Une question me vient, à toute volée, en trombe, puissante, qu’il faut poser. Que je vais poser moi-même au risque de tout foutre par terre si Baderne-Baderne ne le fait pas. Une question qui conditionne tout.
Un moment de silence.
De presque silence.
Coupé par le hululement de l’œsophage béruréen et par le bruit bourbeux de la déglutition pinucienne, lesquels bruits sont pratiquement ceux de leurs pensées.
Et puis, le doux, l’ineffable, l’affable, le pertinent, le futé, l’angélique, le confondant, l’intime, le confortable, le frémissant, bref ce vieux con de Pinaud énonce ma pensée.
— Est-ce Meissonier lui-même qui a téléphoné pour ce rendez-vous, où il eut l’oreille coupée ?
— Non, quelqu’un de son service, mais qui avait le numéro de code.
— Qui est ?
— 96 égale 69.
Pinaud se met à bâiller.
— Bon, eh bien ce sera tout, mademoiselle, nous allons prendre congé.
Au lieu d’être soulagée, la voilà qui sanglote, comme si la fin des sévices donnait une pleine réalité à ceux quelle a subis. Elle lamente :
— Chante ! écrit sur mon ventre. À l’encre, indélébile. Un tatouage aussi grotesque. C’est honteux ! On n’a pas le droit de faire ça à une femme. Ma vie sentimentale est brisée.
— Délie-z’y les pognes, César ! enjoint le Gros.
Pinaud obéit galamment, heureux de se livrer à une action constructive.
Lors, avec un ton de bon retraité venant de poinçonner son ticket de tiercé, Béru dit à la secrétaire :
— Mets ton doigt où j’ai mon doigt, poulette et frotte ! Voilà ! Maintenant regarde : c’était juste qu’ du crayon feutre.
Il part d’un rire qu’on qualifierait d’homérique, si l’adjectif béruréen n’avait sa place sur le marché.
— T’as été drôlement feintée, hein, souris. J’ai droit à un gage. Tiens, je te vas seulement pratiquer un gentil tournois de languette que m’a fait travailler un toubib de mes amis.
Il se racle la gorge et émet plusieurs « All allll allll… » qui laissent bien augurer des leçons de Rapière.
CHAPITRE IX
DANS LEQUEL J’ARRIVE À FOND DE TROUBLE !
J’ignore si la secrétaire a flairé ou non notre comédie. Toujours est-il qu’elle avait un drôle d’air en m’ôtant mes liens. Faut dire que le gentil Pinuche ne les avait pas serrés très fort.
— Pour un commissaire, se laisser neutraliser aussi facilement, a-t-elle murmuré avec un gentil sourire.
— Pour une collaboratrice intime, parler aussi facilement… ai-je objecté avec un sourire plus gentil encore.
On s’est regardé.
Puis on a regardé ailleurs.
Et alors, d’un ton que je te garantis angélique sur la foire du serpent, j’ai hasardé.
— Je pense que, l’un comme l’autre, nous avons intérêt à oublier cette soirée, n’est-ce pas ? Refaites le pansement de votre vieux crabe et quand il se réveillera, dites-lui que sa nuit fut sereine.
Je touche mes lèvres, appuie le bout de mes doigts sur les siennes.
— O.K. ?
— O.K. !
— Il serait dommage qu’on ne se revoie pas, non ?
— Peut-être…
— Qui devrai-je demander quand je téléphonerai au ministère pour vous inviter à souper ?
— Maryse Gil.
Je file…
Les doublepattépattachon’s brothers m’attendent cent trente deux mètres plus loin, dans notre bagnole, tous phares éteints.
Tu crois que je me mets à pédaler sur Paname, toi ? Pauvre gougnaffe, va !
Les grands instants, ça se vit sur place. Comme se mangent les soufflés dodus. Ça ne se transporte pas.
— Comment fumasses-nous ? interroge fièrement Bérurier, en ponctuant d’un pet, qui pour être nocturne n’en conserve pas moins tout son impact et sa force dissuasive.
— Parfaits, coupé-je court.
