С трудом заткнув глотку неведомому певцу у себя в голове, собрался повернуться к одной из дверей. Проклятая шиза, не иначе! — голоса в голове, и оба разные — а поют вроде про одно. Не понятно только, какого черта эта песня имеет отношение к моей персоне, а? С этой мыслью, беспокойным насекомым жужжащей в голове, кивнул осторожно «дяде», «графу» — а, неважно сейчас, кто он такой! — и поплелся по услужливо подсказанному сознанием нужному мне сейчас маршруту. Краем глаза заметил, как мужчина, с которым я разговаривал только что, зашагал к противоположной двери и взмахом руки открыл ее, что-то перед этим набрав на браслете-комлинке, до этого скрытым от моих глаз манжетой рубашки — из этой двери, навстречу ему, выполз дроид-уборщик. Скорее всего, дядя его и вызывал через браслет. Кстати, чуть дернул рукой, слегка задрав левый рукав — у меня оказывается такой же комлинк. Весело, однако. Не став даже пытаться, вопреки уверениям своего сознания, кидать понты и самому попробовать воспользоваться этим самым «телекинезом», просто тупо активировал простым прикосновением руки сенсорную панель, и вышел в открывшуюся дверь из Красного зала — о, название вспомнил! — в коридор. И только потом до меня дошло, что активировал панель и тыкал пальцем я тоже чисто на условных рефлексах: рука, казалось, сама знала — куда и как прикоснуться. Но мозг мой был уже настолько перегружен поступающей информацией об окружающей действительности, что даже не среагировал на осознание этого. Ну, открыл и открыл — идем дальше, тем более что «автопилот» работает исправно.
Еще через четверть часа, избавившись почти от всех последствий произошедшего в Красном зале, кроме «похмельного» состояния головы, я таращился в большое — почти в полстены — зеркало, в своей гардеробной. Именно в своей, и именно гардеробной: оказалось, что в замке у меня имелись целые личные апартаменты — да еще и со штатом прислуги. Прислуга, к счастью, в данный момент была представлена только дроидом-камердинером, и дроидом-секретарем — которые точно не станут болтать лишнего про хозяина. В голове, почему то, крутился анекдот про похмельного мужика, который непременно желал побрить видимую им в зеркале личность. — Так-с, в отличие от него, бритье мне в данный момент пока не требуется. — А вот физиономию свою рассмотреть в зеркале стоит, а то ощущение совсем как у этого героя анекдота — что вижу там чужое лицо. Если темные волосы и серые глаза не имели ни чего общего с внешностью «дяди», то вот линии бровей и носа, складка тонких губ и вытянутое лицо с высоким лбом, недвусмысленно намекали на наше близкое родство. Собственно, он же мне не совсем дядя — он старший брат моего деда, а не отца. И, следовательно, я прихожусь ему внучатым племянником. Но гляжу сейчас почти что на его молодую копию: цвет волос и глаз другой, и бороды нет — а так почти что он, Дарт Саруман, то есть Граф Дуку. Просто граф Дуку — личное имя главе одного из Великих Домов планеты Серенно не нужно — у нас глав Домов принято звать только по родовому имени. И, не «одного из» — граф Дуку правит не только своим Домом, но и всей планетой Серенно! Впрочем, еще не так давно дядя был украшением Ордена джедаев. Кстати, светошашка, что висит у него на поясе — а таскает он ее с собой постоянно — именно об этом и напоминает. Ну а меня зовут Райден Дуку — и я сейчас вроде как официальный наследник графа. — А вот свою собственную светошашку я таскаю только дома, и только без посторонних глаз. Потому как я-то уж точно никакой не джедай, если конечно моя память мне не врет, и с Орденом рядом никогда даже близко не стоял — так к чему мне тогда проблемы, непременного появления которых не стоят никакие дешевые понты? — Так что, да — только дома, и только без чужих глаз! — ну, или еще там, где никто ни про какого Райдена Дуку знать не знает.
Моя правая рука инстинктивно тянется к поясу, и снимает ту самую штуку, что так мешала мне комфортно валяться на полу Красного зала. Похоже на длинную изогнутую — «пистолетную», как услужливо подсказывает память — рукоятку эспадрона или спортивной рапиры — только клинка нет и вместо гарды, что-то вроде двух пар несимметричных «лепестков» на одном из торцов, прикрывающих чашку-эмиттер. А на втором торце — скоба крепления, с утапливающимся в рукояти кольцом-карабином. Плавным жестом отвожу в сторону вправо руку, в которой сжимаю эту изогнутую рукоять, теперь уже понятно — светового меча, — что-то этот жест значит, да, но память не дает ответа — и касаюсь кнопки активации. Тусклый, при ярко горящих светильниках в не имеющей окон гардеробной, желто-оранжевый клинок из света мгновенно вырывается из того торца довольно длинной рукояти, что прикрыт блендой-предохранителем из «лепестков». Руку привычно «ведет» в сторону гироскопический эффект — как будто электродрель включилась, с которым я так же привычно справляюсь, не дав появившемуся клинку даже чуть вздрогнуть — однако, рефлекс! В следующее мгновение я уже вскидываю этот клинок из света «подвысь», перед своим лицом, все еще глядя в зеркало — в традиционном «фехтовальном» приветствии тому парню, что глядит на меня сейчас из-за зеркальной поверхности. Потом плавным движением опять отвожу клинок вправо вниз в сторону и после этого отключаю светошашку. Офигеть, парень! Снова вешаю рукоять на пояс отработанным до автоматизма движением — представление для одного единственного зрителя, в лице меня самого, закончено. Поворачиваюсь и двигаюсь к выходу из гардеробной, и на пороге — на бис — касаюсь сервисной панели управления и гашу свет. Не пальцами руки, а Силой, с помощью Телекинеза — эта техника называется: «Перемещение легких объектов». В голове, как аккомпанемент, тихонько играла мелодия еще одной незнакомой песни.