— Даю. И нашего разговора не было…
— Разумеется. Не тряси его. Про нашу работу он все равно ничего не расскажет, — глухо произнес Василий. Он достал ручку из внутреннего кармана пиджака и написал адрес на салфетке.
— Я узнал, что на этой неделе полицейские тобой займутся. — Глеб показал копию ордера. — Они будут искать тебя здесь. Так что меняй в ближайшее время локацию.
Василий через охранника передал салфетку с адресом. Глеб вставил в пистолет магазин и поспешил поскорее убраться.
— Куда вы его забираете? — возмутилась девушка в ларьке, когда Глеб спросил у рыжего мужчины рядом, является ли он Кешкой.
— Просто садись в машину, — сказал ему Глеб. — Я тебя не арестовываю. Не переживай.
Кешка нервничал, но согласился прокатиться по району, чтобы их здесь не видели.
Они остановились в глухом дворе.
— Что вы хотите? Я тогда получил по заслугам и был один.
— Я не поэтому, — отмахнулся Глеб. — В бардачке фотография лежит. Посмотри на нее внимательней.
— Какой-то красивый пистолет…
— Который ты продал. Верно?
— Нет. Такого не помню.
— Кешка, не ври мне. Повторюсь! Я приехал только узнать. Скажешь мне правду, и я отвезу тебя обратно…
— Точно?
— Да.
— Ну точно?
— Слушай, не отнимай мое время. Я приехал один. Включай мозги. Буду я на тебя время просто так тратить. Я из «Млечного». И все.
— Ну… Ладно, — сдался Кешка. — Я продал пистолет восемь лет назад. Три года он в заначке держал. Но в один день на меня вышел толстяк в пельменной. С деньгами. Встретились с ним в парке неподалеку. В полночь. Жуткий тип. Такое ощущение, что он не мылся целые года. Потный, в провонявшей одежде.
— За сколько продал?
— За двадцатку…
— Тысяч?
— Да. Я сначала подумал, что он из полиции. Но пистолет хотел сбыть быстрее. Из него не стреляют…
— Ясно. Какие еще приметы у твоего покупателя? — спросил Глеб, записывая в блокнот важные данные.
— Пухлый. Ближе к пятидесяти годкам. Волосы на голове словно соломенные. И бородавка на носу. Про вонь я уже упомянул…
— Коллекционер?
— Нет. Они хорошо одеты и платят отличные деньги…
— Это все?
— Да. В тюрьму повезешь?
— Если ты так боишься, то можешь дойти до ларька пешком. Мы недалеко уехали…
— Хорошо, — бросил Кешка, выходя из машины. Он сначала закрыл дверь, а потом постучал по стеклу.
Глеб опустил стекло.
— Еще забыл сказать, что от него пахло свежей древесиной. Ну, я пошел?
— Иди. Хорошего тебя дня.
— И вам.
Что осталось? Контрабандистам невыгодно было убивать ту, кто работал на хороших условия и постоянно прикрывал. Но контрабандисты тоже бывают разные. Теперь осталось найти того «коллекционера».
Глеб поехал в управление. Без рации он как без рук. А доверять таксофону тоже не стоит.
Вот она! Та же машина преследует сыщика. Темно-зеленый седан «Бромлей», с тонированным окнами.
Глеб набрал скорость, а преследователь погнался за ним.
— Кто это такой? Сейчас я тебе задам.
Глеб разогнался, притормозил и поднял ручку ручного тормоза. «Дуксмобиль» сначала клюнул вперед, но затем резко развернулся на месте, встав напротив преследователя. Водитель темно-зеленой машины среагировал и повернул влево.
Глеб погнался за ним. Они мчались по дворам и маленьким улочкам. Глеб плохо знал этот район. Поэтому упустил, когда машина преступника исчезла из виду.
— Что она хотела? — спросил Глеб у Арсения.
Глеб вернулся после неудачного задержания. Он сообщил о поиске этого автомобиля дорожным инспекторам. Пока никто по этому поводу не звонил.
— Ульяна вызывала тебя, чтобы переговорить. Как наш контрабандист? Сговорчивый?
— Да. Я вышел на того, кто продал «Пищаль». Но оружие продано несколько лет назад какому-то неряхе. Если верить информатору.
— Но…
— Что?
Арсений перебрал документы в две стопки, потом усмехнулся:
— У тебя всегда есть плохие новости, Глеб. С привкусом проблем. Я вызову Ульяну к себе. Подожди.
С этими словами Арсений поднял телефонную трубку и набрал добавочный номер.
— Ульян, он приехал. Заходи в гости. — Он посмотрел на Глеба: — Сейчас будет.
Ульяна не заставила себя долго ждать. Она подошла к Глебу, который курил на балконе.
— У меня плохие новости, — занервничала она. — К нам приходил один посыльный…
— Поподробнее.
— Приходил посыльный к моей знакомой Виоллете. Она на шестом этаже работает. Волнуется. Может, поговоришь с ней?