— Ne te tracasse pas : il est blindé. Notre mariage, il en rêve depuis que tu t’es fait couper les nattes, ma poule !
Je visionne le cadran de ma « Santos ». Trois plombes de l’aprême, l’heure sotte. Il est trop tôt ou trop tard, comme lorsque tu veux bouffer une poire. C’est encore vert ou déjà trop mûr. Je contemple ma « fiancée » d’un air indécis (de Fendant)[4].
De louches mais compréhensibles convoitises me taraudent la glanderie. Rien de plus chignolant que la promiscuité entre un homme et une femme. Les sexes entament à leur insu le dialogue des Carmélites. Faut réagir, l’Antoine, et fissa ! sinon tu ne l’auras pas vierge quand elle quittera l’autel pour se rendre à l’hôtel, ta Merveilleuse. Or, je tiens farouchement à épouser une fille intacte, moi. Ma bonne vieille soif d’absolu. Il ne faut pas qu’elle soit déflorée avant le mariage, fût-ce par moi ! Toutes ces années d’attente. Ce don instinctif doit aboutir à quelque chose de… De quoi, au fait ? Je sombre dans la pomponnette, merde ! Il devient hyper rétro, le commissaire ! Veillée des Chaumières ! Maître de Forges, la lyre ! Je me raconte des histoires pour petites châtelaines d’avant Quatorze. Et alors ? Et puis ? Et quoi ? Chacun ses faiblesses, non ? A lui de les assumer sans emmerder les autres, en tout cas le moins possible.
J’ébroue et me fais craquer les jointures.
— Allez, au boulot ! m’exhorté-je.
— Tu continues ton enquête ? demande Marie-Marie d’une drôle de voix et avec un drôle d’air, mi-déçu, mi-soulagé.
— Naturlich.
— Par quoi ?
— Je ne sais pas, j’attends l’inspiration. J’ignore ce que je vais faire, tout ce dont je suis certain c’est que je vais le faire. Il serait bon de retrouver le propriétaire de cette valtouze, évidemment, mais comment ?
— Tu pourrais faire tous les hôtels de la ville.
— Il n’est pas à l’hôtel.
— Qu’en sais-tu ?
Je désigne la valise aux fringues extravagantes.
— Il apportait ça à quelqu’un, c’est évident. Donc, il se trouve chez un particulier.
— Crois-tu ?
En fait, je ne crois rien. J’attends quelque chose d’indispensable, qui va se produire. Quoi ? Mystère. Mais je me fie à mon intuition. Je sais qu’un événement est en marche. Qu’il se développe. L’air m’apporte des fumets annonciateurs. Pour le moment, je dois m’économiser. Je n’ose pousser mes cogitations trop loin. De peur de les faire capoter. Pourquoi l’homme s’est-il éclipsé rapidos en abandonnant cette valise ? Pourquoi n’a-t-il pas cherché à la reprendre ?
Je sors mon carnet mignon, le feuillette pour récupérer une carte de visite logée entre ses feuillets.
— A qui téléphones-tu ?
Pie curieuse, toujours, Marie-Marie ! Va me falloir de la santé pour subir ses sempiternelles questions.
Une voix ancillaire, dont il est duraille d’établir le sexe de l’usager, me dit qu’ici la Résidence de la Petite France. Je requiers Mme de la Salpingite et on me la livre dans l’instant.
— Oh ! c’est vous, très cher commissaire. Déjà ! Quel bonheur ! Que puis-je ?…
— Vous pouvez beaucoup, gentille madame !
La v’là qui remouille. J’entends. Comme si j’étais assis sur un ponton du Léman, le soir, à la brise, lorsque l’eau d’Evian, non mise en bouteilles, clapote contre les pilotis.
— Mais dites vite, dites vite ! Tout ! Tout, m’entendez-vous, beau fringant ! On ne vous résiste pas !
Va falloir que je mette un slip de cuir, les gars, avec fermeture soudée à l’autogène !
— J’ai besoin de retrouver l’homme à l’imperméable blanc à col de fourrure, exquise madame, et vous êtes en l’eau cul extrêmement rance (cela je le prononce à toute vibure, pas qu’elle capte) l’auxiliaire idéale.
