Даст мне бог очертания, может смогу и заполнить внутри. Прорехи ложатся на дно реки, поверху преломленный снег, преломленным хлебом в руки, ладонями вверх.
Месяцеслов вновь замыкает круг, выжженный контур кусает себя за хвост.
// 11.11.2016
сноска - / Подстрочник это пословный перевод художественного произведения на другой язык для дальнейшей обработки — перевода художественного. Подстрочный перевод — дословный перевод иностранного текста, часто с подробными пояснениями, использующийся как черновик для художественного перевода или как учебное пособие при обучении переводу.
***
На каждого из нас - у Бога свои планы. На каждого – и свой вертеп и тройка удалая.
Каждому ножницы в руки, латки вырезать, и чинить, и лечить. И лоскутный плед шить, и кого-то им укрывать. Каждому мастерство по умению, а умение по широте. Той самой души.
На каждого по ложке дёгтя и по отрезу на платье. По песне к заутренней, и по плащу к дождю.
По врагу сердечному и другу бесхитростному.
На каждого из нас - у Бога свои планы.
По таланту и по проклятью, по дару и по утрате.
По цветку и хлысту. Что растут на одном и том же дереве, в одном сумеречном лесу.
На каждого по расчётливому подлецу.
Исход застанет врасплох. Как и любой уважающий себя итог.
Сквозь полотно событий у каждого проступят нужные черты. Сойдутся вкривь и вкось проложенные собой и к себе пути.
Узоры расшитые выцветут и осыпятся семенами полыни.
На каждого из нас – всего довольно. Наполняемы как сосуд, мы рождаем речь, расчерчиваем поля, пытаемся всё сберечь. Между облаком и землёй мы теряем всё. Имея – больше, чем унесём.
// октябрь 2016
***
Вымолвить или вымолить?
Может помыслить – облаком, негой, - легче легчайшего мыслями вознестись.
Между помыслом и поступком падает тень. Оттенок чернил такой густоты, что страшно вступить.
Между мной и пологом белым только тонкая кожа. Моя? Тонкая, тоньше листка календаря, от осени до декабря.
Вымолить или вымолвить? Смелости чистоты, чтоб горизонт не застилать ни завистью, ни злостью.
Хотелось бы, пусть. Драккары взнуздают небо, руки со дна поднимают ветер и даруют его парусам.
Вымолить? Как образ зримый, меня храни. Храни, вплетая меня в ладонь.
// 18.10.2016
***
В утро вступай как в сияющий храм, обручаясь с днём как с единственно суженым. Что пришло – то твоё, а потерянное развеется и снегом сойдёт. Впитается в землю и однажды взойдёт, неузнанноё и какое-то чуждое.
Синь небосвода не восполнит утраты, но подскажет - где нет границ ни уму, ни сердцу. Всюду простор.
Не комкай свет, он выведет и приголубит. Как в омут, в золото зрачка, вступай в рассвет.
Узорчат мост, ложится под ноги, строишь его и идёшь.
Проще простого. По тем следам, что сам оставил, научившись когда-то ходить.
Каждый сам по себе материк, вольный тешить себя же свободой тектоники плит. Где-то там, на пути столкновений, расхождений и общности чувств.
Проще простого – идёшь на свет, с благословенной смелостью.
// 13.10.2016
***
в октябрь как в омут
В пейзажных аллеях стихли осколки небес упавшие наземь.
В октябрь – как в омут. С холодною головой, трезвым расчётом и лёгкой душой.
Шиповник ярок и дик, и цепок, сплетает пути. Притянута за рукава, замедляю шаг и мыслей разбег.
Сказанные над водой слова превращаются в пар.
Сказанные над огнём слова – вересковый мёд. Они тягучи и сладостны. Их никто не берёт назад.
Сказанные над землёй слова обретают вес и тяжесть обетов. Их точно не стоит говорить просто так.
Сказанные под Луной слова тихи, их цепи тонки, им расплетаться как кружеву суждено.
Пусть в омут, пусть в упоенье. Нет пресыщения там, где аллеи сплетают пути. Где каждый упавший – не мёртв, а знак, ещё один повод идти. Без лисьих повадок, но не напрямую, - зачем нам избитость ровных дорог? Осколки небес разбились дождями, всё смытое впрок.
// 05.10.2016
***
мы не будем
Мы не будем пылать во пламени, будем плыть за течением вслед.
Будем вёсла макать в океаны, самонадеянно шить паруса из простыней. Ситцевый парус в цветочек трогателен, и конечно смешон.
Чем ещё насмешить владыку морей?
Соло на пароходной трубе, на одной из четырёх, - гулко, пронзительно и одиноко. В тумане, где-то на широтах Атлантики.
Цепи событий рвутся в мутной воде, круги по воде от бабушки-ворожеи слов. Как скажет, сделаем наоборот.