much clichés. Y’a toujours bon, clichés. Les circonstances dramatiques. Un homme de si grande valeur…
Elle me laisse faire roue libre sur mon home-trainer en se retenant de bâiller. Son deuil insolite ne l’affecte guère. C’est un épisode de la vie : de la sienne.
Comme elle a croisé haut les jambes, Béru se contorsionne sur sa chaise pour mater le plus loin possible. Il dit qu’un jeton, c’est toujours bon à prendre, n’importent les circonstances. C’est un petit épargnant de la lubricité, le Gros. L’écureuil de l’amour charnel. Il met de côté, dans sa mémoire cloaqueuse, des bribes de polissonnerie à déguster plus tard, quand l’âge du kangourou fané sonnera.
— Madame, outre son métier d’architecte, votre mari avait-il à votre connaissance d’autres activités ?
Elle sourcille :
— Sur quel plan, monsieur ?
— Heu… des activités. Se livrait-il à d’autres tâches, ou bien appartenait-il à certaines organisations qui… heu… prenaient une partie de son temps ?
Ma question semble l’étonner. Elle ouvre grands ses grands yeux couleur du soir de bohémienne dans le civil.
— Je ne vois pas où vous voulez en venir…
Alors, quine des finasseries, je plonge :
— Certains éléments me portent à croire qu’Ernest Meissonier travaillait pour un service occulte de police politique.
Elle en oublie de rabattre sa robe remontée. Béru est tellement avancé sur son siège qu’il est pratiquement « assis sur les omoplates » (qu’il n’a pas plates du tout).
— Ernest… La police secrète…
— En quelque sorte, oui, madame…
— Mon Dieu, ce serait donc ça !
— Ce serait quoi, madame ?
Elle hoche la tête.
Et alors deux bruits très différents retentissent simultanément. Un fracas sourd : celui que produit le mammouth en s’affaissant sur le sol, et une aigre sonnerie.
Le Gros est tombé dans une position qui lui permet une fantastique contre-plongée sur l’entrejambes de la veuve, aussi se garde-t-il de l’abandonner. Mais son exploration délectable est de courte durée car Mme Meissonier se lève.
— Le téléphone, veuillez m’excuser.
Elle quitte la pièce.
Je me dis que c’est une cachottière, vu qu’il y a un poste téléphonique au salon, mais enfin c’est pas tout le monde qui a envie de prendre une communication en présence de deux bourdilles, non ?
Bérurier se redresse en hahanant.
— Tumerde ! bavoche-t-il, tu sais quoi ?
— Quoi ?
— Enfin une, Tumerde !
— Enfin une quoi ?
— Qu’a pas de collants. Mais des vrais bas, bordel, a’v’c une porte-jarretelle, un slip de vraie femme. Son mari, tu veux que je te dise ? Un partouzard, mais un authentique éducateur ! Des hommes comme lui, ça ne devrait pas mourir si jeune.
Il larmoie, torchonne les conséquences résiduelles de cet attendrissement, baisse la voix et ajoute :
— Une véritable brune, milord. Je l’ai eue, la preuve. Elle m’a rappelé Berthy. Cette même manière de pas pleurer sur le fourrage et d’avoir à cœur de pas le raser, comme font des connes que je suis au courant, dont tu t’irrites les claouis contre, quand c’est pas les joues…
Il poursuit son apologie. Béru a toujours eu une prédilection marquée pour les brunes un peu fortes, surtout quand elles sont veuves de fraîche date. Le consolateur-né. Il sème l’oubli aussi bien que la tempête.
On attend ainsi, ce que d’aucuns d’aucons appellent : de longues minutes (comme s’il en existait qui fassent plus de 60 secondes !), et Mme Meissonier ne revient pas.
Bavarde. Le bignou, tu penses, une jeune dame qui se retrouve sans « sa compagnie », comme un capitaine en 40, y’a de la demande, du débit de blabla. Le tuyau à sottise fait au moins 45 centimètres de section. Section, halte !
On prend sa veuve en patience, en parlant de ses poils occultes. Et voilà qu’une sonnerie vrombit stridente. Elle cesse, recommence.
— Téléphone, bougonne Sa Majesté.
— Il y aurait plusieurs lignes, alors ?
Je m’approche de l’appareil, il est dans le plus simple appareil. Pas de seconde ligne. Je décroche. Une voix-carpette lamente un « Je suis bien chez madame Meissonier ? »
Un condoléancier, sans doute.
— Vous pouvez lui dire que Célestin Pire, le cousin d’Ernest, voudrait lui parler ? Je viens d’apprendre l’affreuse chose et…
— Ne quittez pas.
Je dépose le combiné sur la console de marbre et vais délibérément ouvrir la porte par laquelle est sortie notre hôtesse.
La pièce suivante se trouve être la salle à manger. Pour un architecte soi-disant en renom, il ne se perturbait pas la boussole, Meissonier. Meublé Knoll (Nantua). Tu te croirais dans la vitrine d’un décorateur des Grands Boulevards.
Sauf que dans la vitrine des décorateurs des Grands Boulevards y’a pas de dame brune allongée sur le plancher avec un pic à glace enfoncé entre deux côtes.
T’es content, ça marche comme tu veux, ce polar ? Tu l’as pris au plexus ce coup de boutoir-théâtre ou bien tu t’attendais ? Tu ne veux pas répondre ? Eh ben vas donc te faire tresser les poils du derche pour t’en faire des nattes !
Moi, tout ce que je sais, c’est que dame veuve Meissonier gît comme un arbitre de foot sud-américain après un match, sur sa moquette à poils longs et qu’elle est mortibus à l’extrême.
Tu comprends ?
Bérurier qui m’a rejoint, alerté par l’exclamation échappée à mon self contrôle, méduse.
— Tumerde ! Quasiment à not’nez, à not’barbe ! Poinçonnée comme un ticket de métro, une femme qu’avait un porte-jarretelle blanc. Et si brune ! Mais qu’est-ce y s’est passé, selon toi, Sana ?
— Il n’y a pas de poste téléphonique dans cette pièce, Gros. Par conséquent, elle n’est pas venue téléphoner, C.Q.F.D. !
— Pourquoi, F.D. ? Pour être cul, c’est cul, mais pourquoi F.D. ? En tout cas, on a entendu sonner, à moins que nous fussâmes comme Jeanne d’Arc, non ? Et quand elle a arrivé ici, la sonnerie a cessé pour s’interrompre, non ?
— Écoute !
Le timbre retentit de nouveau… Identique à celui que nous perçûmes tout à l’heure.
— Caisse sept ? murmure le Mastar, confondu comme par le clou du festival de la magie.
Je lui désigne mon pied droit, que je déplace légèrement, lui découvrant une sonnette à pied destinée à appeler le personnel.
— La voilà ta sonnerie téléphonique. Quelqu’un se tenait ici, qui écoutait notre converse. Ce quelqu’un avait convenu avec ta belle brune qu’il l’alerterait au cas où l’entretien le voudrait. En réalité, c’est moi qui ai tué cette femme en lui posant brutalement la question à propos de l’appartenance de son époux au R.E.T.I.C.U.L.E. En me répondant : « Ce serait donc ça », elle a signé son arrêt de mort. L’individu qui tendait l’oreille, depuis ici, a balancé le duce. Elle est venue s’enquérir de quoi il retournait et, avec une maestria impressionnante, il l’a picardée.