То же самое она сказала мне утром. Наряду с кучей всякой чуши о Божьей воле и том, что Саванне следует научиться молиться.
— Мама, Саванна не выбирала такой образ жизни. Это не ее вина. — Я смотрю на отца. Он режет свиную отбивную, не сводя глаз с тарелки.
— Папа, — умоляю я, — разве наша работа не состоит в том, чтобы заботиться друг о друге? Разве это не твоя работа?
— Вмешиваться в чужие дела — не наше дело, — медленно говорит папа. Он подносит вилку ко рту, прожевывает и глотает. — Притча 26:17. Вмешиваться в чужой спор, всё равно что, проходя мимо, хватать пса за уши.
Он даже не отрывается от отбивной, и я сжимаю кулаки по бокам.
— Это не вмешательство в случайную ссору, — возражаю я. — Это правильный поступок. Чтобы защитить Саванну. Он ее убьет…
Мама швыряет тарелку на стол, прерывая меня.
— Всё. Хватит.
Ее слова отрывочны и злы, а шея и лицо стали ярко-красными.
— В последний раз я слышу от тебя что-то о Саванне Шоу, Леви. Мы с твоим отцом делаем все, что в наших силах, чтобы вырастить из тебя благочестивого человека, и я не позволю этой девчонке все испортить. Она гнилая и злая. Вся ее семья — негодники, и если я услышу от тебя хотя бы шепот ее имени, жди последствий. Ты меня понял, Леви? Ты будешь наказан.
В этот момент я хочу сказать маме тысячи вещей, но прикусываю язык. Проглатываю каждый свой протест. Мое горло буквально горит от разочарования, но в голове начинает кружиться стих Матфея 15:4, и я теряю дар речи. Желание защитить Саванну рвется наружу, не дает вдохнуть, но все, что я могу сделать, это неохотно кивнуть.
Я ненавижу себя за этот кивок.
Удовлетворенная моим ответом, мама улыбается, затем тянется к моей щеке и обхватывает ее ладонью.
— Ты хороший мальчик, Леви. Твоим сердцем движут правильные порывы, но некоторые люди не стоят хлопот.
Нежно погладив меня по щеке, она уходит на кухню.
Все это чушь.
Я смотрю на отца, но тот все еще сосредоточен на своей тарелке и медленно ест. Ничто из этого не согласуется с тем, чему меня учили в воскресной школе, или с тем, что мы обсуждаем в молодежной группе. Некоторые люди не стоят хлопот? Как она вообще может такое говорить? Разве не все мы созданы по образу Божьему? Разве не все мы достойны любви и доброты? Но мой отец, пастор нашей маленькой церкви, ничего не говорит. Он сидит и ест свой ужин, будто все в порядке, в то время как моя мать произносит злые слова ненависти.
Я сердито смотрю на него. Впервые в жизни я на него злюсь. Чувствую себя преданным.
Впервые в жизни подвергаю сомнению мнение своих родителей. Они ошибаются, и если не помогут мне спасти Саванну, то завтра я обращусь к тем, кто поможет.
Чуть перевалило за полночь, когда окно моей спальни открывается, и в него пролезает Сав.
— Ты в порядке? — спрашиваю я, но она не отвечает.
Я выбираюсь из постели, чтобы принести ей пижаму, а когда протягиваю ее ей, у меня сжимается желудок. Ее лицо пустое. На щеке синяк, а глаз опух. Она выглядит загнанной. Она не плачет, но уровень моего страха зашкаливает.
— Саванна, что случилось?
— Я ударила его бутылкой, — прямо говорит она. — Довольно сильно ранила в голову. Было много крови.
У меня отвисает челюсть.
— Он умер?
Она пожимает плечами.
— Не думаю. Он все еще стоял на ногах, когда я убежала.
— Он снова причинил тебе боль?
Она не отвечает, поэтому, не задумываясь, я тянусь к ней. Убираю волосы с ее лица и осматриваю свежий синяк на щеке. Провожу пальцами по ее плечам и рукам, чувствуя несколько новых царапин, которых раньше не было. Я хочу приподнять ее футболку и осмотреть живот, но останавливаюсь.
— Когда это произошло?
— После школы.
— Так давно? — говорю я в панике. — Где, черт возьми, ты провела все это время?
— В парке. В туалете.
Больше я ничего не спрашиваю, хотя и хочу знать все. Что она восемь часов делала в туалете парка? Она боится? Горюет? Я не могу определить ее чувств, и это беспокоит меня больше всего на свете. Вместо этого я почти хочу, чтобы она заплакала.
Вложив свою одежду ей в руки, я отворачиваюсь, пока она переодевается. Через несколько минут она хлопает меня по плечу. Когда я поворачиваюсь обратно, она протягивает мне свою футболку.
— Можешь ее выбросить? На ней его кровь.
Я бледнею и делаю круглые глаза, но молча киваю и на цыпочках иду на кухню, не заглядывая туда. Как можно тише роюсь в мусорном ведре и засовываю футболку на самое дно, под скомканные бумажные полотенца и остатки ужина. Затем мою руки обжигающе горячей водой и средством для мытья посуды.