Татьяна Русуберг
Мир в хорошие руки
Издательство «Написано пером», 2014
От автора
Эта книга началась с того, что я наткнулась в Интернете на объявление: «Мир в хорошие руки». Заголовок был настолько странным, что я просто не могла пройти мимо. В сообщении некто под ником Anchutka искал автора, который бы взялся написать повесть или роман на основе созданного ею мира. Просмотрев сообщения в топике, я увидела, что форумный люд настроен довольно скептически: кому может быть интересно писать историю о чужом мире? Меня же идея зацепила. А что, если мир интересный? Не похожий на мои миры? Почему бы не попробовать принять вызов?
Я написала топикстартеру и попросила выслать какую-нибудь информацию. На следующий день пришло огромное письмо, полное рисунков, карт, сканированных тетрадных листов… Я получила все, о чем любой писатель может только мечтать, и даже более того. Файлы с рокханским алфавитом, краткий рокханско-русский словарь, словарь имен, описания причудливых рас, в том числе вампирских, выдержки из исторических книг…
Так началось наше сотрудничество с Д. Е. Миург. Мир, годами лежавший на дне зеленого чемодана в ее шкафу, был извлечен наружу, проветрен и наполнен новой жизнью и новыми героями – такими же, как мы с вами, и совсем-совсем иными… Приятного путешествия!
Татьяна Русуберг. Автор идеи – Д. Е. Миург
Мир в хорошие руки
All I want to do
Is trade this life for something new
Holding on to what I haven’t got
1
Я сидел, ежась от холода, на облупленных прутьях ракеты, многие годы служившей чем-то вроде турника для росшей в нашем дворе детворы. Вообще-то на далекой заре своего существования ракета была горкой. Но жестяной лист, по которому с визгом скользила вниз мелюзга, давно с корнем выломали и сдали в металлолом. Деревянные ступеньки постигла та же судьба, только кончили они не в пункте приема сырья, а в костерке местных бомжей. Остались одни прутья, утратившие первоначально пестрые краски. Космический скелет, вечно летевший из детства в суровую взрослую жизнь, застрял на половине пути, уткнувшись носом в ночное небо. Прямо как я.
Вздохнув, я засунул руки глубже в дырявые карманы. Железо холодило зад. Родная девятиэтажка «Титаником» высилась в темноте, празднично сияя желтыми квадратиками окон. Я слегка прищурился. Оранжевые и желтые огоньки начали призывно мигать: казалось, в одних квартирах выключают свет, а в других так же быстро включают, будто жильцы затеяли какую-то странную игру. Ракета летела со мной на спине, «Титаник» плыл, опутанный новогодними гирляндами, а над всем этим хозяйством безразлично сияла ледяная искорка Венеры. Когда-то, когда Вовка еще не переехал в Купчино, мы, зачарованные чернотой бесконечности, до крика спорили, звезда Венера или планета. Теперь же мне было абсолютно пофиг.
Беспокоила проблема гораздо более насущная: идти домой сейчас, чтобы успеть к ужину, или отсрочить неизбежное, но прибавить к сегодняшним грехам еще и неявку к столу. Живот громко заурчал, высказывая свое мнение, хотя его никто не спрашивал. Отчим терпеть не мог, когда кто-то из нас опаздывал к ужину. Для меня такие опоздания чаще всего оканчивались голодным желудком. Сегодня, учитывая мой вид, все могло завершиться гораздо хуже. Эх, жаль, что Вовка переехал. У него всегда можно было переночевать, бабушка пускала. Я похлопал видавшее виды космическое судно по ребрам и спрыгнул на землю.
Жили мы на пятом этаже. Лифт, как обычно, не работал. На лестнице, тоже по обыкновению, воняло кошками и мусоропроводом, лампочки на первом и третьем вывернули. И хорошо, не хватало еще с соседями столкнуться – с такой-то рожей. На всякий случай я надвинул капюшон олимпийки поглубже. Звонить не стал, дверь открыл своим ключом. В коридор скользнул бесшумно, не включая света. Из кухни тянуло аппетитными запахами, доносились приглушенные голоса – за стол все-таки уже сели. Я сдвинул капюшон на затылок и глянул в темное зеркало.
М-дя, как говорится, ну и рожа у тебя, Шарапов! Левый глаз заплыл грозовой синевой, нос вспух и плохо помещался на лице, которое и лицом-то назвать теперь было совестно. Даже если из школы и не звонили, фингал и носяра говорили сами за себя. Сунув сумку с учебниками в угол и сняв куртку, я зашагал по коридору с чувством приговоренного к смертной казни. На кухне меня встретила семейная идиллия. Отчим Гена восседал на колченогом табурете, как на троне, вывалив на стол волосатые локти, между которыми затерялась тарелка с макаронами. Справа от него примостился Сашка, сражавшийся с полупустой бутылкой кетчупа так, что очки вспотели. Мать накладывала макароны Катюхе – то ли готовить сестренке было сегодня лень, то ли она оказалась на мели, вот на халяву покушать и приперлась.