Гриня заціпенів.
Посеред людського кільця лежали носилки з тілом, накритим білим покривалом. Санітари мовчки курили збоку, міліціонери записували свідчення сусідів.
Щось вибухнуло у душі хлопця. Він підійшов до носилок. Один із міліціонерів, високий, із виголеним до синеви підборіддям, зиркнув на хлопця і підійшов, проте нічого не сказав. Другий, товстуватий, продовжив опитувати людей.
Гриня припідняв покривало. На носилках, умиротворенний і розхристаний, лежав Кутузов.
Сльози пішли з очей хлопця. Раптом згадалися всі розмови із старим, на диво докладно, слово в слово… Гриня затулив очі рукою і заплакав. Натовп затих. Ніхто не міг зрозуміти, чому це малий Климовський побивається за старим бомжем. Високий міліціонер нагнувся над юнаком.
– Ти знав його? – запитав він.
Гриня похитав головою.
– Як його звали? – Міліціонер присів біля Климовського.
– Юрій Іванович Кутузов, – тихо сказав Гриня. – Його звали Юрій Іванович Кутузов… Знаєте, він вчора сказав…
Хлопець знову заплакав.
Тут з натовпу виділився Борис і, побрязкуючи ключами від авто, підійшов поближче.
– Ну, сусіде, чого ти так? – нахилившись до Климовського, мовив він. – Це ж просто бомжара якийсь. Алкаш сраний…
Звичайно, Ткачук хотів як краще. Хотів заспокоїти Гриню, чи щось таке… Але в наступну мить отримав важкезним зимовим черевиком Климовського в живіт і кулаком в скроню. Навіть кремезний Борис не втримався і впав. Натовп зойкнув.
Міліціонери, віддамо їм належне, миттю зорієнтувалися в ситуації. Високий підскочив і схопив Ткачука, що підхопився і з риком: „Ах ти, гандон!” ринувся на хлопця. Товстуватий вихопив резиновий кийок і влупив ним Гриню по спині, що теж рвався до Бориса. Хлопець впав, товстий мент вхопив його за комір і, немов цуценя, потягнув і закинув в „бобик”. В машині Гриня трохи оговтався і визирнув у загратоване віконечко.
Товстий кричав на санітарів, щоб ті швидше вантажили тіло в машину. Сусіди злякано спостерігали. Високий штовхав Ткачука в груди:
– Ти, бля, хоч і здоровий лось, але до того малого щоб не ліз, зрозумів?! Я йому зараз сам наваляю так, що мало не буде! І якщо, бля, з ним щось трапиться – я тебе власноруч в камеру до блатних закину! По х.., що ти здоровий, опустять, що два пальці по асфальту! Зрозумів чи ні?!
Гриня дивився як в „швидку” запихають носилки із тілом старого Кутузова. „Прощавай, Іванович… – сумно подумав хлопець. – Пробач, я частенько тебе ображав… Пробач мене. Ти своє Чистилище вже пройшов… Буду вірити, що недаремно… Прощавай…”.
„Швидка” від’їхала. Високий міліціонер ще раз штурхнув Ткачука і сів в машину. Товстий сів за кермо. „Бобик” рушив.
Тепер Гриня задумався над власним становищем. Про „ментуру” говорили багато і, як правило, нічого хорошого. „Зараз вони мені накидають… – сумно подумав хлопець, потираючи забиту спину. – Напевно, мало таки не буде… Хоч би сказали що-небудь. Мовчать, як перед стратою”.
„Бобик” під’їхав до районного відділення міліції. „Ну, зараз почнеться”, – Гриня приготувався до найгіршого.
Високий виліз з машини і відчинив задні дверцята.
– Вилазь, – чітко сказав він.
Гриня зам’явся. Міліціонер це помітив і посміхнувся.
– Не сци, малий, вилазь… Нічого ми тобі не зробимо.
Климовський недовірливо зиркнув на нього і виліз з „бобика”.
– Я тобі нічого не повідбивав? – підходячи, співчутливо спитав товстий. – Сам розумієш, треба було.
– Все окей, – буркнув Гриня, не розуміючи, чому його не замикають у кайданки і не б’ють кийками.
Високий, немов прочитав його думки.
– Іди, малий… Ми теж люди, хоча серед нас справді всяке трапляється… – Він почухав потилицю. – Нам теж не подобається засилля у Місті отаких мордяк, як у того лося… До речі, тримайся від нього подалі – не вселяє така харя довіри. – Високий дістав сигарети і закурив. Те ж зробив і Климовський. Руки у хлопця не слухались, чи то від морозу, чи від переживань. Сигарета була припалена з третього разу. – А що, той старий справді був таким непоганим, як по розповідях?
– Доктор наук, – тихо сказав Гриня. – До речі, від чого… він помер?
Міліціонери переглянулися.
– Серце, скоріше за все… – сказав високий. – Так медики казали… Хоча вони особливо не дивилися. Ну добре, більше не затримуємо. Бувай, – він простягнув руку хлопцю.
Гриня потиснув руки міліціонерам і пішов. Куди він йде і що буде робити – не мало значення. Кутузов мав рацію – ми живемо у перевалочному пункті. Щоб ми не робили, чим би не займалися у цьому Місті, Країні, планеті – ми просто заробляємо очки для власного ж майбутнього… Музика, фігузика, хімія чи ще щось інше – байдуже. Ми просто заробляємо очки.