- Ты что, Варгина? – она всегда обращается ко мне по фамилии, когда злится. – Я уже деньги получила. Кого я сейчас найду на замену? Ничего не знаю. Чтобы была как штык. Потом там свою работу поработаешь. После встречи.
И кладет трубку.
Матерюсь про себя и оставшееся время усиленно изучаю бумаги.
Часа через четыре перед глазами плывет. Строчки двоятся. А остается еще один том.
Смотрю на часы. Пора ехать к Машке на встречу.
Ладно, этот том после досмотрю. Там немного осталось.
С Машей мы встречаемся в центре.
- Ого, платье, - приподнимает она бровь. – Даже просить не пришлось.
- Ты сказала, приличное место и фуршет, - поясняю я. – Кстати, что за мероприятие-то.
- Да, там встреча с иностранцами, обмен опытом, - пространно объясняет она. – Сейчас сама увидишь. Мы уже на месте.
Место оказывается не самым дорогим рестораном. В большом зале уже много народа. Очень много. Причем одни женщины. Странная какая встреча.
А нет. Вон, мужчина сидит за столиком. Один?
К нам подбегает какая-то женщина.
- Пришли? – спрашивает торопливо. – Вот ваши номерки. Все в порядке очередности, - и выдает нам бейджики с номерами. Мне достается номер 67. Ну, зато теперь я примерно представляю количество женщин в этом помещении, потому что у всех такой бейджик.
- Может, пояснишь, что это вообще? – обращаюсь к Маше, крутя в руках бейджик.
- Ну, понимаешь, у меня задание написать репортаж. В общем, тут одно брачное агентство проводит встречу американских женихов. А это вот все, - взглядом обводит комнату, полную женщин, - это потенциальные невесты.
- И мы с тобой тоже? А деньги, прости, за что заплатят?
- Нам – за красоту, - улыбается Машка. А остальные невесты сами заплатили, чтобы попасть сюда.
Удивленно смотрю на нее.
- Но организаторам же надо создать иллюзию для женихов, что тут есть и красивые невесты. Поэтому пригласили несколько симпатичных девчонок. Так, для вида.
- То есть мы с тобой фейковые невесты. Приманка, - делаю я вывод, еще раз оглядывая комнату.
- Ага.
- Круто, - качаю головой в надежде вот так и провести незаметно вечер, не привлекая к себе внимания заграничных женихов. – Кстати, а почему ты сказала «женихов»? Я вижу только одного, - киваю за тот самый столик, за которым и притаилась американская мечта.
- Их четверо. Вон еще.
И действительно, в зале четыре столика, за каждым из которых сидит мужчина и, по-видимому, переводчик.
- Суть такая, - поясняет мне Машка. – Невесты по очереди подходят и знакомится с каждым из мужиков. Ну там, минут десять-пятнадцать сидят с ним за столиком. Типа узнают друг друга.
- А нам тоже надо будет, что ли?
- Ну, а как? Десять минут, Ань, - толкает меня в плечо.
Я мысленно матерю Тиграна, ведь это из-за него я попала сюда, и нас уже подталкивают к первому столику.
- Так, девочки, сели, послушали. Улыбнулись. Встали и ушли, - шипит нам женщина-организатор.
Мы идем к столику, за которым сидит, ну, как бы сказать, дедушка. Только с крашенными черными волосами. Увидев нас, он вдруг резко улыбается, демонстрируя идеально белые и ровные зубы.
Он точно живой?
- Слушай, а сколько ему лет-то? - шепотом интересуюсь я у Машки. - Неужели, кто-то согласится?
- Не все такие привередливые, - фыркает она. - Что ж он любви, что ли, не заслуживает? Не такой уж он и старый.
- Ну да, - соглашаюсь. – Не старый, но уверена, Элвиса Пресли вживую видел.
- Нууу, Элвиса он не видел. Не преувеличивай, - задумчиво произносит Машка. – А вот Майкла Джексона точно молодым застал.
- Проходите, девушки, не задерживайте, - подзывает нас к столику девушка-переводчик. – Это Джордж, - представляет нам мужчину. - Представьтесь.
- Просто Джордж? – переспрашиваю я. Понятно, что отчеств у них не бывает, но, может, хоть фамилию назовут. Мне как-то совсем неловко обращаться к нему просто Джордж. Он мне в дедушки годится.
- Как вас зовут? – на чистом английском подает голос мужчина.
