Боллз, казалось бы, обдумывал эту перспективу.
- Не, нафиг, хватит с меня этого дурацкого члено-нога.
- Да, конечно, - согласился Дикки. - Но я бы хотел увидеть выражение лица Крафтера, когда он вернётся домой.
Боллз расмеялся.
- Ага, он приедет домой, а у него во дворе дрочащий хуй на ножках.
Дикки засмеялся.
Писатель продолжал смотреть в заднее окно, когда они ехали по переулку. Теперь Сперматогойл обильно эякулировал на одну из неосвящённых могил. Просочится ли адское семя сквозь почву, чтобы воскресить проклятый труп внизу? Писатель предпочёл не думать об этом...
«---»
Автомобиль мчался по извилистым, усаженным деревьями дорогам, освещая путь светом фар. Они были на обратной дороге в Люнтвилль.
- Так как мы замутим наше фрик-шоу? - Поднял этот вопрос Дикки.
- Чёрт, Дикки, я не знаю. - Боллз посмотрел на писателя. - Чувак, ты единственный, у кого из нас есть мозги. И спасибо тебе за всё.
- О, я уверен, что с хорошим бизнес-планом мы начнём зарабатывать деньги в ближайшее время. Просто дайте мне провести небольшое маркетинговое исследование, найти расписание карнавалов ну и всё такое
- Чего найти?
Писатель улыбнулся.
- Представьте это мне, господа.
Конечно, у писателя не было намерения начинать цирковой бизнес. "Я прозаик, а не зазывала." Он просто соглашался с их планом, пока не подвернётся возможность сбежать от этих двух тупиц и вернуться к своей работе...
Затем Дикки почесал затылок.
- Эээ, я вот ещё что хотел спросить. Что будет, если это секретное заклинание члено-демона развеется на Минетавре?
Писатель задумался, да, это действительно хороший вопрос.
- Я не могу сказать с какой-либо уверенностью, но вы, ребята, похоже, достаточно сильно её связали. Кроме того, я бы предположил, что двери фургона довольно прочные.
- Господи, чувак, не будь таким ссыклом. Дикки, эти пластиковые наручники ничуть не хуже обычных. Даже если магия Мумбо-Джамбо хера пройдёт, эта сука в жизнь не разорвёт их.
Дикки, казалось бы, успокоился, но потом его лицо снова стало обеспокоенным в тусклом свете приборной панели.
- Чёрт, мужики, у нас бенз закончился...
Боллз посмотрел на друга в недоумении.
- Что у тебя с башкой, Дикки? Как можно было забыть заправиться перед делом?
- Чувак, извини меня. Я был так взволнован, что совершенно об этом забыл.
- Господи, Дикки, у буханки хлеба, который ты стрескал дома у Крафтера, мозгов было больше, чем у тебя! Мы даже ещё полпути не проехали.
- Расслабьтесь, джентльмены, - вмешался писатель, - вон там заправка.
"Крик-Сити Эксон, - гласил светящийся знак. - Открыто 24 часа!"
Дикки остановился.
- Чёрт, я оставил деньги Клайда Нэйла дома. У тебя есть деньги?
Боллз засунул руки в карманы джинсов.
- Чёрт, у меня тоже ничего нет. - Он толкнул писателя локтем в
бок. - Чувак, только не говори, что ты тоже на мели.
Писатель проверил карманы и пояс на щиколотке.
- Боюсь, я потратил последние деньги в баре...
- Чёрт!
- Господа, у меня есть кредитка.
- Давай, давай!
- Чуваки, возьмите ещё пива и чипсы, - крикнул им Дикки из окна. - И диетические батончики Мистер Пибб. Конечно Дикки произнёс "диетические" как "диарейные".
Боллз и писатель подошли к колонке, но табличка на ней сказала им: после 10 вечера сначала оплата. Когда они вошли в ярко освещённый мини-маркет, раздался звонок. Боллз пошёл сразу брать чипсы с полок вместе с упаковками пива. Глаза писателя скользнули по журнальной стойке, состоящей в основном из журналов с такими именами, как "Попки Мамок!", "Бабкины секреты!", "Весёлая камшот-вечеринка у Джоуи!" Затем он заметил вращающуюся стойку с книгами в мягкой обложке, он начал просматривать и их названия. "Порка Сатаны нацистских монахинь в аду", "Похотливые лесбиянки в кровавом лагере каннибалов". Писатель чуть не крикнул от радости, когда увидел одну из своих книг "Красное Признание" рядом с книгой под названием "Вторжение космических деревенских пышек".
