Этого хватает, чтобы сердце забилось в два раза быстрее. Вылетаю из комнаты и истошно зову напарника по имени, прислушиваюсь, но никакого ответа не следует. Включаю свет везде, где можно, проверяю ванные комнаты и подвал, но никого не нахожу. Череда мыслей в голове больше похожа на ночной кошмар, но как ни стараюсь, отделаться от них не могу.
Мечусь по дому как полоумная и зову Пита, но все без толку. Возвращаюсь в его комнату в надежде найти там любые зацепки, присаживаюсь и провожу пальцем по капле: она слегка влажная. На корточках выползаю из комнаты и замечаю еще несколько капель дальше по коридору. Поднимаю глаза наверх и понимаю: чердак! Я своим чердаком не пользуюсь, а вот Пит сразу, как переехал сюда из родительского дома, обустроил там мастерскую. Ругаю себя, что сразу не подумала об этом месте, и со всех ног несусь к концу коридора, где за невысокой дверью и скрыт проход. Дергаю выключатель, и комната наполняется тусклым светом.
Зрелище заставляет сердце колотиться еще сильнее: закрашенные картины, перевернутый столик, разбросанные на полу кисти и баночки, на стене у маленького окна кровяной след, будто в одно место били снова и снова, а в углу, свернувшись в клубок, лежит Пит. Его руки, которыми он будто пытается закрыть уши, целиком в крови, волосы тоже перепачканы, что на контрасте со светлыми кудрями выглядит противоестественно, неправильно. Он слегка покачивается, и я с облегчением выдыхаю. Самые темные мысли отступают прочь.
Ноги несут меня к Питу, хотя умом я прекрасно понимаю, что это опасно. Но ему нужна помощь… что еще остается делать?
— Пит, — несмело касаюсь его плеча, и парень вздрагивает, поднимая на меня глаза, радужки в которых практически нет. Этот взгляд мне отлично знаком, и он не предвещает ничего хорошего. Все мышцы в теле напрягаются, как струна, я готова отразить возможное нападение, но ничего не происходит. Он отворачивается от меня и отползает дальше в угол. Сажусь на колени рядом и снова опускаю руку ему на плечо.
— Китнисс, пожалуйста, уходи, — в его голосе столько боли, что я невольно ежусь. — Я себя не контролирую.
— Тебе нужна помощь, — произношу я, отодвигаясь на шаг назад. Тело хорошо помнит, что может случиться, когда Пит такой. И как бы я это не отрицала, мне страшно.
Я не боюсь, что он может меня ударить. Просто видеть Пита таким и понимать, что причина во мне — вот, что пугает. Еще хуже от того, что ничего нельзя сделать. Или можно? Я ведь даже не знаю, как протекают приступы, и как они прекращаются.
— Пит, я могу тебе как-то помочь… пройти через это?
— Уходи, — почти рычит он в ответ.
— Может быть, позвонить доктору Аврелию? Он сможет помочь тебе по телефону? — Пит не реагирует, и я дотрагиваюсь пальцем до его окровавленной руки.
Напарник молниеносно перехватывает мою кисть и наваливается всем весом сверху. Из-за удара об пол из легких выходит весь воздух, затылок будто немеет — завтра точно будет шишка. Кашляю и упираюсь Питу в грудь свободной рукой, но он перехватывает и ее, зажимая уже обе мои руки над головой.
Пит нависает надо мной и глубоко дышит, прижимая одной ногой мое бедро, и я понимаю, что бороться совершенно нет смысла. Вторая рука Пита опускается мне на лицо и больно сжимает скулы. Смотрю ему в глаза, которые выглядят абсолютно не так, как те, что смотрели на меня когда-то с любовью, и не могу сдержать слез. Пит сейчас так близко, но в то же время бесконечно далеко. Я чувствую его дыхание и тепло сильных рук, которые еще совсем недавно пытались защитить, укрыть от всего мира. Я знаю это лицо, но в то же время не узнаю: густые брови, четкие скулы, губы, которые я тысячу раз целовала, потому что так было нужно, и только лишь несколько раз, потому что сама хотела. В последний раз это случилось в подземелье Капитолия, когда за нами неслись переродки. Воспоминания о том страшном дне переполняют меня, и полноценные рыдания вырываются из груди. Единственное, чего мне хочется сейчас, чтобы Мой Пит вернулся снова хотя бы на минуту. Я нуждаюсь в нем, и от этого становится очень больно.