Его лицо на мгновение омрачилось. Скорбь и что-то еще. Что-то более… зловещее.
— Проф, как эпики получают свои слабости? — спросил я.
— Случайно, — тут же ответил он. — Слабости эпиков могут быть чем угодно. В них столько же смысла, сколько в самих способностях. То есть никакого. — Проф нахмурился, посмотрев на меня. — Ты знаешь это лучше других, сынок. Ты же их изучал.
— Ага, — согласился я, глядя в окно. — Слабостью Митоза была его собственная музыка.
— Совпадение.
— Уж очень большое совпадение.
— Может, дело вовсе не в музыке, — предположил Проф. — Может, это был страх перед выступлением или чувство неуверенности или что-то в этом роде. Музыка просто служила напоминанием.
Возможно, так и есть. Хотя…
— Он ненавидел музыку. Свое искусство. Тут что-то есть, Проф. Что-то, чего мы еще не заметили.
— Возможно. — Проф задержался в дверях. — Абрахам попросил кое-что тебе передать.
— Что? — Я смутно помнил, как Абрахам вытаскивал меня из туннеля и нес в госпиталь.
Проф нахмурился.
— Его точные слова были: «Скажи ему, что он был прав насчет этого города… так что я прощаю его за хот-дог. На первый раз».