Мы называем свои имена.
Садимся за стол. Теперь каждая из нас должна немного рассказать о себе. Я выдаю сухие факты.
- Ну, улыбнись хоть, - шепчет мне Машка и пинает под столом.
И я натужно улыбаюсь.
Наступает черед Джорджа. Из его рассказа я понимаю, что у него есть яхта, дом на берегу океана и жуткое желание заполучить молодую жену.
Я опять улыбаюсь. Кошусь на Машку. Она слушает очень внимательно. Но это и понятно, ей же репортаж потом писать.
На столе перед нами появляются фотографии всего того, что перечислил Джордж. Ну, то есть он показывает, что не врет нам. И все у него есть – и яхта, и дом.
Ой, а вот и он в белых брюках и капитанской фуражке. На фоне яхты. Эдакая американская мечта. Немного пообтрепавшаяся, но такая заманчивая, судя по количеству жаждущих потенциальных невест.
- Так, ваше время истекло, - говорит переводчик.
И слава Богу.
- Давайте, по очереди подходите для снимка.
- Чего? – смотрю удивленно не на переводчика, а на Машку.
- Да, брось, - она хватает меня за рукав и быстро шепчет на ухо. – Одна фотка и все.
- Зачем? Я не собираюсь за него замуж! Не хочу я фотографироваться!
Смотрю, а Джордж уже достал из сумки… мммм… «Полароид»? Серьезно?
- Ну, видишь? – дергает меня Машка. – Через год там ничего не видно будет на снимке-то. Смотри-ка, экономный. С «Полароидом» еще, - усмехается.
Джордж передает фотоаппарат переводчику и сам подходит к нам. Встает между нами и приобнимает за плечи.
И послать неудобно – все-таки, старость надо уважать.
- Улыбайтесь! – кричит переводчик.
Приподнимаю уголки губ.
Хоп! И из фотоаппарата вылетает снимок. Постепенно проявляется.
Мы прощаемся и уходим.
- Дай хоть поесть, что ли, - ворчу я Машке и иду к столу с канапе.
Успеваю спокойно съесть всего парочку, как остро ощущаю чей-то тяжелый взгляд на себе. Просто-таки, спину жжет. Меня точно кто-то пытается испепелить взглядом.
Джордж?
Оглядываюсь в поисках источника и буквально давлюсь виноградиной с канапе. Откашливаюсь, но не помогает. Опять отворачиваюсь.
И тут меня кто-то хорошо так прикладывает по спине мощной ладонью. Сразу все проходит.
- Спасибо, - хриплю я и тянусь за бокалом, чтобы прочистить горло.
- Поразительная способность появляться там же, где и я, - слышу ненавистный голос. Так вот кто так от души приложил меня по спине. – Что ты тут делаешь?
- Опять вы интересуетесь тем, что вас не касается, - хмурюсь я, поднимая взгляд на усмехающегося Тиграна.
- Как это не касается?
- Так. Вы мне никто. Сейчас не рабочее время. Куда хочу, туда и хожу.
- Я за генофонд переживаю, - он произносит это серьезно, но я все равно вижу, как дрожат уголки его губ. Издевается.
- В каком смысле?
- Ну, я так понимаю, ты разочаровалась в мужчинах у себя на Родине и решила найти мужика в Америке. Тут же за этим столько баб. И ты среди них. Даже, вон, принарядилась. Кстати, тебе в платье лучше.
- Да, все так. Вы абсолютно правы, - равнодушно произношу я. – Но вот интересно, что вы тут делаете? Решили закосить под американского миллионера, чтобы подцепить кого-нибудь на вечер? – с издевкой смотрю на него. Получи. Тигруля.
- Ты думаешь, у меня с этим проблемы? – он приподнимает бровь.
- Ань! – раздается голос Машки. – Ну, ты где там? Дело есть! – и она машет мне рукой.
- Пойду, - говорю я, поправляя платье. – К настоящим миллионерам! – выплевываю в лицо Тиграна. – Удачной охоты!
Разворачиваюсь и, гордо задрав подбородок, ухожу.
Вот так.
- Ань, слушай, тут такое дело, - возбужденно шепчет мне Машка, как только я подхожу к ней. – Джорджу ты понравилась.
- И? – я прямо чувствую, куда она клонит.
- Он предлагает в ресторан съездить. Сейчас. Пообщаться дополнительно.
Собираюсь возмутиться, но Машка опережает меня.