- У тебя всё на лице написано.
- Колотилось, но это другое, - я откашливаюсь. – Вчера мне показалось, что я встретила человека, который меня похитил.
- Ты не можешь узнать его. Ты никогда не видела его лица.
- Ощущение…
- Да, да, да. Запахи, голос, шаги. Вспомни, что ты подумала, когда впервые увидела меня?
- Что Вы – тот человек.
- И сколько раз тебе так казалось относительно других людей?
- На этот раз всё иначе. Он знал её. Он знал Машу. И его подозревали.
- С чего ты это взяла?
- Статья в интернете. Откройте ноутбук. Откройте, и я Вам покажу.
А. А. неохотно поднимается и идёт к рабочему столу.
- Помните день рождения моей мамы?
- Конечно! Замечательный был ужин. Я бы остался на подольше, если бы не отъезд в Осло.
- Это случилось в тот вечер. После торжества я пришла в свою комнату. Открыла почту. Письмо будто было отправлено с моего же адреса. А в письме было это.
Ввожу ссылку. Я выучила её наизусть, каждый символ. На экране появляется фотография, разбитая двумя молниеподобными полосами.
Константин Лисковец в центре. Глаза приковывают к себе. Серые и злые. Он смотрит точно на фотографа. С неприличной надменностью. Узкий выступающий подбородок чуть опущен, и положение головы делает его прямой нос более продолговатым на кадре, отчего выражение лица кажется ещё мрачнее. У него красивые губы, с чётко очерченными треугольниками. Они кажутся твёрдыми и упрямыми. Над переносицей две разные по глубине морщины. Руки в карманы пальто. Высокий, стройный, с расправленными плечами. Он спускается по лестнице своей клиники в спешке, светлые волнистые волосы, длинные спереди, потоком встречного воздуха сбивает на висок. В его облике удивительным образом сочетается ярость и печаль. И это противоречие притягивает меня так сильно, что становится стыдно. Потому что он может быть тем самым человеком, который отнял у меня мою настоящую счастливую жизнь.
Справа от его фото Маша у какого-то кафе. На ней чёрная водолазка. Тёмно-коричневые, как мокрое дерево, волосы, собраны в косу и лежат на плече. Грустные карие глаза смотрят куда-то вдаль. Маленькие розовые губы поджаты, задавая складку над выпуклостью её подбородка. Она кажется благородной и милосердной, вечно сострадающей бедам всего человечества.
А слева от Лисковца фотография Александры Баунц, его невесты. Саша красивая, богатая, популярная модель, успешный блогер.
Заголовок над фотографией гласит: «Сын мэра: это не я, или как моя невеста убила мою любовницу».
- Ты уверена, что эта девушка – та самая Маша?
- На ней даже серёжки те же. Знаете, почему я не могла найти её среди пропавших без вести в тот период? Её никто не искал. Пишут, что Мария Мельникова была найдена мёртвой, в тот день, когда он меня отпустил. Тело было изуродовано. Последним в живых её видел таксист, который отвёз Машу в центр города в одиннадцатом часу вечера в день моего похищения. Только вот камера у подъезда, где она выходила, была сломана уже несколько недель. И всё. С концами. Ночь семнадцатого, - я загибаю пальцы, - восемнадцатое, девятнадцатое, двадцатое. Её никто не искал, Аркадий Анатольевич. Как такое может быть? А я Вам сама отвечу. Потому что она была любовницей сына мэра. Вот все и сидели молча. А потом замяли дело.
- Подожди, - его будто осенило. Он хлопает меня по руке, и закрывает ноутбук. – Ты сказала… Ты что, виделась с ним? Ты виделась с Константином…
- Это было непросто – найти его. Его нет в социальных сетях. Невозможно выяснить, в каких местах он предпочитает проводить время. Официально он числится совладельцем папочкиной клиники. Но по факту там не бывает. Никто, естественно, не дал мне его контактов. Пришлось обратиться к частному детективу. И я получила адрес его теперешней работы. Это магазинчик, недалеко от парка «Северный». Представляете, сын мэра, талантливый кардиохирург, теперь работает в супермаркете укладчиком? – я нервно усмехнулась.
- Ты поехала туда, - разочарованно.
- Не с пустыми руками.
- Твоя сардоническая улыбка меня пугает.
- Что значит «сардоническая»?
- Улыбка человека перед гибелью. Злая, язвительная, презрительная. Из греческой литературы.
Меня передёргивает. Бормочу: