Его глаза снова открываются, и с приливом энергии он тянется своей здоровой рукой к моей руке, крепко ее сжимая. Для человека, который явно истощен и испытывает боль, он действительно крепко держит мою руку.
— Пожалуйста. Помоги мне.
Его слова немного невнятны, но достаточно ясны.
Не знаю, что происходит или как он оказался именно в моем доме, но мои инстинкты кричат, чтобы я помогла ему. В выражении его лица есть что-то искреннее, что я не могу игнорировать. Хочу возразить и напомнить, что больница — его лучший шанс, но очевидно, его не переубедить. Видимо, его раны как-то связаны с тем пистолетом в кармане. В больнице обязаны сообщать о ранениях, связанных с огнестрельным оружием. Да и не стал бы он ломиться в мой дом, если бы не был замешан в чем-то криминальном. Тем не менее, что-то в его присутствии, несмотря на его массивное телосложение и рельефные мышцы туловища и рук, заставляет меня чувствовать себя в безопасности.
Черт, у меня из-за этого будут большие неприятности.
— Хорошо, — говорю я, беря открытую аптечку на полке в ванной.
Его рука падает с моей и ложится на бедро, пока я достаю антисептические салфетки, ножницы, еще стерильные повязки, бинты и степлерный сшивающий пистолет. Раскладывая все необходимое на чистом полотенце перед тем, как надеть пару латексных перчаток, шепчу безмолвную молитву благодарности за то, что моя тетя, которая была медсестрой, сохранила этот набор после выхода на пенсию, и что я не выбросила его после ее смерти.
Я делала подобное уже тысячу раз, и даже с ограниченным набором оборудования мне удается быстро очистить, закрыть и перевязать его рану. Он почти не издал ни звука. Конечно, нужны антибиотики, чтобы избежать инфекции, но сейчас я ничего не могу с этим поделать. Мне придется снова попытаться убедить его пойти в больницу, когда он придет в себя.
— Я точно потеряю лицензию, — шепчу я, обращаясь скорее к себе, чем к человеку на полу в моей ванной, и спрашиваю его: — Ты можешь встать? Мы должны найти для тебя место поудобнее, чем кафельный пол.
— Думаю, да, — говорит он, затем использует здоровую руку, чтобы опереться на ванну, чтобы встать. Он шатается, и я тут же подскакиваю, обнимаю его за талию, перебрасывая его руку себе на плечо.
Как только он встает, даю ему время сориентироваться, прежде чем медленно помочь выйти из ванной. Я думаю отвести его в одну из свободных спален или даже на диван, но не уверена, что мы дойдем так далеко, учитывая, что он слишком большой. Вместо этого я веду его к своей кровати и помогаю устроиться у изголовья. Когда он садится, я проверяю его рану, чтобы убедиться, что движение ничего не разорвало, но скобы держатся хорошо.
— Как твоя голова? — Спрашиваю я.
— Как будто по ней бьют. Свет причиняет боль.
Я быстро выключаю верхний свет, который включила, когда искала незваного гостя, оставляя свет в ванной, но прикрывая дверь наполовину, чтобы его было достаточно, чтобы видеть.
— Ты ударился головой? Возможно, у тебя сотрясение. Ты хорошо видишь?
— Лучше, чем было, — говорит он мне. — И да, меня ударили по затылку. Я несколько раз терял сознание.
Черт. С ранами на голове шутки плохи. Этому мужчине действительно нужно в больницу. Он должно быть заметил мое выражение лица даже в тусклом свете, потому что протягивает руку и хватает меня за запястье.
— Обещай мне, — требует мужчина, его остекленевшие глаза впиваются в мои. — Обещай мне, что ты не позвонишь.
— Тебе нужно в больницу. Если у тебя черепно-мозговая травма или кровотечение, ты можешь умереть. Если с тобой что-то случится…
— Нет, — перебивает он меня. — Ни при каких обстоятельствах не звони. Я справлюсь.
Он явно измотан и с трудом держится в сознании, и почему-то мне больно видеть отчаяние в его глазах. Оно ослабляет мою решимость. Несмотря на здравый смысл, я киваю.
— Обещаю. Но я буду периодически тебя будить. Если ты не отреагируешь сразу, я вызову скорую. Я не позволю тебе умереть в моем доме.
Он неохотно кивает.
— Достаточно справедливо.
Кажется, он ждал моих заверений, потому что его голова наконец падает на подушку, и через несколько секунд он погружается в сон.
Я изучаю его в течение долгой минуты, немного ненавидя, когда думаю о том положении, в которое он меня поставил — в которое я позволила ему меня поставить. Ясно, что он какой-то преступник, и я почти уверена, что видела нашивку мотоклуба на его куртке. Моя тетя, должно быть, сейчас переворачивается в гробу. С того времени, как я переехала жить к ней в детстве, она внушила мне, что мотоклубу и мужчинам на мотоциклах никогда нельзя доверять.