Если бы "да", так "нет". Возраст не тетка, как говорят в тему - лишь бы пофилосовствовать на досуге. Либо козла забивай, либо дуйся в карты - на дурака.
А бокс? Разве что по переписке.
А солдатская удаль? На пенсионном довольствии.
Так что смотри в зеркало и соображай. Нет-нет, на троих не получится. Третьего и в помине нет, а вот зеркальное отражение - вполне сносный компаньон.
Стук-стук, рюмашка об рюмашку. Стук-стук, бутылка об бутылку. Но что пьем? Молоко холодильного настоя - ноль-еоль градусов. Не из под бешеной коровенки. Пьем-пьем. И ни в одном глазу.
Хотя...
В одном глазу - точняк-наверняк! - вспыхнуло-погасло, и вновь заискрило. То-то и оно, глаз-алмаз, выхватил с настенного календаря, что в двух шагах за спиной, напротив зеркала, примечательную цифирь, если всколыхнуть память, проще говоря, дату 28. 1. 2011 - канун боксерского чемпионата Иерусалима. Подойти к ней по-божески, и Бог вырисуется самостийно в одном из своих имен. Не в зеркале, конечно, а в слове, закодированном по еврейской традиции в цифре 15..Не верите? А попробуйте-подсчитайте: 2+8+1+2+0+1+1=15
Итак?
Каков итог, таков и Бог. Но почему ему понадобилось выявить свое волеизлияние в определенном подборе дня, месяца, года? Чтобы люди, не разучившиеся еще считать, уловили намек, вернее, небесный знак, адресуемый вполне сознательно в виде НЛО. Над Иерусалимом, Стеной Плача, бывшим Храмом.
Вот тут-то и наступает оторопь. Намек свыше, небесный знак, причем, в самой близи от Ковчега Завета. Не для подзарядки ли его энергетических батарей? Поди, за две тысячи лет подсели в заточении. Не пора ли вдохнуть в них дополнительную силу, и вывести Ковчег из исторического забвения? Пора, брат, пора, как сказал Пушкин. Кто с этим спорит? Однако адрес проживания Ковчег не оставил, да и Летающая тарелка не поделилась маршрутом следования. Приходится полагаться на интуицию, если подсказки свыше не дождаться. А интуиция - штука коварная. Направо пойдешь - ни черта не найдешь. Налево свернешь - там соблазны и ложь. А рванешь напрямки - тебя встретят в штыки.
Ну, прямо-таки и в штыки. Хорошо, не будем уподобляться бравому солдату Швейку, и вспомним о боксерских перчатках. Вот именно в боксерских перчатках тебя и встретят. Где? Но это и младенцу доступно. А чтобы стало совсем как дважды два четыре, то откинем будущее время и признаемся доверчивому читателю: уже встретили, и под удар гонга кинулись выбивать мозги из шалапутной головы.
Впрочем....
Да-да, даже очень доверчивый читатель сразу смекнет: передергивает автор. Кто ему выбьет мозги, когда он король манежа, многократный чемпион Иерусалима?
Читатель - дока. Схватил с наскока. Автору бы так! Но... никак!
Проблема в противнике. Не видел, не знал его прежде. Не из нашего спортобщества, ясно. Не из клуба "Золотые перчатки". Те ребята приехали с тренером, и все знакомы не по переписке. А этот... Этот... Кого-то напоминает, да не разглядеть - лицо закрыто боксерской маской, так что попробуй разберись в схватке, когда он метит тебе в подбородок, а ты на опережении бьешь его по скуле. Однако, реакция у парня отменная: Вплывает в нырок, а на выходе левым боковым достает тебя по виску. Ну и дела! Будто подсмотрел твои бои давней-давности. Подсмотрел и скопировал. Но зачем? Ты не Кассиус Клей, ставший Мухаммедом Али, не Листон, не Тайсон. К тому же старик по бойцовским понятиям. Лучше бы сидел дома и смотрел боевик по телеку. Но нет, понесло на соревнования. Тренер позвонил.
- Приходи, - сказал Гриэль, - нашел тебе достойного противника. Свеженький репатриант, день-второй как прибыл из Риги, и сразу в бой, чтобы обрасти медалями и двинуть в профессионалы за баксами. Иначе, считает, не обустроиться на Земле обетованной: нужной профессии не нашлось, знакомых готовых посодействовать в устройстве, не имеется. Только на бокс рассчитывает. Тебе бокс дважды спасал жизнь. Дай Бог, спасет и ему.
И уговорил. Теперь разберись с этим "достойным". А как разобраться, когда словно боксируешь у зеркала? Удар на удар, атака на атаку, единовременно и без осечки. Да кто он такой, чтобы работать на равных и в схожей манере?. Лицо скрыто, как у мистера Икс. А имя-фамилия... В бою не предъявляют паспорт и на груди не вывешивают табличку с опознавательной символикой. В бою покажи кулаки плюс мастерство в придачу. И думай: кто кого. Удар на удар, атака на атаку и... Нулевое преимущество, закономерная ничья.
Казалось бы, подумаешь - ничья, не поражение все же. Но не это муторит душу, мучительно давит сердце, и хочется после обмена рукопожатием расспросить соперника о житье-бытье: какого он рода? Уж больно похож... но память не вылавливает какой-нибудь узнаваемый образ. Подобное неведение хуже зубной боли, донимает и не позволяет отвлечься. Вопросов куча. Но...Кому их задавать? Где же тот парень? Был-был, и исчез, словно растворился в воздухе. Только что пожимали друг другу руки, только что принимали поздравления за отлично проведенный бой, и на тебе - сбежал от расспросов-объяснений. А ведь догадывался, стервец, будут и расспросы и потребуются объяснения: где тренировался, кто его тренер, и, главное, с какого видика и почему скопировал чужую манеру ведения поединка?