Он намедни меня протянул батогом,
Щемит спину саднящая красная рана...
Целый день на ногах, все бегом и бегом,
Спать то поздно уже, то еще слишком рано.
Скоро утро - дом встанет, а ты вдруг уснешь,
Мне же снова метаться сапожной батрачкой,
Я не чувствую даже кусачую вошь.
От чего ты орешь? Занедужил горячкой?
Спать! Сейчас лягу спать! Дело только в тебе,
Не выходит твой крик мне ни как успокоить!
Расплываются мысли пятном по избе,
Навевая: утешить, унять, упокоить...
Палиндром. Жизнь ворона.
А норов колок ворона
Кус несёт он, но тесен сук,
Курс - пища, за раз ощип с рук
- На вор - овес, се ворован,
Норов - вор он!
"Ху" - сел он, да рад, но лес: - "Ух".
Силён же путь, туп - еж - не лис!
Сыр к носу, ууу сон крыс.
Адова вода - худой дух,
Хил - вон! Нов - лих.
А, дерево - о вере, да?
У... Дуб? Авось сова... Буду!
Уду - ан ясень неся на уду.
А мрак и так - кат и карма.
Мама!.. Ам-ам.
Все временное - временное.
Задвинуты за спины небоскребов,
Останки деревянных лет минувших,
Глазеют, с неприветливостью гроба,
Через осколки глаз давно уснувших.
Чернеют ртом раззявленных подъездов
С щербатым узколестничным оскалом,
Где каждая ступенька повсеместно
Себя в давильне бытия сломала.
Уставшие бревенчатые стены,
Ещё хранят чужие отголоски,
Но кожей снятой до каркасной вены,
Обоев хлещут драные полоски
На полусгнивший хлам, что стал не нужен,
И вот лежит с развалом укоризны.
Тут смерть усердно доедает ужин,
Деля с жучком убогость данной тризны.
И не впервой - сожрет, как не бывало,
Исход такой ей был давно известен,
Под час людей она тут забирала
И дом - пора, коль больше не уместен.
На мертвое - белилами живое -
Художника легла философема:
Все врЕменное и все временнОе,
Бег никогда не замедляет время.
Лето
Как же хочется броситься в лето
В невесомые шали тумана,
В пряно-мятные волны бурьяна,
В предрассветную сень фиолета.
Заплести в косы кисти сирени,
Яблонь кипенно - белую ноту,
Придорожных цветов позолоту,
Негу после - полуденной тени.
Окунуться в дурманы лесные,
Выпить синее небо до донца,
И умывшись водой из озерца
Грудью пасть на луга разливные.
Что бы дух шёл ромашки и меда,
И дышалось бы в нем, так дышалось,
Будто воздуха самую малость
Не хватает душе для полёта.
А потом, укрываясь от зноя,
Занырнуть в светлой ночи прохладу,
И принять, как святую награду
Безмятежную дрёму покоя.
Антонио ФУСКО
Вызов
Все еще ценить жизнь -
это вызов для человека, сгорбленного
под тяжестью лет.
Но тогда надо с открытыми глазами
искать в жизни свет.
Размышление
На закате жизни
часто возникает желание прощать;
наверное, потому, что
очень хочется быть прощенным.
Быть может
Почему я шел по этой земле?
Быть может,
чтобы понять в конце пути,
что значит быть слепым.
Нити шелка
Сладко мечтать,
когда свет заката
зажигает небо
и пробуждает далекие воспоминания!
Нити тонкие, нежные
шелка, вытканные на ткацком станке времени.
Скерцо
Как атом, сошедший с ума
в бесконечном пространстве,
бегу, безумный,
в пустоте времени.