Постепенно маршрутка выбирается из пробки. И на следующем же светофоре попадает в другую.
И снова край уха различает тревожные завывания. Ты почему-то понимаешь — это уже скорая.
Да, так и есть. Синие, гудящие мигалки проносятся мимо тебя на новенькой карете зарубежного производства. Она несется на всех парах по стопам кроваво-красной пожарки.
Ты глядишь в окно. Медленно, неуверенно, будто из-под палки, начинает покрапывать дождик.
А ведь они проехали в твоем направлении.
Отгоняешь мысль. Чушь, бред. Чепуха. Что с тобой может случиться? И почему именно с тобой?
Да, да. И сирены их заглохли примерно у твоей остановки.
Припоминаешь не выключенную или включенную плиту. Престарелых и не очень родственников в твоей квартире.
Сильно удивляешься себе, но непрошенные мысли заставляют тебя неуютно ерзать на замшелом сидении.
Нет, ну не может быть. Это с ними может, это они горят, это они мрут, но не я. То есть, почему я? Зачем я? Что же, придется брать отгул на работе, чтобы…
Чтобы что? Глупые мысли, отгони их! Отгоняешь. Отгоняются.
На своей остановке ты вылезаешь. Нет, ерунда, это за другими, это за ними. Не за мной. Не за тобой.
Идешь в магазин. Кефир, хлеб. Осталось на жвачку.
С пакетом подходишь к дому. Уже хочешь зайти, как слышишь: скорая, все так же с мигалкой, несется обратно. Видимо, кого-то спасли или спасают. Кто-то агонизирует от ожогов. Кто-то потерял кров, а может и близких. Кто-то.
Кто-то из них.
Сегодня вторник. До пятницы еще целая вечность. А потом снова понедельник, и к нему готовишься в субботу. О которой думаешь еще в четверг.
Только вторник.
Всего лишь вторник.