— Il semble que nous ayons progressé, n’est-ce pas ? positive Pinaud.
— Rudement !
Et là-dessus, sans plus attendre, je résume l’affaire consécutivement à nos derniers sondages.
Une bande Z (je ne l’appelle pas bande « X » afin de ne pas créer de confusions fâcheuses) décide faire perdre les prochaines élections à « monsieur X ». On décide de l’avoir par la bande, si je puis dire, en déshonorant son épouse aux yeux de l’opinion, ce qui, en France, est toujours très efficace. Affolé par cette cabale, et se croyant réellement doublé par sa dadame, « monsieur X » fait appel à un dirigeant du R.E.T.I.C.U.L.E. pour le supplier de le tirer du merdier. Meissonier accepte et propose d’organiser un faux suicide. Prêt à toutes les compromissions, « monsieur X » consent et prête son concours à l’opération en faisant pression sur sa pauvre épouse en déroute. La malheureuse va au rendez-vous. On fout sa voiture au jus et on s’assure de sa personne. Car on ne la tue pas tout de suite…
Je me tais. Tous les grands voyants, quand ils font du home-hypnose, prennent des temps de reconcentration.
— Il semblerait, reprends-je, que « monsieur X » se soit fourré dans la gueule béante des lions, car à compter de là, rien de va plus. On dirait que l’organisme auquel il s’est adressé n’a que le souci de le perdre définitivement en le faisant suspecter du meurtre de son épouse. Cet appel codé de la part de Meissonier, qui l’éloigne momentanément de Paris. Ce prélèvement singulier d’un morceau d’oreille qui sera retrouvé dans la bouche de sa femme, tout indique que le R.E.T.I.C.U.L.E. l’a bité ; et pourtant…
Nouveau silence.
Que supporte mal Alexandre-Benoît Bérurier.
— Et pourtant quoi-ce ? insiste-t-il.
— Pourtant, les deux membres du réseau secret qui ont joué un rôle dans l’affaire, à savoir Casuel et Meissonier, on été tués. C’est là qu’on foire, les gars… Là que notre fleuve de savoir devient un delta marécageux.
Pinaud a sa toutoux (car elle est menue) des jours de grand pensage.
— Une indication pourtant.
— Laquelle, la Défroque ?
— Ceux qui voulaient perdre « monsieur X » initialement, sont les mêmes que ceux qui ont neutralisé les gens du R.E.T.I.C.U.L.E.
— Qu’en sais-tu ?
— Nous en avons la preuve.
Je gamberge. Mais rien ne me savonne la cervelle et, dès lors, elle ne mousse pas, tu comprends ?
Pinaud se tourne vers le Mammouth de banlieue.
— Et toi ?
— Oh, chiotte ! tonne le Gros, vexé. Si t’as quèque chose à avancer, crache-le, au lieu de le chiquer.
— Les insectes ! dit Baderne-Baderne.
Je pige en un éclair.
— Bravo, Pinaud. En effet, au début et à la fin, ces bestioles sont révélatrices. Le photographe en avait une sur lui, qui l’a tué, et Meissonier est également mort de ça. Bonté de Dieu, quand je pense qu’on se déguise les méninges en décombres alors que le Vieux est probablement au courant de tout… Car enfin, les gars, vous savez ce qui ne colle pas dans l’aventure ? C’est le numéro qu’a exécuté Casuel avec nous ! Admettons que le réseau secret ait accepté de jouer franc-jeu avec « monsieur X », en ce cas, pourquoi serait-il venu nous le faire suspecter ?
Y’a une chose, chez Bérurier, que tu ne retrouveras jamais, chez aucun autre animal à poils longs : il est capable de découvrir par énergie. Son potentiel de volonté le pousse à réaliser des exploits qui dépassent largement son quotient intellectuel. Là où on l’estimerait incapable de deviner la couleur du cheval blanc d’Henri IV ou le réalisateur de la Tour Eiffel, il te réinvente la loi sur la gravitation.
— Déballe ta viande, fait-il au chétif, faut’ qu’ j’ sorte gauler.