На смену такого рода мыслям накатывает что-то качественное иное: попытки поисков себя в самых различных системах координат. Что есть маленькая пакость на душе в сравнении с ощущением бездонной усталости и потерянности от стихии жизни. Все себе припомнишь в такую минуту. Нет света в конце тоннеля в такую минуту. Как дальше жить, зачем, какую цель преследовать? В такую минуту сама жизнь как страшный сон, в котором не проснуться. Но самосуд стихает. Внутренний монолог переходит в диалог с каким-то неизвестным, но очень внимательным слушателем. Слушатель успокаивает, утешает спокойными ответами. Для чего живут деревья, пчелы или пингвины? Почему же они живут себе, как умеют, и не сбивают себя с пути сомнительными вопросами. Почему-то в такие минуты начинаешь обращаться к себе на «ты». Как бы со стороны. Хорошо еще, что не на «вы». Кто-то в голове берет функцию управления на себя. И, похоже, этот кто-то кое-чего понимает в жизни.
Что делать, как быть и кто виноват? Хм… какие популярные вопросы. Все совсем не то… или… не совсем то. Все планы, мечты… похоже, так и остались в проектах. Ничего не сбылось из задуманного. Притом что и они, мечты, ха… не блистали величием. Обычные жизненные планы. Но что-то не так… не так пошло. Где-то закралась ошибка. А, впрочем, и не сказать, чтобы совсем уж так плохо все. Не плохо, просто… не так. Как-то во всем немного не так… Жизнь проходит. Единственная или очередная? Тридцатник на горизонте маячит. Есть ли жизнь после тридцатника? Это важно, когда не сделано еще ничего, чем можно гордиться. Можно, конечно, гордиться и тем, что не сделано ничего такого, чего нужно стыдиться. Но как-то это мелко. Да и нужно ли вообще гордиться? Гордость – вроде как порок. Или только гордыня? Не помню сейчас, не важно… Ведь я такой же… как все. Хотя, как и все, считаю себя чуть более умным, глубоким, правильно понимающим жизнь человеком. И вот сколько нас таких… глубоких, понимающих… Мы пересекаемся каждый день, дабы доказать друг другу свое превосходство. Мобильным телефоном, автомобилем, еще какой-нибудь вещицей. Самоутверждаемся через вещи, купленные на деньги, взятые в кредит. Отсюда и эти… противоречия, что ли. Как глупо. Ведь всегда, всегда найдется кто-нибудь другой, такой… у кого их больше – денег и побрякушек. Причем очень рядом. Что-то тут не то. Не так. Какой закон заставляет нас жить так, что почти все несчастны? Хм… А ведь могли бы… Могло бы все по-другому совсем быть………… как… надо… как… следует… Бывает… Вот бывает… на горизонте намечается какое-то яркое событие. Долгожданное. И вот оно приходит, проходит, но никакой радости. Вроде бы все было и неплохо. Нормально. Но не так, как могло бы, как должно было быть. Какая-нибудь мелочь омрачит все и станет основным, затмит все остальное. Может, это во мне какая-то психическая болячка, может… болезнь роста. Хотя какого еще роста? Я же взрослый мужчина, от меня ждут взвешенных и оптимальных решений, ха. И все для того, чтобы быть, как все. Люди считают правильными и умными тех, кто живет… как они. Какая-то самозащита в этом, что ли. Да и ждет ли кто чего от меня? Человек это… хм… замкнутая на себя система, рассматривающая все через призму собственных выгод, удовольствий. Я такой же, такой же. Удовольствий… Какое особое удовольствие доставляет людям видеть неудачи других. Встречаешь какого-нибудь опустившегося человека из собственного прошлого. Как дела? Что так? А потом удовлетворенно думаешь… Ах, какой я молодец, я-то хотя бы… не спился… как вот он…а ведь бывало выпивали раньше вместе… Но он опустился, а я нет. И пускай биография моя не пестрит достижениями и завоеваниями, а все-таки… Мог бы вон вообще, как эти… безвольно катиться колесом под откос… а я все-таки молодец, не докатился. Не совсем я бестолковый человек, выходит. И я, наверно, не бестолочь, пусть и делать ничего толком не умею. Ничего. Ведь хочется делать что-нибудь важное, значительное, но вот что… Что именно? Те занятия, что предлагает общество, выглядят… пустыми и бессмысленными. Продай-купи. Продай, чтобы самому купить. Делай что говорят, чтобы тоже покупать. Как все и что все. А достойных занятий мало, если подумать, и они требуют таланта, которого у меня, увы, похоже, тоже нет. Вот и приходится добывать деньжат на подножный корм, чтобы просто иметь шанс… когда-нибудь, может быть… А так… Ничего толком не умею. Ничего. И чья вина? Надо было учиться лучше, наверное, стараться. Так ведь… учиться никогда не поздно. Учиться. Но у кого и чему?