Он посмотрел через плечо, затем быстро положил свою книгу на верхнюю часть стойки.
- Чем могу помочь? - Спросил мрачный, заспанный прыщавый молодой человек за пуленепробиваемым стеклом.
- Да, пожалуйста. Мы бы хотели заправиться на первой колонке. - И затем писатель просунул кредитную карту через прорезь в окне, - и ещё, мой друг берет кое-какие закуски.
Мальчик прогнал карточку через автомат и вернул её обратно.
- Можете заправляться прямо сейчас.
- Спасибо тебе.
Писатель вышел на улицу в холодную ночь, вспоминая свои сегодняшние злоключения. Он взял пистолет и вставил его в
лючок бензобака, затем нажал на ручку, но ничего не произошло. Он посмотрел на колонку, на крошечном экране читалось: см. Кассир. Писатель пошёл обратно внутрь. Боллз стоял у журнальной стойки, листая глянцевый журнал со странным названием "Без ума от долбёжки!"
- Эй, писатель? Вы любите долбить кисок?
Писатель попал в тупик.
- Да, конечно... А почему вы спрашиваете?
- Зацени, - и затем Боллз показал ему страницу в журнале.
Голая женщина ухмылялась через плечо, её руки раздвинули превосходные ягодицы. Под ней лежала другая девушка и ей стекала большая капля спермы в рот из ануса первой. Лицо писателя покраснело от отвращения, и он быстро пошёл обратно к кассиру.
- Кажется, у меня проблемы с колонкой, - сказал он ему.
- Да, она тупит, когда оплачивают картой...
Боллз выкрикнул:
- Господи, чувак, можно с этим что-нибудь сделать, мы торопимся!
- Не волнуйтесь, это постоянно происходит. Просто подождите несколько минут, а затем снова попробуйте заправиться.
Технология, подумал писатель и снова вышел на улицу. Он ждал, прислонившись к машине и уставившись на фургон. Никто не поверит, что там внутри... Если бы он был более наблюдательным, он бы заметил освещенный знак всего в квартале вниз по дороге, полицейского участка Крик-сити, но было и что-то ещё, о чем он не знал... Карта, которую он дал прыщавому продавцу, была на имя Реджинальда Хильдерна, и это имя не было именем писателя.
Боллз вышел на улицу, улыбаясь.
- Эта штука уже работает?
Писатель снова нажал ручку пистолета. Ничего не произошло.
- Пока нет, но я уверен, что скоро заработает...
10
Сержант Каммингс громко застонал и потянулся на стуле, когда зазвонил телефон, он поднял его ещё до конца первого звонка.
- Сержант Каммингс, полиция крик-ситКрик-сити, - ответил он.
- Эй, Стью? - Раздался мужской голос в трубке, - это Корки, из Эксон.
- Что случилось, Корки?
- Только что был парень, который пытался оплатить покупки электронной картой, я проверил её, и она числится утерянной или украденной.
Стью мрачно выдохнул.
- И это всё? Он сбежал с карточкой?
- Нет, нет я сказал им, что колонка тупит...
- Хорошая мысль, Корки. Молодчина, я скоро буду.
Стью повесил трубку и выбежал из участка. Он сел в машину и поехал с выключеными фарами вниз по улице к заправке...
Он припарковался рядом с Эль Камино 69 года с фургоном, прицепленным к ней. Чертовски хорошая машина, подумал Стью. Когда он вышел из полицейской машины, то увидел двух парней, прислонившихся к чёрной машине, с тревогой смотрящих на него. Стью направился к ним, освободив кобуру на поясе. Усталый мужчина в белой рубашке стоял рядом с молодым парнем с длинными волосами, козлиной бородкой и шляпой Джона Дира.
- Добрый вечер, офицер, - поздоровался мужчина в белой рубашке. - Что-то не так?
- Это ты скажи мне, - сказал Стью, - держите руки на виду и не делайте резких движений. - Он посмотрел тяжёлым взглядом на парня с козлиной бородкой. - Скажи своему приятелю выйти из машины. Медленно.