ЧАСТЬ 5. ЕСЛИ Б Я МОГ ПИСАТЬ СТИХИ БЕЗ СЛОВ!
«Как неповоротлив язык слов!
Он не может вытащить из глубины сознания смутную истину, которую способен в один миг выразить язык звуков.»
О Музыка,
Лишь ты меня и возрождаешь к жизни!
Как? Почему?
Что за неведомая сила убежденья
Заключена в умом не постижимых звуках!?
Если б я мог писать стихи без слов!
Не раз, как путник на огонь в ночи идущий,
Казалось был уже я близок к цели
С тобой сравняться.
Но равных не терпишь ты.
Легко взмахнув волшебными крылами,
Ты уносилась в поднебесье, точно ангел!
А я, побитая дворняга, чихая и отряхивая прах,
Надолго исцелялся от гордыни.
Надолго — но не навсегда!
О Музыка!
За кем же следовать мне, как не за тобою,
Когда лишь ты меня хоть как-то примиряешь с жизнью —
И со смертью.
Если б я мог писать стихи без слов!..
СЛУШАЯ БРАМСА
Хрипло звучит симфония Брамса,
Выбираясь из недр динамика.
Время замерло. Сжалось пространство.
Только звуки — над нами.
Бред души незнакомого гения...
Но нам-то, нам что за дело?
О, какое томление
Сердцем вдруг завладело!
Ах, что нам и вправду до этих терзаний!
Но вся эта боль и смятение
Какое-то новое дарят познание —
Словно... солнце осеннее.
Хрипло молчит репродуктор убогий.
Ну да очнись же, друг, полноте.
Щемящие звуки странных мелодий
Все еще бродят по комнате.
* * *
Поэт несчастный, вечно ты в погоне
За ускользающим потоком дряхлых слов.
Скрежещет ледоход, в холодной пене пони —
И вот рожден мотив, —
Увы, опять не нов.
Слова, слова, страшнее нет оков!
Вложи всю душу в них, но с музыкою вровень
Не стать тебе вовек.
О Шуберт! О Шопен!
О Людвиг ван Бетховен,
Солнце Вселенское!
А я — весенний снег.
ПРОЩАНИЕ С ВЕКОМ
Столетие — дредноут одряхлевший
Завершает тяжко свой путь.
Чего только нет на борту —
Каких чудес, каких сокровищ!
Но лучше не заглядывайте в трюмы:
В них кровь и следы преступлений —
Дредноут на костях и на крови.
Последние метры.
На причале миллионные толпы,
Салютуют, палят из пушек —
Грохот, хохот, пляс.