— Какую песню? — спросил он, дрожащим голосом.
Менестрель задумчиво и с полуулыбкой взглянул ему в глаза. Что-то было такое в них… если бы Бог, тот, настоящий, мог бы иногда попадаться у людей на пути и смотреть им в глаза, то, может, он смотрел бы именно так?.. Серьёзно… дружелюбно… и так, словно видел этот мир насквозь… И… мог ли этот плохо одетый человек видеть будущее? Знать, какую цену ему нужно заплатить за освобождение усталой души?
— Да почем мне знать-то? — беззлобно проворчал менестрель, — Каждый поёт свою собственную песню.
— Но, всё-таки…
Под резкими движениями гибких длинных пальцев инструмент, казалось, слился, с шумом грозы. Казалось, вот-вот в небе засверкают рассекающие и разрывающие его на части молнии.
— Я и свою-то песню не знаю! Откуда мне твою-то знать?..
Под нежными прикосновениями пальцев струны, казалось, зашелестели, как одежды любимой…
И Кайер вздрогнул. Потому что ему вдруг привиделась девушка. Но не та. Не Анжела. У этой, чужой, были длинные чёрные волосы, почти до колен. Зауженные глаза. Серые. Нос с небольшой горбинкой… нет, всё-таки приплюснутый… густые изящные росчерки бровей, длинные чёрные-чёрные ресницы… Меховая короткая юбка и какой-то лоскут с кожей и костяными бусинами на груди… нет, с бусинами из позвонков каких-то рыб… На груди, на кожаном шнурке, у неё весел кусочек дерева с выдолбленным зверем… кажется, с зайцем, но… у зайца того были огромные клыки… В руках она сжимала пучок из разноцветных трав… и глаза её нежно смотрели вперёд… на менестреля… Тот вдруг вздрогнул, поднял взгляд. Кажется всего на миг он тоже увидел её, а потом она пропала…
Вздохнув, мужчина грубо протёр лоб рукой.
— Кажись, солнце голову напекло…
— Но, кажется, я тоже её видел, — растерянно сказал Кайер.
— Её?.. — менестрель вдруг поднялся, выронив инструмент, — Что именно ты видел?
Мужчина растерянно описал своё виденье.
— Это она, — менестрель снова вздохнул, — Я вижу иногда её во сне. И одним Небесам известно почему… — тут он приметил треснувший инструмент у своих ног, поднял его, прижал к груди, огорчённо поцокал языком, поглаживая линию разлома.
И ушёл, больше ничего не сказав.
Это был странный менестрель. Одни говорили, что он из селян. Другие, мол, внебрачный сын какого-то талантливого аристократа. Он ходил везде. Не просил денег ни за свои песни, ни за свои истории. Впрочем, обычно люди сами норовили чем-нибудь одарить его, услышав, как он рассказывает или поёт, хотя бы своей улыбкой, если ничего больше у них в карманах не было. Он пел обо всём. О людях, о зверях, о птицах, гадах или рыбах. Он пел о королях и о нищих. О стариках и детях. О женщинах и о мужчинах. Он пел про людей ничем не примечательных и про особенных. О простых ремесленниках, о поэтах, о торговцах, о воинах, о разбойниках… Он пел обо всё и ни о чём. Но чью бы историю он ни напевал, все они звучали очень живо и убедительно, пробирали до глубины души. Казалось, будто он сам прожил множество разных жизней или наблюдал множество разных судеб людей и неразумных существ. Все они, все их жизни, малые и большие, важные для других или ничем не примечательные, волновали его.
Звали его Камиллом. Как-то раз один из обиженных аристократов — кажется, менестрель в глаза ему рассмеялся о его достижениях или важности его предков — прозвал его Камиллом Облезлые усы, хотя усы у менестреля были самые что ни на есть обыкновенные, вполне себе густые, хотя и небрежно, на свой манер, подстригаемые. Прозвище прилипло к имени менестреля как репей к плащу. Впрочем, это ничуть не навредило ему. Скорее, наоборот. Ведь теперь среди простых Камиллов он стал самим Камиллом Облезлые усы! Его запоминали и за песни, и за прозвище. Те, кто видел и слышал его впервые, потом приставали к знакомым с разговорами, с чего, мол, его прозвали за облезлые усы? Никакие они не облезлые! И эти разговоры только добавляли ему славы и популярности. Впрочем, не в усах и не в его таинственных появлениях и исчезновениях — его неожиданно можно было застать то на городской площади, то в чаще леса на берегу ручья — было дело. Всё дело было в его песнях. Тот, кто хоть раз слышал, как он пел, уже не мог его забыть. Потому что Камилл Облезлые усы пел обо всё так, словно видел это своими глазами или, более, словно сам там жил.
Кайер, услышав всего четыре строки из его песни, уже не смог не думать о нём. Он забыл про месть, превратившись в глаза и уши, постоянно искал, где на сей раз блуждает и поёт Камилл, о чём он рассказывает и поёт?.. Никогда прежде — ни в родном мире, ни в чужом — искусство так не волновало инквизитора Франциска-Кайера. Когда он слушал песни этого странного менестреля, то, казалось, он снова живёт…