Но Даша не могла упускать свой шанс, не имела право. Как только она достигла перил и прочно за них уцепилась, она заговорила. Торопливо, тщательно выговаривая каждое слово:
- Пожалуйста, заберите меня отсюда. Умоляю вас...
Она смотрела на него снизу вверх, он был очень высокий. А стоя на три ступеньки выше, он просто парил над ней, как светлый ангел.
- Э-э... Я просто хотел с тобой поговорить. И... ничего не могу обещать, - ответил ангел, спускаясь вниз. Он остановился чётко на последней ступеньке.
И Даша теперь смогла бы рассмотреть каждую пуговку и безупречную вставку на ткани его пальто. Ей хотелось схватиться за него и не отпускать. Он единственный, кто пришёл к ней, за всё это время. Долгие месяцы взаперти, без единой весточки из внешнего мира. Словно о ней все забыли, словно она больше не существовала. Что значит «просто поговорить»? Разве он не заберёт её отсюда? Она опустила глаза, туда, где тёмно-синие туфли замерли в полуметре от её резиновых сапог.
- Но мне больше некого просить... У меня же никого не осталось.
- Да, да, я понимаю... Кстати, это ужасно, что произошло с твоими родителями... Прими мои соболезнования.
У него был не слишком приятный, с неровной интонацией голос, как у человека, в любую секунду готового сорваться на крик. Вряд ли она слышала его раньше.
- А вы не знаете где их похоронили?
- Не знаю.
Даша посмотрела ему в глаза. Он старше, чем ей показалось сначала... А может и нет... Просто весь этот лоск придавал ему солидный вид.
- Вы же друг моего отца?
- О, нет... Я не имею к твоей семье никакого отношения.
- А кто вы?
- Михаил Стефанович. Пока это всё, что тебе нужно знать. А дальше посмотрим...
- Меня зовут Даша.
- Мне это известно. Я пришёл сюда, потому что мы друг другу, возможно, могли бы помочь. Но сначала... давай просто поговорим. Расскажи мне что-нибудь о себе.
Даша не сомневалась, что этот мужчина точно мог бы ей помочь, если бы захотел. Возможности у него есть, без сомнения. Это было в его внешности, в повадках, в том, как к нему обращалась медсестра. В конце концов, его сюда пустили. А ведь он даже не родственник. Даша понятия не имела, зачем она могла ему понадобиться.
- Что рассказать?
- Что хочешь. Мне нужно понять, насколько ты... адекватна. Поверь, я хочу думать, что это так... Но твоя история болезни... Покушение на лечащего врача... Есть ли смысл иметь с тобой дело?
- Но я не знаю, Михаил Степанович...
- Стефанович.
- Михаил... Стефанович... о чём рассказывать?
Даша на секунду представила себя со стороны и ужаснулась. Наверное, она выглядела, как зомби - в спадающих штанах, в чужой куртке и с ёжиком немытых чёрных волос. Её речь звучала так, словно у неё полный рот пшеничной каши. Она слегка подвигала челюстью, чтобы онемение прошло. Заметив это, Михаил Стефанович не сумел скрыть брезгливость на породистом лице.
- Рассказывай о чём хочешь, но у нас мало времени, - холодно поторопил её мужчина, - Что ты сегодня делала, например?
- Сегодня я... Ничего.
- Вообще ничего?
- Ничего. До завтрака положено всем лежать.
- Ладно... Расскажи мне, чем бы ты хотела заниматься. В будущем, например... О чём ты мечтаешь? Чего бы ты хотела больше всего?
Она чуть не заплакала, это какое-то изощрённое издевательство. Единственное, что в Дашиной ситуации можно было хотеть - это отсюда убраться. Налегке, босиком по шпалам, без документов, как угодно. Неужели этот заносчивый тип ничего не понимает? Ничего не знает о том, что происходит с людьми в психушке? Или он просто не хочет знать? По какой бы странной прихоти он сюда ни пришёл, до её проблем ему нет абсолютно никакого дела. Даша хотела раскричаться ему в лицо, выпустив, наконец, всё чувства, что накопились. Но она вовремя спохватилась. Надо выглядеть нормальной, как можно более нормальной. Но как? О чём бы она ни подумала, всё казалось таким далёким от её реальности.