— Рихтер... А где он сейчас, этот Рихтер? Да и в чем, собственно, дело? — мало ли других пианистов! Не знаем, не знаем... не мешайте работать.
Рихтер болен, Рихтер вдали от дома, Рихтер одинок, как может быть одинок только гений. И Рихтер — неужели забыт!? Вот чудовищный, непостижимый итог этой жизни. Да, конечно, история знает немало подобных примеров — Моцарт, Рембрандт, Вивальди... Теперь, само собой, другие времена, и Рихтеру забвенье не грозит: случись что с ним, и уже на следующий день все те, кто нынче высокомерно отмахиваются от Великого, забьют о нем во все колокола, вот увидите. Но сейчас им некогда, ведь так много на свете «других». Ну да, других: Тосканини... простите, умер уже... Рахманинов!.. тоже нет... Шаляпин, Каллас... Ага, Шолти... Аббадо... да, много.
Святослав Теофилович, я знаю, что Вы никогда не прочтете этих строк, но не могу не покаяться: мне стыдно. Стыдно не за «них» — за себя. Когда Вы были в ореоле славы, я не смел приблизиться к Вам, смотрел на Вас как на некое недосягаемое божество, молился на Вас. А теперь я едва ли не горжусь тем, что, быть может, единственный в огромном городе пытаюсь напоминать своим согражданам о Вашем бессмертии, и это, как ни странно, мне иногда удается. Но разве же дает это мне моральное право чувствовать себя к Вам как-то ближе?
29.4.97
ВЕЛИЧИЕ СМЕРТИ
Сегодня 1 августа, поздний вечер. Несколько часов назад стало известно: в Москве, в Центральной клинической больнице, скончался Рихтер. Минута молчания...
К тому времени, когда вы будете читать эти строки, часть пути уже будет пройдена, самый начальный, но и самый трудный, сорокадневный (или чуть меньше), отрезок. Слишком малый, чтобы выйти из тени смерти, но Его исстрадавшаяся за последние годы душа освободится уже от земных оков... если только они существовали для нее даже в суровую пору болезней.
Вспоминаю 50-ые годы. Афиши Большого и Малого залов Ленинградской филармонии украшены именем «РИХТЕР», всякий раз на его концертах умирают — и заново возрождаются тысячи людей, а я вновь и вновь задаюсь вопросом: «Откуда ж этот свет из тьмы живородящей?» После одного из таких концертов у меня даже возникло серьезное сомнение, что пушкинский Сальери убил Моцарта из одной только зависти. Такие тогда открылись глубины, такие запретные дали, что стало страшно: вот покинет Он сейчас этот зал, а мы, «дети праха», так в прахе навсегда и останемся — и это после всего, что Он только что нам открыл!
Очень трудно писать... хотя, сказать по правде, этот страшный удар не был для меня, увы, неожиданным. Не знаю, обратил ли хоть кто-нибудь внимание на пост-криптум к эссе «Рихтер. Гилельс. Софроницкий» в майском выпуске «Классики»:
«В небольшом городке на юге Франции нашел приют старый, одинокий, больной человек. Странствующий рыцарь, не думая ни о богатстве, ни о славе, многие годы нес он свет в различные уголки земного шара, предпочитая прославленным аренам библиотеки, храмы, музеи. Продолжатся ли еще его странствия?.. Давно уже прервались жизненные пути всех, кого я упоминал — и не упоминал! — в своих записках/.../ Последний из могикан и — Первый из могикан! Говорю вам, человечество все еще в долгу перед этим великим — возможно потому, что не поверило до конца, что такое возможно. Думайте же о Нем и, кому это доступно, — молитесь.»
Молились ли вы? — едва ли. Рихтер не появлялся в нашем городе более шести лет, и очень немного было людей, знавших, что с ним, и еще меньше таких, кому до этого было дело. Зато теперь молитв и фимиама будет больше некуда, уж будьте покойны!..