— Oui ! Moui ! Voui ! Rrrrouiiii ! tourterelle-t-elle à n’en plus pouvoir.
— L’ayant vu, de vos chers yeux vu, vous seule, belle dame, pouvez en fournir une description précise.
— Certes, bien sûr, évidemment, c’est certain, cela va de soi, c’est indéniable ! triomphe la dadame.
— Votre mari, m’avez-vous dit, a les bras longs ?
— Ils traînent par terre ! pouffe cette mutine putine qui n’est pas dénuée d’humour, à défaut de charmes.
Elle a fait toutes ses humanités en lisant « La Robe de laine (du Pingoin) ; La Neige sur les pas : Les Roquevillard ; Mon Frère Yves et Les Oberlé de M. Bazin (l’oncle du reptilien).
— Par le canal de votre époux, continué-je, essayez d’obtenir la liste des chauffeurs de taxi en stationnement hier soir à l’aéroport pour l’arrivée du dernier vol en provenance de Paris. Voyez chacun de ces messieurs, demandez-lui s’il a chargé un individu correspondant au type à l’imperméable blanc. Même si aucun d’eux ne l’a piloté, celui qui se trouvait en tête de station à ce moment-là l’aura vu monter dans une voiture particulière. Cette mission vous paraît-elle par trop mobilisatrice, ravissante madame ?
— Non ! Naon ! Nahaon ! qu’elle me répond.
— Bravo ! Merci ! A très vite !
Je raccroche. Marie-Marie s’étrangle de rire.
— Tu as une manière de mettre les douairières au tapin, toi alors !
— Que puis-je faire de mieux pour son oisiveté ?
— Et pendant ce temps-là, tu vas coincer la bulle ?
Que pile, en guise de ma réponse, la pauvre brave vieille femme de chambre aux jambes torses et variqueuses, aux cheveux mal teints, au regard pareil à un soubassement de pissotière se pointe, comme naguère (de cent ans) quand elle vint m’annoncer la visite de la mère Salpingite.
Elle apporte un paquet pour Marie-Marie. Format boîte de chocolats. D’ailleurs il est ceint d’un bioutifoule ruban de velours grenat.
La jouvencelle de mon cœur s’étonne.
— Qui vous a remis cela ?
— Un livreur, répond la croulante en masturbant le chef.
Je lui allonge un pourliche qui paraît la surprendre par son ampleur, elle écarte les plaies de la cicatrice carminée qui lui tient lieu de bouche pour me découvrir les rouages de son dentier.
— C’est de toi ? questionne Marie-Marie en désignant le paquet.
— Pas du tout.
Elle s’apprête à défaire l’emballage quand j’interviens.
— Ne touche pas à ça, chérie !
— Tu crois que c’est un colis piégé ?
— Tu ne connais personne à Genève ?
— Non.
— En ce cas, qui donc t’enverrait un présent ?
— C’est ce que je me demande…
C’est redoutable, un paquet dont on redoute qu’il contienne une bombe. L’angoisse vient de l’incertitude plus que du danger lui-même.
Je soupèse le laxompem. Poids modeste : une livre. Chocolats fourrés ou plastique ? Est-ce que ça fait tic-tac, comme dans les bouquins au papa Leblanc ? Machinalement, je porte le paquet à mon oreille. Allô ! Ne coupez pas ! Comme si, de nos jours, les pacsifs piégés se trouvaient pourvus d’un vieux réveil japonais en guise de détonateur ! D’ailleurs, si la boîte que l’on sent à travers le papier contenait un explosif, celui-ci agirait lorsqu’on ouvre et pas à une heure donnée, qui rendrait l’attentat aléatoire. Eh bien, crois-moi ou fonce te faire grumeler l’alpenstock à crinière, mais il me semble percevoir un léger bruit. Quelque chose d’infiniment ténu.
Un bruit feutré, à peine perceptible. S’agit-il d’un effet de ma délirante imagination ? Marie-Marie, d’instinct, a reculé.
— Ne touche pas à ça, Antoine ! supplie-t-elle.