- Где?! - рык Смита едва не заставил динамики взорваться мне прямо в лицо. - Где она?!
- Сейчас... стой, замри. Четыре метра от тебя, на север, Смит.
Тем временем я последним прыжком очутился возле регенератора. Теперь все будет в порядке. Весит эта штука немного, обратно доберемся за два часа, значит у нас останется воздуха еще на час, плюс резерв. Просто прекрасно, просто отлично, мы решили главную...
Нет. Не решили. Ничерта мы не решили! Потому что регенератор вскрыт, как консервная банка, панели вырваны с мясом, а внутри этого сложнейшего устройства, в устройстве которого даже Смит вряд ли разберется, мешанина обрывков проводов и трубок, обломков тончайших микросхем и раздавленных чипов. Все. Воздуха не будет.
И вот в этот момент - дурацкий и трагичный одновременно - когда, казалось, уже ничто в этом мире и на этой чертовой планете не сможет меня отвлечь от мыслей о том, насколько глубоко мы вляпались, меня заставил обернуться вой. Человеческий вой.
Луч прожектора выхватил из темноты Смита, склонившегося над человеческим телом. Телом без скафандра. Это была Элиза. В одном комбинезоне. Яркий свет фиксировал все больше и больше деталей, словно тыча мне в них пальцем. Тело цело - значит она погибла не от декомпрессии. Рот широко открыт - ей не хватало воздуха. Кожа пошла глубокими морщинами - процесс обезвоживания. Пролежи тут тело еще пару дней и мы нашли бы настоящую мумию. Кулаки судорожно сжаты. А между пальцев - что-то яркое, разноцветное. Господи, провода! Провода! Кабели! Это она! Это Шройт уничтожила регенератор! Она нашла его, здесь, черт знает как далеко от базы, открыла, переворошила все его внутренности... а что потом? Сняла скафандр и умерла? Но где скафандр?! Я растерянно огляделся - только наши следы. Следы трех человек, прыгавших в скафандрах. Как она тут появилась? Почему разворотила регенератор? Какого Дьявола здесь вообще произошло?!
- Смит, - голос Камиллы был очень осторожен. - Нам нужно идти. Слышишь меня? Нужно успеть вернуться в модуль, пока не закончился воздух.
- Воздух, - тихо пробормотал Смит, усаживаясь рядом с телом. - К черту воздух. Надоел воздух. - его голос становился все бессвязнее. - Хочу курить. Черт, как же мне хочется закурить...
- Смит, не дури. Не время сейчас, - начал я, делая шаг в его сторону. Раскисать некогда, тут вон член экипажа свихнулся раньше меня, значит мне нельзя. - Забираем тело и уходим. Вернемся в модуль, там накуришься.
- Долго. Не хочу идти. Хочу курить, - в его руке появилось... что? Файер! Осветительная шашка, температура горения - выше 700 градусов, опасная штуковина в неумелых руках и очень опасное оружие в умелых, материал скафандра проплавит легко. А во второй руке Смит держал сигарету, неуклюже сжимая её слишком толстыми пальцами перчатки.
- Смит, дружище. Убери эту штуку. У нас тут фонарей хватает. Слышишь? Убери её...
Я успел сделать еще один шаг. Ровно один шаг и этой секунды Смиту хватило, чтобы щелкнуть аварийным замком шлема. Воздух со свистом вырвался наружу, Смит сунул сигарету в зубы и встряхнул шашку - та тут же вспыхнула ослепительным алым огнем. Мы с Камиллой отшатнулись, а он поднес шашку к лицу... Нет, не для того чтобы прожечь себе голову насквозь. Он прикурил от этого огня! С наслаждением затянулся, выпустил клуб густого дыма, который в местной атмосфере не расплылся, а остался парить маленькой, серой тучкой. Затянулся еще раз... и повалился навзничь.
- Смит, мать твою! - я ринулся к нему, но Камилла перехватила меня одной рукой, второй указывая на шипящую шашку. - Отпусти!
- Нельзя! Слишком опасно! Он может...
- Отпусти! - я рванулся, миомерные мышцы скафандра взвыли, я освободился и одним прыжком оказался рядом с “железячником”. Поздно. Тлеющая сигарета медленно погружалась в багровый песок, а Смит смотрел в пустоту невидящим взглядом. В широко открытом рту клубился легкий табачный дымок.
* * *
Аврора.
Зона проведения НИО(6).
- Нужно забрать данные!
- Зря тратим время, Дьима, - Камилла единственная, у кого более-менее получается выговорить мое имя. Тьфу ты, глупости какие-то в голову лезут. - Нужно убираться отсюда.
- Нет! - пока мы препираемся, я морочусь со скафандром Смита, пытаясь извлечь из него базу данных. - Нам никто не поверит, когда мы вернемся! В такое - ни один нормальный человек поверить не способен. Нужны доказательства, и чем больше их будет, тем лучше... есть!
Я торжествующе вскидываю руку, с зажатой в пальцах тонкой картой памяти.
- Доволен? Теперь уходим отсюда!
- Тело...
- Слишком тяжелое, слишком долго.
- Но местная гравитация...
- Воздух, Дьима! Воздух!
Тут она права. Воздух всегда в приоритете. И пусть у нас его еще на два часа, без учета резерва, стоит поторопиться. Всегда нужно иметь запас - это то, что вбивали в наши головы кувалдой.