Утром туман. Выхожу за порог.
В правом кармане контакты близких.
Я из России, и нет мне дорог,
Кроме, конечно, одних – российских.
Тактику знать и никак не бороться —
Вот, что зовётся стокгольмским синдромом.
Нам,
Русским людям,
Нет нигде солнца,
Кроме того, что взойдет над домом.
И утром в маршрутке нам всем по пути,
И пенсионеры с мест первых вздохнули;
И кроме русской
У нас нет груди,
Чтобы с пелёнок да сразу под пули.
И осенью сложно в России согреться,
И головы мёрзнут, и души, и руки;
Но нам,
Кроме русского,
Нет больше сердца,
Чтобы стерпело и боль, и муку.
И куплены из заграницы билеты,
И смотрит в табло ожидающий взгляд,
И все. Каждый год, как кончается лето,
Русские люди
Летят назад.
28 декабря 2019
***
На стыке двух чувств: горечи и забвения
я объявил себя
сбредившим полностью.
Голос немеет:
не хватит рвения
вырвать хрип
из ротовой полости.
Молчание – золото,
тронешь – течет смола.
Под поездами
гремит как! кузнечным молотом,
кнутами сечет
и делит меня
пополам.
Я за толпой
ступаю пятой Ахиллеса,
каждою раной на теле
брызжу,
как вулканы лавой.
Гости сидят!
Ждут продолжения пьесы.
Смотришь опять
в зрительский зал
лукаво.
Глядишь
исподлобья,
нахмурившись,
вполоборота.
Кто там?
19 февраля 2020
***
Снег влюбляется в солнце
весной.
Так любит
земля приближенье
тепла,
как талой водою реки
бьются из-под стекла.
Сон лелеет рассвет.
Так греет
небо теплое
старый клён.
Так в округе
пугают зверем
одиночество
в сердце моем.
Так мерещатся
чьи-то очи
в предрассветных
туманных
звёздах.
Кто-то в сердце
пробраться хочет
и остаться,
пока не поздно.
Дремлет вяз, разодетый в иней.
Над холмами,
поросших осокой,
растворюсь. И туманом синим
над любовью моей кособокой
Пролечу. И потом метели
заметут
шрам шагов на дороге.
А вернусь —
соловьиной трелью
упаду тебе
прямо в ноги.
7 марта 2020
***
я в бога не верю. не верил
до тех пор,
пока
мой взгляд одичалый
не выхватил
твой из стен,
пока не коснулась ладони
твоя рука.
я обезврежен. сражён
и захвачен в плен.
я в тайны не верю. не верил,
пока не прочел
в глазах твоих
грустных
иссиня-февральский
вечер,
но просто быть рядом,
касаться тебя плечом
мне невыносимо. я сломан.
разбит.
изувечен.
я в бога не верю.
но ты
богиня с олимпа,
а я
альпинист,
но без подготовки – шут.
я знаю: любовь существует
в советских фильмах.
я прыгаю вниз.
оставь себе мой парашют.
1 мая 2020
***
нежность моя —
искусно сплетенный пазл,
тонкая ниточка тюля в твоих волосах;
яблони цвет,
весна,
воспалённый разум,
горечь сирени на старых трамвайных путях.
нежность твоя —
паутина. на ней паук.
нежность твоя изрывает меня кнутами.
запах твоих иссеченных любовью рук
прячет глаза
и живёт у меня в кармане.
нежность моя – немезида,
твоя – вендетта;
чёрное солнце зигзагом – уже рассвет.
телу неважно, во что ему быть одетым,
одежда – всего лишь прах на ваш вкус и цвет.
нежность моя – оголенного тела шрам,
нежность твоя – необузданной страсти плеть.
я тебя узнаю́ в темноте по твоим шагам,
почему ты не можешь
в глаза мои посмотреть?
если телу неважно,
во что ему быть одетым,
как неважно число
и листики календаря,
почему ты не можешь
стать для меня вендеттой,
как в берлинском июле дожди и мороз января?
3 мая 2020
***
когда-нибудь и мой корабль бросит
свой якорь где-нибудь,
причалит к берегам;
я знак подам,
и пусть меня не спросят,
откуда я
и что увидел там.
пока я здесь
и синь глубинных вод
меня зовет и манит в даль морскую,
я курс держу; кто верит,
тот найдет
судьбу несчастную,
солёную,
такую,
чтоб ветер северный
казался тёпло-встречным,
побегом робким в вечной мерзлоте.
чтоб скрип зубов
любовный,
стук сердечный
волнительно застряли в животе.
я одинок. и пусть мой компас рядом,
и пусть мой штурман
верно держит курс,
я одинок
все десять раз подряд, но