В Сатке одолевает бабу Нюру бессонница, голова болит, а здесь все как рукой снимает — никаких таблеток, капель. Воздух тут легкий. А вода в озере — врачи приезжали, пробу брали — пейте, сказали, и даже не кипятите. А ягод, грибов сколько! Нынче малины было пропасть. С дочерью за три часа ведро набрали — пахучая да сладкая, куда до нее садовой. Клюква бывает. Рядом с Долгим ельником торфяники тянутся. Прежде там торф резали. Если тропку не запомнил, туда ходить опасайся: надо знать, куда ступить. Туда-то, на болото, за клюквой ходили. А бруснику надо на Нургуше искать. Сесть на лодку, переплыть на тот берег, поближе к хребту — без брусники не останешься. Ну, а грибов, если к сроку, везде наломать недолго.
Есть у бабы Нюры стаечка, клочок земли огорожен — тут она весь день и проводит, какое ни есть дело себе находит.
Солнце опускается к далеким хребтам. Мы прощаемся с бабой Нюрой и возвращаемся к Каменному мысу, где одиноко стоят три старые лиственницы. Мелкое дно у берега сплошь усеяно плоскими слоистыми камнями с коричневым налетом, отчего и сама вода слегка коричневая. Сам мыс — это тоже слоистые глыбы, наискосок выпирающие из недр: горное озеро разлилось в каменной чаше.
Уже сумрачно под пихтами на берегу. Здесь закопченные валуны, зола. Легко вообразить: горит костер, кипит в котелке уха, люди сидят у огня. Не слышно их голосов, не различить их лиц — и вдруг почудится, что это не наш век и даже не древний, а немыслимо далекий мезолит, когда здесь так же горел в ночи костер и люди сидели у огня.
На Каменном мысу археологи открыли стоянки первобытных людей. Если порыться, наверное, можно тут найти в земле каменный топор, такой же, как в витрине музея в Сатке, топор, который держал в ладони человек, облаченный в звериные шкуры. Или отыщется серьга, которой украшала себя красавица неолита. Или грузило попадется — камешек с двумя отверстиями: шесть тысяч лет назад тут ловили рыбу, тех же налимов…
Странно. Ну, где-то в долине, в пещерах, у теплых озер жили древние люди. Это понятно. Но зачем они забирались сюда, к этому холодному озеру, лежащему в горах на высоте свыше семисот метров, с его зимней стужей и заносами, с его низкими грозами и «тягунчиками» даже в летние вечера? Уж на что тесно живет человек ныне, а на Зюраткуле жителей раз-два и обчелся. И даже приверженность к озеру бабы Нюры не совсем понятна нам. А тогда? Такой простор. Где хочешь селись. А люди пробирались сквозь лесные дебри к горному озеру…
Загадка. Знатоки говорят: Зюраткуль хранит не одну тайну. Само его происхождение — вопрос. Взгляните на карту области. У нас много озер, но все они — азиатские. А западнее водораздела в своем высоком одиночестве — одно озеро Зюраткуль.
Впрочем, нас тянет сюда не сознание его уникальности и даже, кажется, не его красота. Здесь чувствуешь себя среди первозданной природы, и это чувство, наследие далеких предков, оказывается, необходимо нам. Хотя бы изредка.
Оттого с удовольствием живет тут Геннадий Сучков, директор базы отдыха «Магнезит». Не один день провел он в окрестных лесах и горах. «Лес надо слушать, не люблю, когда шумно в лесу». Один среди хребтов ходит он знакомыми тропами, каждый раз находя что-то новое. Наблюдать жизнь природы страсть неотвязная. Захватив, она уже не отпускает всю жизнь. И Геннадий, кажется, «обречен» жить в плену у этой страсти, хотя жизнь настойчиво норовит спустить его с высот Зюраткуля в шумные кварталы города.
Когда к озеру поднимаются туристы и начинают ахать, восторгаться или блаженно молчать, Геннадий снисходительно улыбается, словно доволен, что красота, которой он владеет, как хозяин, досталась и его гостям. На прощанье он подарил нам по корешку родиолы розовой — золотого корня, который, говорят, сродни женьшеню. Корешок, на обломе действительно золотистый, источал слабый запах земли и духов.
…Утро. Над озером клубится туман, над которым висит круглая вершина Лукаша. В тумане летит ворон, изредка покаркивая. Издалека доносится петушиная побудка. В лесу, назойливо позванивая боталом, пасутся коровы. Плеск весел — невидимая лодка где-то рядом.
Иду по берегу. Все звуки отстали, я вхожу в отстоявшуюся тишину и только время от времени вздрагиваю от шороха: кто там, за деревьями? А это сухой лист падает с березки…
Осень вокруг Зюраткуля. Последние погожие дни…
Природа сама по себе — поэзия. А окрестности города Миасса — чистая классика.