Но хватит трагического. В конце концов, у Чайковского немало и светоносной музыки, к примеру его очаровательная Первая симфония «Зимние грезы». Попробуем не получится ли у нас чего-либо созвучного в стихах, пусть это будет скорее не симфония, а всего лишь сюита.
ЗИМНИЕ ГРЕЗЫ
На берегу залива,
Стесненного зимой,
Есть холм с растущей криво
Безверхою сосной.
Внизу нагроможденье
Обломков острых льдин,
Как будто загражденье
Из надолбов пред ним.
Ни границ, ни расстояний
Нет за этим рубежом —
В море белого сиянья
Мир бесследно погружен.
Странный свет опустошает
И затягивает взгляд;
Где исчезли, где смешались
Небо и земля?
И только узкий лыжный след
Тропинкою связной
Оттуда, как из бездны лет,
Приходит в мир земной.
Темна и вечна белизна —
Залив ли? небосклон?
Как часовой, стоит сосна,
И холм, как бастион.
* * *
Природа в белой, белой колыбели
Погружена в мечту, уснула белым сном.
Белым-бело над головою небо,
Молочный дым чуть видимою дымкой
Плывет, плывет над лесом белокудрым...
Да это и не лес! — морское царство
Мерцает серебром и перламутром.
Кусты и ветви в пухе тополином
Сплелись в неисчислимые узоры,
Как щупальцы диковинных актиний
И звезд морских,
И будто бы кораллы
Подножия дубов и пней изломы.
Печали нет — ни грусти, ни веселья
В бессмертии минутном неземном.
* * *
Все в печали и в тумане,
Смыты краски, стерты грани;
На поляне снег, забытый
Ускользающей зимой —
Точно оспою изрытый;
Прочернели там и тут
Островки земли болотной;
Пес глодает влажный прут;
Да на ветках оголенных,
Как тяжелые плоды,
Отощавшие вороны;
Небо сонно, сонны дали —
Все в тумане, все в вуали,
* * *
Какая тишина, безлюдье и покой!
Дома сроднились с лесом и садами,
Те к небу льнут, чья пепельная серость
Рождает белый, легче пуха прах...
Ах, лечь бы под сосной — забыться сном!
Чтобы весной на этом самом месте,
Лишь солнце сгонит снег,
Как солнышко, как песня,
Затрепетал адонис золотой.
* * *
В последнем уборе зимы
Пробуждается лес ото сна.
Он девственен, светел и свеж.
Стройные станы берёз
Белее и чище, чем снег.
Заострились верхушки у сосен
И к лазурному тянутся небу.
Слышится лёгкий шорох —
Будто белка порхает по веткам.
То не белка:
Последние белые хлопья,
С верхних слетая ветвей,
Падают на нижние и шепчут:
«Пробуждайтесь, пробуждайтесь, уж время...»
Лес потягивается, отряхивается, вздыхает.
На лужайку, где больше солнца,
Высыпали кустики черники
И жмурятся, поблескивая влагой.
Они уже не помнят, как мокли
В холодных осенних ливнях.
И бесчинства злобного ветра,
И долгие месяцы мрака —
Они уж обо всём этом забыли
И живут счастливым мгновеньем.