– Хорошо, я приму твой подарок, но как… В бою нельзя пользоваться оружием.
– А я и не говорил ни про какое оружие… – И снова в глазах Старшего наставника зажигаются веселые огоньки.
– Это как?
– Удиви меня…
Проклятье! Этот НПС выводит из себя больше, чем расположенные на разных концах поселения объекты квестов.
Оборачиваюсь и пытаюсь представить, что под форой мог иметь в виду Морт. Проходной зал – всего лишь галерея. Там есть доспехи, которые по идее можно надеть, только в моем случае это бессмысленно. Во-первых, сложно найти что-то хорошее на мой уровень. Во-вторых, какой от них толк, если меня выбросят за пределы постамента. Холодное оружие использовать нельзя, поэтому вместе с первым отпадает и второй зал. Запрет на магию отметает и третий зал. Что же в итоге остается? Зал, где стою я и…
– Тогда я выбираю наставника Серга.
Морт неопределенно цыкает.
– Хорошо. Серг, ты слышал? Иди сюда.
Побежденный тренер коротко кивает, подходит и занимает место рядом со мной.
– Надеюсь, ты будешь биться в полную силу? – спрашиваю Серга.
– Насколько это возможно.
Принимаю стойку.
– Бой!
«Вы получили 59 ед. урона»
Тварь!
Снова оказываюсь на полу с единицей жизни. На этот раз недоумеваю еще больше. Серг стоит в том же положении с полным запасом здоровья.
– Почему закончился бой? Серг до сих пор находится…
– А разве я менял правила? – грубо прерывает меня Морт. – Это ты вызвал меня на бой! Значит, ты и должен сражаться! Я разрешил Сергу помочь, но это не значит, что он должен все делать сам, пока ты валяешься на полу!
Происходящее все больше и больше напоминает издевательство. Хвастовство сильного и закаленного перед слабым и малоопытным.
– Ты меня разочаровываешь, – брезгливо фыркает Старший наставник.
Пытаюсь сдержать бушующий поток ярости и снова поднимаюсь на постамент. Шепотом даю Сергу указания: встать на два фута впереди меня, а как только начнется бой, сместиться вправо и бить.
– Бой!
Я, в свою очередь, кидаюсь влево и провожу прямой удар. Бью без всякой цели, наугад. И на долю секунды у меня возникает ощущение, что удар едва не находит мишень. Рука чувствует что-то вроде колебания воздуха. Как если бы за мгновение до удара противник находился в этом месте.
«Вы получили 59 ед. урона»
Сил ругаться уже нет. Как и желания вести бой дальше – это просто бессмысленно. Причина провала связана не с моим низким уровнем, а с высокой скоростью Морта. Показатель скорости Старшего наставника, должно быть, просто зашкаливает. Из-за чего я не успеваю увидеть даже момента его атаки. На этапе объявления боя он превращается во Флэша. Интересно, существует ли хоть один способ победить его? Даже если каждый уровень на протяжении сотни вкладывать свободные очки в ловкость, толку от этого будет мало. Как я уже говорил, в основе расчета скорости лежит формула десятичного логарифма. Ее особенность состоит в том, что после достижения определенного значения прирост в скорости будет ничтожен. Он почти перестанет ощущаться. Это сделано, чтобы избежать подобных превращений в супергероев.
Иными словами, требуются артефакты, которые поднимают параметр скорости в обход ловкости. Пусть они и есть, но таких артефактов немного. Так что не стоит мечтать достать их в песочнице. К тому же сомневаюсь, что один или два артефакта способны поднять характеристику до таких высоких показателей.
Смотрю на довольную рожу Морта и чувствую пустоту внутри. Угораздило же меня попасть на такой квест. Столько времени, сил, и все впустую. Теперь заморачиваться с поиском группы, свободных локаций и данженов; разъяснением прописных истин ведения боя и координации; переживать истерики по поводу неправильного распределения дропа или недооцененной роли в пати… и терять, терять, терять драгоценное время…
К черту!
Вырубаю игру и отключаю капсулу. Откидываю крышку и прикрываю глаза – на улице еще достаточно светло. Считаю до десяти, открываю глаза и сверяюсь со временем. До приезда пиццы еще сорок минут. Решаю сходить в душ, чтобы сбросить напряжение и привести мысли в порядок.
Доставка, как всегда, пунктуальна. Ровно в шесть звонок на вызывную панель и через пять минут – в дверь. На пороге юноша лет двадцати. Наверняка из тех, кто отказывается от помощи родителей, чтобы доказать, что может сам себя обеспечить. На голове фирменная бейсболка, под легкой ветровкой – поло в цвет кепки.