………… Хм… только все эти общественные понятия, эти негласные законы… не снимают рук с шеи, давят и душат. Социум говорит: ты уже… вон какой вымахал… и к твоим-то годам должен быть успешным и состоявшимся. Хорошо, если знаменитым. Плохо, если печально знаменитым… Но все же знаменитым. Вон сколько успешных парняг твоего возраста вокруг… на джипах ездят… на курорты… пускай и ни черта не смыслят в русской культуре эпохи любого расцвета. А ты… не смог. Ты не ездишь на курорт. Значит, ты хуже. Хуже их, всех. Пускай самых примитивных, но на джипах. Спился бы тогда уж, что ли. Хоть какое-то оправдание было бы. Дескать, я тоже мог бы, да вот… спился. Гены видать ни к черту. А там, глядишь, проект Жизнь быстро свернется… как-то сам по себе, без особых усилий. Природа быстро прибирает к рукам бесполезных, ни к чему не стремящихся животных. Ты видел, как это случалось с другими. И сам может умрешь бедным, беспомощным, одиноким стариком…………… и никто не подаст… стакан… воды… руки………… Не, нельзя так, нельзя. Мысли, говорят, все-таки, мать их, реализуются. Хм… и по себе замечал. Стоит начать чего-то бояться, как это тут же происходит. Хм… хорошо хоть, не всегда. Не хватало еще… чтобы всегда. Было бы слишком… Но часто. А что я могу? Работать менеджером. То есть… ничего. Это ничего. Да и то… поперли вот, изгнали. Ура! Еще пишу стихи. Хм… пишу стихи… звучит-то как… лихо, самонадеянно. Да так, балуюсь, конечно, чего там… Ладно, чего я оправдываюсь перед собой. Перед собой-то чего? Хотя… хе-хе, твердо знаю, что никто не прочтет этих стихов, кому это выгодно? Да и признаться, действительно, скверные стихи чаще выходят, в основном-то. И после прочтения классиков это понимается особенно ясно. Вот ведь умели ребята слагать. А сейчас, допустим, кто и пишет близкое по уровню, но кому это интересно? Пока какой-нибудь моднявый журнал не напишет, что вот такой-то и такой пишет по делу, никто и вниманья не обратит. Не может же, правда, какой-то сопляк взять и написать что-то дельное… Как там у Майка пелось: и я пишу стихи, всю ночь напролет, зная наперед, что их никто не прочтет… Но что-то… что-то же заставляет писать. Без надежд быть прочитанным. И, скорее, даже с риском быть осмеянным, непонятым. Если вдруг стать прочитанным… Вот парень херней страдает, подумают. Лавандос надо рубить, скажут, а на стишках много ли поднимешь? …………… Быть непонятым вероятность значительно выше… Да и чего тут понимать, скажут они за спиной… Первоклассная хрень………… Быть непрочитанным, или еще хуже – прочитанным без интереса, вскользь – это уж почти наверняка, вот самая верная перспектива. Теми же друзьями. Почитают. Без интереса. Хм… в глаза может ничего не скажут, а за глаза графоманом нарекут, обсудят и осудят. Чего дергается? Сидел бы, как… мы! Нет бы, пивка пойти дернуть!.. Но… куда пойти? Зачем? И так полжизни уже ушло на эти пустые посиделки. Хотя… хотя бывало, бывало, конечно, и душевно получалось весьма. И эти вечера… они иногда стоят дороже, чем целые месяца…………… Все неоднозначно. Все так сложно, все так просто. А все-таки друзей, таких вот настоящих друзей, способных чем-то пожертвовать, ущемить себя ради другого… в жизни нет. И, сдается, не только в моей. В других жизнях, похоже, тоже нет. Хотя, возможно, я просто так настроен. Может, просто так вижу. Духовная близорукость этакая. Но… все-таки дружбы, подлинной дружбы… ее полным-полно в фильмах, книгах. Оттуда, наверно, мы и черпаем представления о настоящей дружбе. Это еще спасибо фильмам и книгам, хорошо, что хоть там есть. Можно, читая или смотря, погрузиться в иную атмосферу, почувствовать себя хорошим парнем, делающим что-то значительное в окружении преданных друзей и единомышленников… и хоть так пережить ощущения настоящей дружбы, товарищества. Или даже любви. Любви, которой до фига даже в самом захудалом фильме. Такой вот прям… любви. А в жизни все это смотрится пошлой карикатурой на то, как оно бывает в фильмах, книгах. Сама жизнь… как суррогат, а не наоборот. Добро нечасто побеждает зло. Или на это уходит столько времени, что причинно-следственные связи уже неуловимы… Там – это так, как должно быть. А здесь… что есть, то есть. А в жизни такой не видать. Ни дружбы, ни любви. Может, конечно, просто время такое стремное? Время полезных знакомств и людей. Готовых порадеть в обмен на какую-нибудь ответную услугу. Хотя если почитать учебник истории… есть ощущение, что каждое время… такое. Нда… хоть войны нет. Нашим дедам не доводилось, конечно, мучительно ра